All Chapters of EIS & EFEU EIN EISHOCKEY-CAMPUS-ROMAN : Chapter 61 - Chapter 70

POV: Silver PrestonWorte bedeuten nichts, bis er sie spricht.Ich sitze in der hinteren Reihe von Professor Dawes' Vorlesungssaal mit dem Stift über einem Notizbuch, das in den letzten vierzig Minuten völlig leer geblieben ist. Nicht aus mangelndem Versuchen. Ich habe drei separate Sätze begonnen und jeden davon auf halbem Weg aufgegeben, die Tinte trocknet mitten im Gedanken, als hätte mein Gehirn die Mühe des Worteformens einfach aufgegeben.Der gestufte Hörsaal läuft beim leisen Summen von Studenten, die mit unterschiedlicher Kapazität arbeiten. Manche wirklich mit dem Material beschäftigt. Andere laufen auf Koffein und Entschlossenheit, Augen glasig vor der besonderen Erschöpfung eines Montag-Morgenseminars. Laptops leuchten durch den gotischen Raum und schicken stilles Licht zu geschnitzten Holzpaneelen und Buntglas hinauf, das selbst banale akademische Diskussionen mit institutioneller Schwere belastet, als würden vierhundert Jahre von Gelehrten zusehen, ob wir das Niveau halte

Nichts ruiniert Pasta schneller als Schweigen.Ich drehe meine Gabel durch die Linguine, die längst kalt geworden ist, während ich versuche, in meinem Stuhl zu verschwinden und dabei zusehe, wie die Nudeln mit derselben starrköpfigen Beharrlichkeit zurück in die Schüssel gleiten wie alles, woran ich gerade nicht denken will. Mein Magen ist seit wir uns hingesetzt haben wie zugeschnürt, und die kalte, gerinnende Sauce auf meinem Teller fühlt sich an wie eine passende Metapher für das, was dieser Abend geworden ist.Das Restaurant, das Americus ausgesucht hat, hätte perfekt sein sollen.Klein und intim. Freiliegende Backsteinwände mit warmen Lichterketten. Rustikale Holztische mit flackernden Teelichtern und kleinen Topfkräutern, die die Luft nach Basilikum und Rosmarin duften lassen. Genau der gemütliche Laden an der Chapel Street, in dem Gespräche eigentlich fließen sollen und Pasta die Dinge wieder in Ordnung bringt. Ich erinnere mich, wie sie mir letzte Woche die Adresse geschickt h

Das Treppenhaus fühlt sich zu eng an für das Gewicht von allem, was gerade eben auf der Elm Street passiert ist.Westons Lachen prallt von den uralten Steinwänden ab, während wir hinaufsteigen, das Geräusch springt zwischen den gotischen Bögen hin und her, mit der Leichtigkeit von jemandem, der alles amüsant findet, auch die Teile, die es nicht sind. Sein Schritt ist beiläufig und selbstsicher. Er geht, als würde ihm nicht nur dieses Treppenhaus gehören, sondern der ganze Campus dahinter, und ein verräterischer Teil von mir glaubt es fast auch.Ich passe mich seinem Tempo an, ohne es zu entscheiden.Meine Stiefel finden unsicheren Halt auf Stufen, die von Generationen von Studenten glatt getreten wurden. Die Winterfeuchtigkeit hat sich in den Stein gearbeitet und hinterlässt einen dünnen Film auf jeder Fläche. Mein Fuß rutscht auf einer besonders glatten Stufe ab, und meine Arme fliegen nach vorn.Seine Hand schließt sich um meinen Ellbogen.Schnell. Geübt. Als hätte er erwartet, dass

Zwei Tage sind vergangen, seit ich diese drei Worte ins Dunkel geflüstert habe.Ich mache mir auch Sorgen.Ich habe mir nicht erlaubt, darüber nachzudenken, was sie bedeutet haben. Der zerbrechliche Frieden zwischen Americus und mir hat seitdem gehalten, ruhig und vorsichtig, wie etwas, das keine von uns zu sehr auf die Probe stellen will, für den Fall, dass es zerbricht.Heute Abend beantwortet der Nordoststurm die Frage, was ich mit meinem Abend anfangen soll, indem er alle nach drinnen treibt.Schnee klatscht mit der spezifischen Wut, die eher zu einer Unwetterwarnung passt als zu einem Dienstagabend, gegen die hohen gotischen Fenster der Sterling Memorial Library. Der Wind findet die uralten Steinstrebepfeiler draußen und verwandelt sie in etwas, das fast einem Instrument gleicht, ein tiefes Stöhnen, das durch die gewölbten Lesesäle zieht und sich in der Brust festsetzt. Sogar die Bibliothekare am Empfang schauen immer wieder zu den Türen, als würden sie erwarten, dass der Sturm s

Der Schnee setzt ein, bevor ich die Ecke von Elm und York erreiche.Nicht die höfliche Art, die in geraden Linien fällt. Die waagerechte Art, die mir mit der spezifischen Effizienz eines Neuengland-Sturms ins Gesicht treibt, der beschlossen hat, es ernst zu meinen, und das jeden wissen lassen möchte. Er sticht auf meinen Wangen, findet die Lücke zwischen Schal und Kragen, und ich begrüße das Unbehagen mehr, als ich wahrscheinlich sollte.Ich habe Weston am Eingang des Wohnkollegs Branford zurückgelassen.Er hat etwas Charmantes und Kalkuliertes gesagt, während ich durch die Tür ging. Ich erinnere mich nicht, was es war. Mein Kopf war schon woanders, irgendwo auf der Elm Street, irgendwo in den Schatten zwischen zwei Straßenlaternen, spielte einen Moment ab, den ich nicht loslassen kann.Der Ausdruck auf seinem Gesicht, als er es sagte, war falsch.Ich hatte mir eingeredet, es wäre nicht falsch gewesen.Ich hatte trotzdem den Arm genommen.Ich hatte in Ordnung gesagt, in einer Stimme,