All Chapters of Der Ungewollte Braut des Milliardärs: Chapter 61 - Chapter 70

Priyas Nachricht hatte vier Wörter: Lucia ruft nicht ab. Das war alles, und das war genug, weil Priya keine Nachrichten schickte, die aus vier Wörtern bestanden, ohne dass diese vier Wörter wichtig waren. Priya schrieb keine Nachrichten, um zu plaudern. Wenn Priya schrieb, hatte sie einen Grund, und der Grund war meistens so wichtig wie die Kürze der Nachricht vermuten ließ, weil Priya in den Jahren, die sie mit Ivy zusammengearbeitet hatte, gelernt hatte, dass Dringlichkeit keine langen Sätze brauchte, sondern kurze, klare, die sofort verstanden wurden.Ivy las die Nachricht zweimal, auf der Terrasse des Hauses in den Hamptons, mit dem Aprilnachmittag um sie herum, der bis zu diesem Moment schön gewesen war, mit dem Garten, der gerade voller Knospen stand, und dem Licht, das golden auf das Gras fiel und alles in dem sanften Leuchten des späten Nachmittags tauchte, dem Licht, das an Apriltagen in den Hamptons manchmal so klar war, dass man das Meer in der Ferne glitzern sehen konnte,

Sie landeten in New York am späten Abend, nach dem langen Flug über den Atlantik, und das erste, was Ivy spürte, als sie aus dem Flugzeug trat, war der Unterschied in der Luft: New York roch anders als die Toskana, lauter irgendwie, dichter, die Luft einer Stadt, die nie aufhörte zu arbeiten, die keinen Rhythmus kannte außer dem des Weitermachens. Die Toskana hatte die Luft eines Ortes, der wusste, wann er innehalten musste, der den Jahreszeiten folgte und ihnen dafür Würde gab. New York hatte kein Innehalten. New York hatte Tempo, und das war etwas vollständig anderes, etwas, das Ivy meistens liebte, das sie an manchen Tagen erschöpfte, und das sie immer wieder zu dem Ort zurückzog, der sie gemacht hatte.Sie holten ihren Wagen aus dem Parkhaus, und die Fahrt nach Hause dauerte länger als sie sollte, weil der späte Abendverkehr noch dicht war, weil New York auch nach Mitternacht arbeitete, weil diese Stadt nie aufhörte. Ivy saß auf dem Beifahrersitz und sah aus dem Fenster, auf die L

Priya entdeckte den Satz an einem Donnerstagmorgen, als sie die finalen Druckvorlagen für Eleanors drittes Buch überprüfte, die Proofs durchsah, jeden einzelnen, weil das ihre Arbeitet war, weil sie gut in ihrer Arbeit war, und weil Fehler Konsequenzen hatten, Konsequenzen, die man nicht rückgängig machen konnte, wenn das Buch erst einmal gedruckt war, wenn es Tausende von Exemplaren gab mit dem Fehler, mit der falschen Stelle.Der Satz stand auf der letzten Seite des dritten Kapitels, auf Seite siebenundsiebzig, und er war nicht in der letzten genehmigten Revision gewesen, die Priya mit Ivy freigegeben hatte, die sie beide gelesen hatten, abgesegnet hatten. Er war neu, und die Schrift war zu sauber für Eleanor Coles Schreibmaschine, zu modern, zu digital, zu perfekt. Der Satz lautete: Für die, die nach uns kommen, und die verstehen werden, was wir nicht aussprechen konnten.Priya rief Ivy sofort an, und ihre Stimme war nicht wütend, war nicht überrascht, sondern war die Stimme von je

Julian traf die Entscheidung an einem Junimorgen, und er erzählte Ivy nicht sofort davon, nicht weil er sie vor ihr verbergen wollte, sondern weil er sie zuerst vollständig denken wollte, weil Entscheidungen, die man zu früh aussprach, manchmal durch das Aussprechen verändert wurden, manchmal kleinerscheinend wurden. Er wollte, dass diese Entscheidung fest war, bevor er sie sagte.Er saß im Arbeitszimmer, früh, noch vor dem Frühstück, noch bevor die Sonne wirklich aufgegangen war, noch in diesem Moment zwischen Nacht und Tag, wo alles möglich schien. Ivy sah das Licht brennen, als sie die Treppe herunterkam, und sah ihn durch die halboffene Tür, und erkannte sofort, dass das nicht das Manuskript war. Das Manuskript kannte sie, die Seiten davon, die Handschrift, die Weise, wie er schrieb, die Geschwindigkeit, die Energie. Das, was er jetzt schrieb, war anders, war langsamer, war methodischer: Zahlen, Satzfragmente, die Überlegungen eines Mannes, der eine Abwägung vorbereitete, der die

Die Nachricht kam an einem Dienstagmorgen im Juli, per E-Mail von Renata, mit der Betreffzeile: Marcus Voss hat aufgehört. Nur das, keine Erklärung, keine Kontext, nur dieser Satz, der alles sagte, der wichtigste Satz des E-Mail.Ivy las die E-Mail in dem Büro von Marsh and Pine, in der Stille des frühen Morgens, bevor die Mitarbeiter kamen, bevor die Telefone anfingen zu läuten, bevor die Welt wach wurde. Sie las sie zweimal, dann dreimal, weil die Worte nicht anders wurden, weil sie das Gleiche bedeuteten, jedes Mal. Sie legte das Telefon hin und rief Renata an, direkt, weil dies nicht die Art von Nachricht war, die warten konnte, die textet werden konnte."Was bedeutet das genau?", fragte Ivy, ihre Stimme war ruhig, aber ihre Gedanken waren schnell, waren bereits am Planen."Es bedeutet", sagte Renata, mit der präzisen Sprache, die sie immer hatte, die Sprache von jemandem, der Worte sparsam nutzte, "dass Marcus Voss heute Morgen, um sechs Uhr Singapurer Zeit, die Anteile an drei d