All Chapters of Douceur Volée: Chapter 1 - Chapter 10

La salle des fêtes de l’hôtel Meurice ressemblait à une ruche dorée. Partout, des abeilles en robe de soirée et en costume trois-pièces bourdonnaient autour des tables nappées de blanc, des pièces montées de macarons, des compositions florales hautes comme des enfants. Rebecca Moreau, debout près de l’entrée des cuisines, sa tablette à la main, supervisait le ballet des serveurs avec une concentration de chef d’état-major. Vingt-six ans, un poste de responsable événementiel dans l’une des agences les plus cotées de Paris, et ce soir-là, le poids de la soirée reposait entièrement sur ses épaules. La marque de joaillerie qui l’avait engagée avait dépensé des centaines de milliers d’euros pour ce lancement. Tout devait être parfait. Absolument tout. Elle avait vérifié le placement des invités trois fois. Elle avait chronométré le discours du PDG. Elle avait goûté chaque bouchée du cocktail, recalé deux serveurs qui ne souriaient pas assez, fait remplacer une nappe qui présentait un pli s

Elle nota le mot. Militaire. Elle l’avait deviné à l’uniforme, mais il le confirmait. Il y avait dans sa voix une autorité naturelle, une économie de mots qui trahissait l’habitude du commandement. — Et vous êtes venu pourquoi, si vous n’aimez pas les mondanités ? Il décroisa les bras et fit un pas vers elle. Pas un pas menaçant. Juste un pas. Juste assez pour qu’elle sente son odeur, un mélange de cuir, de bois et de quelque chose de plus chaud, de plus vivant, qui lui rappela les sous-bois après la pluie. — Pour vous regarder, dit-il. Elle ne sut pas quoi répondre. Les mots s’arrêtèrent quelque part entre son cerveau et sa bouche. Personne ne lui avait jamais dit une chose pareille. Pas comme ça. Pas avec cette simplicité, cette absence de jeu, cette franchise désarmante. — Je m’appelle Lémek, dit-il. Commandant Lémek. Il ne tendit pas la main. Il n’esquissa pas un geste. Il se contenta de se tenir là, debout, à un mètre d’elle, et de la regarder avec la même intensité qu’au ba

Rebecca posa son sushi et s’adossa au canapé. Elle ferma les yeux un instant, pour mieux le revoir. — Il est grand. Des épaules larges. Des cheveux poivre et sel coupés très court. Une mâchoire carrée. Des yeux sombres, très enfoncés, qui te regardent comme s’ils voyaient à travers toi. Il parle lentement, avec une voix grave, comme si chaque mot lui coûtait. Il ne sourit pas vraiment. Il esquisse. Juste le coin des lèvres. Et quand il te regarde, tu as l’impression d’être la seule personne au monde. Ce n’est pas de la séduction. C’est autre chose. C’est comme s’il te voyait vraiment, comme s’il comprenait des choses que toi-même tu ne comprends pas. Chloé resta silencieuse un moment. Elle avait posé son verre et écoutait attentivement, sa tête légèrement penchée sur le côté. — Continue, dit-elle. — Il n’a pas beaucoup parlé. Il a dit qu’il était militaire, qu’il n’aimait pas la foule, qu’il n’aimait pas les gens qui parlent pour ne rien dire. Il a dit que dans son métier, si on ra

Le taxi la déposa devant une porte cochère massive, sans enseigne, sans numéro visible. Elle poussa la porte et découvrit un escalier en pierre qui descendait vers une salle voûtée, éclairée par des chandelles. Il n’y avait que six tables. Trois étaient occupées par des couples qui parlaient à voix basse. L’ambiance était feutrée, presque secrète. Un maître d’hôtel la conduisit jusqu’à une table dans le fond de la salle. Lémek était déjà là. Il se leva à son approche, tira sa chaise, attendit qu’elle soit assise pour se rasseoir. Il portait un costume sombre, une chemise blanche sans cravate. Pas d’uniforme ce soir. Il semblait presque civil, presque normal, mais il émanait de lui la même intensité que dans le hall de l’hôtel. — Vous êtes ponctuelle, dit-il. J’aime la ponctualité. — Vous êtes matinal, pour vos messages. Trois heures du matin, c’est tôt ou c’est tard ? — C’est l’heure à laquelle je suis rentré. Je ne vous ai pas réveillée, j’espère. — Si. Mais ce n’est pas grave. J

Il eut un mince sourire, ce même mouvement infime des lèvres qui n’en était pas tout à fait un. — J’ai appelé votre agence. Je leur ai dit que j’étais un client potentiel et que j’avais égaré votre carte. Ils ont été très coopératifs. — Vous avez menti. — J’ai optimisé la vérité. C’est une compétence professionnelle. Elle secoua la tête, partagée entre l’agacement et l’admiration. — Vous auriez pu me le demander directement. — Je n’étais pas sûr que vous accepteriez. Et puis, j’aime bien savoir à qui j’ai affaire avant de me dévoiler. — Et maintenant, vous savez ? — Maintenant, je sais. Mais je veux vous l’entendre dire. Je veux que vous me le donniez. Elle comprit. Ce n’était pas une question pratique. C’était un rituel. Une façon de sceller quelque chose, de lui faire franchir un pas, de transformer ce qui n’était encore qu’une rencontre en autre chose. Un consentement. Elle récita son numéro, lentement, en le regardant dans les yeux. Il ne le nota pas. Il l’écouta, simplem