All Chapters of Von der Alphaprinzessin verstoßen zurückgewiesen: Chapter 41 - Chapter 50

ZekeIch bemerkte Dinge.Ich hatte immer Dinge bemerkt. So war ich gebaut worden – durch Jahre Arbeit, die Aufmerksamkeit verlangte, und durch eine Mutter, die mir früh beigebracht hatte, dass der Unterschied zwischen einem Mann, der im Wald am Leben blieb, und einem, der es nicht tat, meistens davon abhing, worauf er geachtet hatte.Aber ich hatte angefangen, andere Dinge zu bemerken. Ich bemerkte die Art, wie sich ihr Kiefer anspannte, wenn sie entschlossen war. Nicht wütend. Entschlossen.Es gab einen Unterschied, und ich hatte ihn irgendwann im zweiten Monat gelernt, ohne es zu wollen.Der wütende Kiefer war enger, höher gehalten. Der entschlossene Kiefer war tiefer, ruhiger und trug den Ausdruck von jemandem, der eine Entscheidung getroffen hatte und sie umsetzte.Ich bemerkte, wie sie sich jetzt durch die Hütte bewegte, im Vergleich zu den ersten Wochen.In den ersten Wochen war sie vorsichtig gewesen, hatte sich bewusst platziert, war sich des Raumes bewusst, den sie einnahm.

Zeke Meine Mutter wartete, bis Anna schlief. Ich hatte bemerkt, dass sie wartete. Sie hatte es drei Tage lang getan. Bewegte sich vorsichtiger als sonst. Beobachtete Anna mit einem Ausdruck, den ich nicht lesen konnte. Ging später ins Bett und wachte früher auf. Baute auf etwas hin, das sie noch nicht gesagt hatte. Als Annas Atem hinter dem Vorhang langsam und gleichmäßig wurde, sah meine Mutter mich über das Feuer hinweg an und sagte: „Setz dich." Ich setzte mich. Sie hatte die Hände im Schoß. Nicht nähend. Nur ihre Hände, was bedeutete, dass sie sie für das, was sie sagen wollte, still brauchte. „Vanes Frau ist gestorben", sagte sie. „Ich habe es gehört", sagte ich. „Letzten Winter." „Bevor sie starb, hat sie es ihm gesagt", sagte meine Mutter. Ich sah sie an. „Von dir", sagte sie. „Sie hatte es jahrelang gewusst. Sie behielt es, weil es ihr Macht über ihn gab. Als sie wusste, dass sie sterben würde, sagte sie es ihm. Nicht aus Freundlichkeit. Weil sie wollte, dass er dami

SavannahLyra kam am nächsten Morgen zurück. Sie klopfte nicht. Sie rief vom Hof.„Anna.“Ich spaltete Anzündholz. Die Axt war schwer in meinen Händen. Ich legte sie ab und wischte mir die Handflächen an der Schürze ab.Mara war drinnen. Sie hörte es auch. Sie kam nicht heraus.Ich ging zur Tür.Lyra stand da mit einem gefalteten Papier in der Hand. Ihr Mantel war bis zum Hals zugeknöpft, das Haar zurückgesteckt, und sie sah aus wie jemand, der diesen Morgen sorgfältig geplant hatte und ihn ohne Eile ausführte.„Guten Morgen“, sagte sie.„Guten Morgen“, sagte ich.Sie hielt das Papier hin.„Würdest du das für mich zur Mühle bringen“, sagte sie. „Zu Jonah. Sag ihm, es geht um die Frühjahrsbestellung.“Ich sah das Papier an, nahm es aber nicht.„Warum ich?“, sagte ich.„Weil du sowieso dahin gehst“, sagte sie. „Und weil es mir helfen würde. Und ich dachte, wir helfen uns jetzt gegenseitig.“Das Wort *helfen* lag zwischen uns, als hätte sie es absichtlich hingelegt und warte darauf, ob i

SavannahDie Dämmerung kam früh, und das Licht in der Hütte war dünn geworden.Mara flickte bei der Lampe. Ihre Nadel bewegte sich gleichmäßig.Zeke war draußen bei dem Pferd. Ich hörte ihn leise damit reden. Er arbeitete seit drei Jahren mit diesem Pferd. Er wusste, dass es leise Stimmen der Stille vorzog, und er gab ihm, was es vorzog, ohne eine Entscheidung darüber zu treffen.Die Luft veränderte sich, bevor irgendetwas anderes es tat. Sie wurde kalt – aber nicht die Art Kälte, die von einer offenen Tür kommt. Die Tür bewegte sich nicht.Dann war sie da.Hecate. Stand am Herd, als hätte sie gewartet. Derselbe Mantel. Dieselben Augen. Kein Laut der Ankunft.Mara nähte weiter. Ihre Nadel bewegte sich. Sie spürte keine Veränderung, weil es nichts gab, was sie spüren konnte. Das war nicht für sie.Nur für mich.Ich legte die Flickarbeit leise ab. Mara sah auf.„Ich brauche etwas Luft“, sagte ich. „Ich gehe nach draußen.“Sie nickte und sah zurück auf ihre Arbeit.Ich nahm meinen Schal

SavannahIch wachte auf und wartete darauf, dass alles anders wäre.Es war es nicht.Das Feuer brannte. Er hatte es schon aufgebaut. Natürlich hatte er das. Das Licht durch das Fenster war das flache Grau eines frühen Wintermorgens. Der Holzstoß draußen war der Holzstoß. Die Bank unter mir war die Bank.Ich lag da, sah zur Decke und versuchte herauszufinden, was ich fühlen sollte.Ich wusste es nicht. Das war das Problem.Ich hatte drei Monate damit verbracht, diese Hütte zu lesen – jedes Knarren und jeden Zug und die Art, wie das Licht im Laufe des Tages über den Boden wanderte. Ich hatte gelernt, Zeke auf dieselbe Weise zu lesen. Die Haltung seiner Schultern, wenn er an etwas arbeitete. Die Qualität seiner Stille, wenn er etwas entschieden hatte, versus wenn er noch entschied.Ich konnte ihn an diesem Morgen nicht lesen.Er stand am Herd mit dem Rücken zu mir. Baute das Feuer auf, so wie er es jeden Morgen tat – zuerst das Anzündholz, dann die kleineren Späne, dann die größeren Sche