Todos los capítulos de Su pérdida, su imperio: Capítulo 61 - Capítulo 70

Llegó allí a las ocho de la mañana. Nadia llevaba en el hospital desde la noche anterior. Había dormido apenas hora y media en la silla junto a la cama de Kai; un sueño fragmentado, interrumpido por sobresaltos a intervalos regulares para asegurarse de que los monitores seguían pitando, de que la mano de él aún estaba caliente y de que la habitación no había sufrido cambios visibles mientras tanto. Se estaba tomando su segunda taza de café de hospital —verdaderamente pésimo— cuando se abrió la puerta.Levantó la vista, esperando ver a una enfermera. Pero no fue así. La mujer que entró tenía —y Nadia lo percibió con la precisión desapasionada e involuntaria propia de una mente agotada— un aspecto excepcional. Alta.De piel oscura. Poseía esa clase de belleza más estructural que artificial, arraigada en la propia estructura ósea, natural; una belleza que no necesita pedir permiso para entrar en un espacio y adueñarse de él. Llevaba una bolsa de una tienda de delicatessen de la Primera A

A Kai le dieron el alta el jueves.El médico repasó las instrucciones: reposo, nada de esfuerzos físicos y una revisión dentro de una semana. Kai asentía a todo. Parecía dispuesto a aceptar casi cualquier cosa con tal de volver a casa un poco antes.Nadia tenía los papeles del alta en la mano.Los leyó. Todos. Línea por línea.—Ha tenido suerte —dijo el médico.—Lo sé —respondió Nadia.Y lo decía de verdad; quizá fuera lo que más sinceramente había dicho en mucho tiempo.Durante el trayecto en taxi a casa, apenas hablaron. Kai se movía despacio, cuidando sus costillas. Nadia estaba sentada justo a su lado, cerca pero sin tocarlo; era su forma de cuidarlo, reprimiendo el impulso de aferrarse a él.Entonces él alargó la mano y encontró la de ella.Ella no se apartó. Le sostuvo la mano.Afuera, la ciudad desfilaba ante sus ojos.Ninguno de los dos dijo nada.Al llegar, el apartamento parecía intacto, como si se hubiera quedado en pausa la noche del martes. El portátil de Nadia seguía abi

¿La semilla que Amara plantó el viernes? Para el sábado, ya había empezado a echar raíces.No de una manera grande y evidente. Simplemente... en silencio, como hacen las semillas.Sábado por la mañana. Kai estaba tumbado en el sofá. Nadia, en la mesa de la cocina, con el portátil abierto y ya sumergida en el trabajo: archivos de expansión del Grupo Harmon, proyecciones del primer trimestre, tres correos electrónicos del equipo de Sandra Park que debía enviar antes del lunes.Llevaba encerrada en la tarea desde las seis de la mañana. Ya eran las nueve y media.Kai llevaba unos veinte minutos observándola. Ella notaba su mirada sobre sí, pero seguía tecleando.—Nadia.—Mmm.—Ven a sentarte conmigo —dijo él.—Ya casi termino con esto.—Dijiste eso hace una hora.—Esto es otra cosa.—Nadia.Ella levantó la vista. Él seguía mirándola fijamente, con esa expresión familiar, pensando bien qué decir.—¿Qué?—Deja el portátil —dijo él—. Solo por una hora. Siéntate conmigo.Ella le sostuvo la mi

Domingo por la mañana.Se levantó temprano y preparó café antes de que él despertara. Ambos tipos —el de él y el de ella— estaban alineados en la encimera; una pequeña señal cotidiana de que su vida en común seguía su curso, incluso cuando todo lo demás tambaleaba.Se sentó a la mesa de la cocina y esperó.A las ocho y media, él entró arrastrando los pies. Se movía más despacio que de costumbre; las costillas fracturadas le recordaban la noche del martes en la FDR Drive, y el inmovilizador de clavícula se hacía notar con cada movimiento.Vio los dos cafés. Luego la vio a ella.Se sentó frente a ella.—Preparaste el mío —dijo él.—No busques segundas intenciones —respondió ella.—Las estoy buscando.—Es solo café.—Es *mi* café —dijo él—. Nunca preparas el mío.—Hoy sí.Él rodeó la taza con las manos y mantuvo la mirada fija en ella.—Estás nerviosa —dijo.—No lo estoy.—Preparaste mi café.Ella bebió un sorbo, con pulso firme.—Tengo algo que decirte. Quiero decirlo de forma limpia y

Amara no envió mensajes el miércoles.Ni el jueves.Nadia lo notó de inmediato; no con alivio —no exactamente eso—, sino con esa extraña alerta que surge cuando un sonido familiar desaparece de repente. El silencio no es lo mismo que el final, pensó.No lo mencionó; Kai tampoco. Pasaron la semana como dos personas que hubieran acordado ceñirse a lo real y dejar que todo lo demás se difuminara en los bordes.Él mejoraba cada día, de verdad. Se notaba. Se movía con más soltura. Las costillas magulladas ya no acaparaban toda su atención. La clavícula aún requería el inmovilizador, pero por lo demás, estaba volviendo a ser él mismo.Ella había vuelto a trabajar desde casa. Había dejado de usar el trabajo como escudo y simplemente... trabajaba. Meridian la necesitaba. Se le daba bien. Eso bastaba.El jueves por la noche se sentaron a cenar en la mesa de la cocina. No fue sopa en la sala ni café con galletas de pie. Fue una comida en condiciones que Kai insistió en preparar —insistiendo con