All Chapters of Vengeance sans moyen de rédemption: Chapter 31 - Chapter 40

Prison d’État – Cellule de Thomas. Trois jours après la mort de Daniel.Thomas a un téléphone depuis six mois.Ce n’est pas son père qui le lui a procuré. Le juge Whitmore, depuis sa propre chute, n’a plus une minute pour son fils — trop occupé à sauver ce qui peut encore l’être, à négocier avec des avocats, à éviter la radiation. Personne dans la famille n’a demandé à Thomas comment il allait. Personne n’a pensé à lui faciliter quoi que ce soit.Thomas s’est débrouillé seul.Un codétenu, Reggie, purge quinze ans pour trafic. Reggie connaît un gardien, Duval, qui a des dettes de jeu et pas de scrupules. Le prix d’un vieux smartphone, rechargé en douce, glissé entre deux matelas : deux mille dollars, virés sur un compte que la famille de Reggie gère à l’extérieur. Thomas a payé avec l’argent que sa mère lui envoie encore, machinalement, sans se poser de questions — un virage mensuel qu’elle n’a jamais pensé à couper, trop distraite par son propre naufrage.Personne ne le surveille vrai

Bureau de Charles Charles fixe la photo. Ses mains tremblent légèrement, ce qu’Eleanor ne voit jamais chez lui.— Charles, dit-elle. Tu la reconnais ?— Non, ment-il. Non, je ne vois pas.— Alors pourquoi cette tête ?— Parce que tu payes un détective pour espionner la future femme de notre fils, Eleanor. C’est ça qui me fait cette tête.Elle le regarde, pas dupe.— Tu mens mal, pour un homme qui a passé sa vie à négocier.— Va te coucher, Eleanor.Elle sort, furieuse, sans un mot de plus. Charles reste seul avec la photo.Il l’a déjà vue. Pas cette photo précisément — mais ce visage, plus jeune, plus rond, sur un autre cliché, dans un dossier qu’il a personnellement fait disparaître quinze ans plus tôt. Une fillette de treize ans, debout à l’enterrement de sa sœur, le regard vide. Un dossier qu’il avait payé cinquante mille dollars pour effacer des archives du comté, avant même que Julian ne soit majeur.Alex Lesage.Il repose la photo sur le bureau. Il se sert un verre. Ses mains t

Quelque part hors de Newport Beach – Entrepôt désaffecté. Trois jours après le mariage.Un homme que personne ne connaît sous son vrai nom — Ours l’appelle simplement Novak, un ancien militaire reconverti dans ce genre de contrats qui ne figurent sur aucune facture — installe les deux chaises sous les projecteurs isolés. Il porte une cagoule. Il ne parle jamais sans qu’on le lui demande. C’est lui qui a récupéré Walsh et son fils Ethan devant chez eux, deux nuits plus tôt, un par un, discrètement. C’est lui qui sera dans la pièce, physiquement, pendant que tout se déroule — jamais Alex, jamais Ours. Eux ne sont que des voix.Walsh se réveille dans le noir, la tête lourde, les poignets liés à une chaise métallique.— Papa ?La voix vient de sa gauche, dans l’obscurité. Il tourne la tête, paniqué.— Ethan ? Ethan, c’est toi ?Une lumière s’allume brutalement au-dessus d’eux. Novak se tient en retrait, immobile, une oreillette dissimulée sous sa cagoule.Une voix résonne depuis des haut-

Los Angeles – Bureau de Daniel Reeves, détective privé. Deux jours après l’appel de Marcus.Reeves n’est pas Cole. Il a cinquante-cinq ans, une carrière sans taches, aucune dette de jeu, aucune faiblesse connue. Il a travaillé quinze ans pour le FBI avant de se mettre à son compte. Marcus l’a choisi précisément pour ça : un homme qu’on ne peut ni acheter, ni intimider facilement.Il ouvre un dossier vierge. Il tape un nom en haut de la première page.Alexandra Vane, née Mercer.Il commence par le plus simple : le certificat de naissance déposé au mariage. Delaware, 1998. Il envoie une requête au bureau d’état civil du comté concerné.La réponse arrive en fin de journée : aucun acte de naissance à ce nom, à cette date, dans ce comté.Reeves relit le message deux fois. Il sourit, presque malgré lui — le sourire d’un homme qui vient de sentir, pour la première fois en des années, l’odeur d’une vraie affaire.— Intéressant, murmure-t-il.-–Garage d’Ours – Le même soir.Un contact d’Ours,

Portland, Oregon – Appartement de Claire Reeves. Trois jours plus tard.Claire a vingt-neuf ans, sept mois de grossesse, et n’a pas parlé à son père depuis quatre ans. Elle travaille dans une petite librairie du quartier, vit seule depuis que le père du bébé est parti au deuxième trimestre.Un après-midi, une femme se présente à la librairie, chaleureuse, achetant plusieurs livres sur la parentalité, engageant la conversation avec une facilité désarmante.— Vous êtes bientôt maman aussi ? demande la femme — une associée d’Ours, engagée pour l’occasion, présentée comme “Sarah”, conseillère en préparation à l’accouchement.— Dans deux mois, dit Claire en souriant, une main sur son ventre.— Vous avez de la famille dans le coin pour vous aider ?Le sourire de Claire s’efface légèrement.— Pas vraiment. Ma mère est loin. Mon père… c’est compliqué.— Ça arrive souvent, dit Sarah avec douceur. Vous savez, j’ai vu tellement de familles se réconcilier juste avant une naissance. C’est fou ce q