All Chapters of Quand le milliardaire a découvert son erreur : Chapter 111 - Chapter 120

Chapitre 111_ VictorSix mois de sobriété.Six mois sans une goutte d'alcool. Six mois sans une nuit blanche à fixer le plafond en buvant jusqu'à l'oubli. Six mois sans cette chaleur artificielle qui engourdissait la douleur et qui, en réalité, la creusait un peu plus chaque jour. Six mois. Je compte les jours comme un prisonnier compte les barreaux de sa cellule. Chaque matin, je me lève, je bois un verre d'eau, je respire. Chaque soir, je me couche, je lis la lettre d'Emma, je ferme les yeux. Et je tiens. Un jour après l'autre. Une heure après l'autre. Une minute après l'autre.J'ai maigri. Beaucoup. Les costumes que je portais avant flottent sur mes épaules, mes joues se sont creusées, mes poignets sont devenus fins comme ceux d'un adolescent. Marc me regarde avec inquiétude, mais il ne dit rien. Il sait que ce n'est pas une maladie. C'est une reconstruction. Mon corps se débarrasse de tout ce que j'ai accumulé pendant des années. L'alcool, la graisse, la colère, la honte. Il se n

Chapitre 113_ Léa_ Le monsieur, il revient bientôt ?Je pose la question à maman, un soir, pendant qu'elle me borde. Elle a les yeux un peu rouges, comme souvent depuis qu'on est parties de la grande maison. Elle me sourit, mais son sourire tremble un peu, comme quand elle fait semblant d'être contente alors qu'elle a du chagrin._ Je ne sais pas, mon cœur. Peut-être.Peut-être. C'est un mot que je n'aime pas beaucoup. Parce que peut-être, ça veut dire qu'on ne sait pas. Et quand on ne sait pas, ça veut dire qu'on espère. Et quand on espère, ça veut dire qu'on attend. Et moi, j'attends. J'attends depuis longtemps. J'attends le monsieur qui a des yeux gris comme les miens. J'attends Victor.Je me tourne dans mon lit, je regarde le plafond, et je pense à lui. Je pense à sa voix grave quand il chantait des chansons idiotes. Je pense à ses mains qui me caressaient le front quand j'avais de la fièvre. Je pense à ses yeux, ces yeux gris qui me regardaient comme si j'étais la chose la plus

Chapitre 115_ VictorJ'écris à Emma.Une lettre manuscrite. Quinze pages. Je m'assois à ma table, je sors une feuille de papier blanc, un stylo plume. Pas d'ordinateur. Pas d'email. Pas de message. Une lettre. Une vraie. Manuscrite. Comme autrefois. Comme avant.Je commence à écrire.Je raconte tout. L'alcool. La dépression. La thérapie. Les hurlements. Les larmes. Le dessin de Léa. La course. La sobriété. La fondation. Renaissance. Tout. Chaque jour. Chaque épreuve. Chaque victoire. Chaque défaite. Je raconte tout.Les mots coulent. Je ne m'arrête pas. Je ne réfléchis pas. J'écris. Page après page. Heure après heure. Je raconte l'alcool qui m'a presque tué. La nuit où Marc m'a trouvé effondré, les bouteilles vides, les éclats de verre. La thérapie. Le psy. Le silence. Les mots qui sortent un à un. L'enfance. La mère froide. Le père absent. La colère. La rage. Les hurlements. Le coussin fracassé contre le mur. Les plumes qui volent. Les larmes. Le dessin de Léa. Le dessin que je n'av

Chapitre 117_ EmmaUne semaine de silence.Une semaine après avoir lu la lettre de Victor. Une semaine à y penser. Une semaine à me demander quoi faire. Une semaine à me réveiller la nuit, le cœur battant, les larmes aux yeux. Une semaine à relire ses mots. Une semaine à hésiter. Une semaine à avoir peur. Une semaine à espérer. Une semaine. Sept jours. Cent soixante-huit heures. Dix mille quatre-vingts minutes. Une éternité.Je n'ai pas répondu. Je n'ai pas écrit. Je n'ai pas appelé. Je n'ai pas envoyé de message. Je n'ai rien fait. J'ai juste attendu. Attendu que la tempête s'apaise. Attendu que mes larmes se tarissent. Attendu que mon cœur se calme. Attendu que ma tête se clarifie. Attendu de savoir. Attendu de comprendre. Attendu de décider.Léa me parle de lui. Tous les jours. Elle me demande s'il revient bientôt. Elle me demande s'il va bien. Elle me demande si je l'aime encore. Je ne sais pas quoi répondre. Je lui dis qu'il est en voyage. Qu'il travaille. Qu'il reviendra. Des m

Chapitre 119_ VictorVente aux enchères.C'est une vente de charité, organisée par une fondation que je soutiens depuis quelques mois. Des tableaux de maîtres anciens, des sculptures, des photographies. Le gratin parisien est là, les collectionneurs, les mécènes, les héritiers. Je n'avais pas prévu de venir. Je n'aime plus ces mondanités. Mais Marc m'a convaincu. « Vous devez sortir, monsieur. Vous devez voir du monde. Vous ne pouvez pas rester seul dans votre bureau. » Alors je suis venu. À contrecœur. En costume sombre. Sans cravate. Les mains dans les poches.Je traverse la salle. Je salue quelques connaissances. Je bois une coupe de champagne que je ne finis pas. Je regarde les tableaux sans les voir. Je m'ennuie. Je m'apprête à partir.Et puis je la vois.Elle est là. À quelques mètres de moi. Devant un tableau. Un tableau que nous admirions ensemble, autrefois. Dans une galerie du Marais. Un paysage de bord de mer. Des falaises. Des vagues. Un ciel d'orage. Elle m'avait dit qu'