Semua Bab Douceur Volée: Bab 291 - Bab 300

Aube, dans les bras de sa mère, portait une petite robe blanche en coton, brodée de fleurs par une artisane du village. Elle ne pleurait pas, ce qui tenait du miracle. Elle regardait autour d’elle avec ses grands yeux curieux, comme si elle comprenait que ce jour était spécial.Le maire, un vieil homme à la voix douce, prononça quelques mots sur la responsabilité, l’amour, la transmission. Puis ce fut au tour de Solange de s’avancer. Elle portait une robe bleu pâle, sobre et élégante, et tenait à la main un petit bouquet de lavande cueilli dans le jardin de Rebecca.— Aube, dit-elle d’une voix tremblante mais ferme, je m’engage à être là pour toi. À te protéger, à t’écouter, à te guider. À te raconter, quand tu seras plus grande, l’histoire de ta mère. Une histoire de courage, de résilience, d’amour. Une histoire qui a changé ma vie, et qui a sauvé la mienne.Elle fit une pause, chercha les yeux de Rebecca, et sourit.— Ta mère est la femme la plus forte que je connaisse. Elle a trave

Julien, qui venait d’entrer dans la cuisine, s’approcha et regarda le dessin par-dessus l’épaule de Rebecca.— C’est toi qui as fait ça, Aube ?— Oui, papa !— Tu es une artiste. Une grande artiste.— Tu crois que je pourrai être peintre quand je serai grande ?— Tu pourras être tout ce que tu voudras. Peintre, écrivain, astronaute, vétérinaire. Tout.— Moi, je veux être comme maman. Aider les gens qui ont de la peine.Rebecca échangea un regard avec Julien. Émue, fière, bouleversée.— Tu sais ce que fais, maman ? demanda doucement Rebecca.— Oui. Tu aides les dames qui ont été tristes à cause de méchants messieurs. Mamie Chloé m’a expliqué.— Mamie Chloé, rien que ça, sourit Julien. Elle va adorer.— Elle est un peu jeune pour être mamie, non ?— Elle a des cheveux blancs !— Quelques-uns seulement. Ne lui dis pas ça, elle serait capable de te poursuivre avec une brosse à cheveux.Aube éclata de rire, et ce rire emplit la cuisine, clair, léger, comme une bulle de savon qui monte vers

Les semaines qui suivirent furent consacrées aux démarches administratives. Rebecca n’avait pas anticipé cette partie-là. Elle croyait que la mort de Lémek serait une fin, un point final, une porte qui se referme. Mais la bureaucratie, elle, ne s’arrêtait jamais. Il y avait des papiers à remplir, des courriers à recevoir, des décisions à prendre.En tant qu’ancienne épouse – le mariage n’avait jamais été annulé, seulement dissous par le divorce —, Rebecca fut contactée par le notaire chargé de la succession. Maître Delorme, un homme sec et précis, la cinquantaine grisonnante, qui semblait pressé d’en finir avec cette affaire. Il la reçut dans son étude, à Paris, un après-midi de novembre. Julien l’avait accompagnée, mais il était resté dans la salle d’attente, un livre à la main.— Madame Moreau, dit le notaire en feuilletant un dossier, la succession de Marc Lémery est modeste. Très modeste. Il ne possédait presque rien. Quelques effets personnels, une somme dérisoire sur un compte b

Rebecca accepta sans hésiter. Elle devait cela à Solange. Elle devait cela à elle-même, aussi. Une dernière visite. Un dernier adieu.La cérémonie eut lieu par une froide matinée de décembre, dans le petit cimetière de Fresnes, à quelques kilomètres de la prison. Il n’y avait presque personne. Solange, vêtue de noir, tenait Nathan par la main. Emma, trop jeune pour comprendre, était restée chez sa grand-mère. Rebecca se tenait un peu en retrait, emmitouflée dans un manteau gris, les mains enfoncées dans les poches. Julien était venu avec elle, silencieux, présent.Le cercueil était simple, en bois clair, sans ornement. Le prêtre qui officiait ne connaissait pas le défunt. Il prononça des paroles génériques, sur le pardon, la rédemption, la miséricorde divine. Rebecca écoutait sans vraiment entendre. Elle regardait le cercueil, et elle pensait à tout ce qu’il contenait. Des années de mensonges, de manipulations, de souffrances. Mais aussi, quelque part, une étincelle. Cette étincelle q

Elle prit le reste du contenu du tiroir – les lettres de prison, les petits mots, les photos déchirées – et elle les jeta dans le feu, poignée par poignée. Les flammes crépitèrent, s’élevèrent, consumèrent tout. Elle regarda brûler ces années de souffrance, ces années de mensonge, ces années de manipulation. Et elle se sentit légère. Incroyablement légère.Quand Julien rentra du marché, une heure plus tard, il la trouva assise sur le canapé, les yeux fixés sur les braises mourantes. Le tiroir était vide, posé à côté d’elle.— Qu’est-ce que tu as fait ? demanda-t-il doucement.— J’ai brûlé les lettres. Toutes les lettres.— Tu es sûre de ne pas le regretter ?— Oui. J’en suis sûre. Je n’en ai plus besoin. Elles appartiennent au passé. Un passé qui est mort avec lui.Il s’assit près d’elle, passa un bras autour de ses épaules.— Comment tu te sens ?— Libre. Vraiment libre. Pour la première fois de ma vie, je crois.— Tu l’as toujours été. Depuis le jour où tu as décidé de ne plus avoir