Alle Kapitel von Krone der Dornen: Mafia-Dynastie: Kapitel 101 – Kapitel 110

Das grelle, künstliche Licht der historischen Kronleuchter im Spiegelsaal des Palacio de Linares spiegelte sich in den zahllosen vergoldeten Spiegeln und warf ein unruhiges, fast gespenstisches Raster an die Wände. Es war ein Raum, der fürstliche Eleganz ausstrahlen sollte, doch in dieser Stunde schien er eher einem kühlen, sterilen Operationssaal zu gleichen. Die vier Männer am Mahagonitisch – die selbsternannten „Restauratoren“, die sich nach dem großen digitalen Blackout als die neuen Herren der Finsternis sahen – schienen in ihren maßgeschneiderten Anzügen auf einmal winzig, fast lächerlich verloren vor der unerbittlichen Realität, die durch die aufgerissenen Flügeltüren in ihren geheimen Zirkel eingebrochen war. Don Fernando Aguilar, der älteste von ihnen, dessen Hände auf dem alten Holz der Tischplatte leicht zitterten, versuchte verzweifelt, die Fassung zu wahren. Seine Augen flüchteten kurz zu den schweren, stuckverzierten Fenstern, die auf die nächtliche Plaza de Cibeles hin

Die Straße endete dort, wo der Stein in den Ozean überging. Es war ein verlassenes, vom ständigen Wind und der salzigen Gischt gegerbtes Gehöft, das in einer geschützten Bucht der Costa da Morte lag – der „Todesküste“ im äußersten Nordwesten der Iberischen Halbinsel. Die Einheimischen mieden den Ort seit Jahrzehnten; sie nannten die Bucht Cabo do Medo, das Kap der Furcht, weil die tückischen Strömungen und die schroffen Klippen schon zu viele Schiffe verschluckt hatten. Für Luciano und Lila war es jedoch kein Ort der Angst, sondern ein Zufluchtsort am Ende der Welt. Das Haus bestand aus massiven Granitblöcken, die tief in den Fels gebaut waren. Es gab keinen Strom, der von außen herangeführt wurde – kein Kabel, keine digitale Nabelschnur zur Zivilisation. Eine alte, ratternde Windkraftanlage auf dem Dach und ein paar Solarpaneele, die Cassian in wochenlanger Handarbeit verkabelt hatte, lieferten gerade genug Energie für das Nötigste: eine Glühbirne am Abend, eine Wasserpumpe für den

Die Tage an der Costa da Morte vergingen nicht mehr in der Hektik von Millisekunden, Quartalsberichten oder globalen Machtverschiebungen. Sie folgten dem uralten, gnadenlosen Rhythmus des Atlantiks. Wenn die Flut kam, glich das Meer einer brodelnden grauen Wand, die gegen die schwarzen Klippen schlug; wenn Ebbe war, gaben die zurückweichenden Wassermassen eine Landschaft aus scharfkantigem Schiefer und glänzenden Tangfeldern frei, in der die Seevögel nach ihrer Beute suchten. Im Granitgehöft am Cabo do Medo herrschte eine beinahe feierliche Stille, die nur durch das Kratzen der Feder auf dem rauem Papier unterbrochen wurde. Luciano saß stundenlang am Holztisch, die Ärmel hochgekrempelt, den Blick tief in die Zeilen versenkt. Er schrieb nicht mehr mit der kalten Disziplin eines Strategen, der Fehler minimieren musste. Er schrieb mit der unbändigen, wilden Leidenschaft eines Mannes, der die Essenz dessen, was es bedeutete, Mensch zu sein, auf Papier bannte. Die Tinte trog nicht; sie sp

Der Sturm an der Costa da Morte tobte noch die gesamte Nacht hindurch, als wolle der Atlantik eigenhändig jede physische Spur jener technisierten Welt fortspülen, die versucht hatte, in ihr letztes Refugium einzudringen. Im Inneren des massiven Granitgehöfts jedoch herrschte nach dem kurzen, heftigen Schusswechsel eine geordnete, fast feierliche Stille. Die drei Söldner, die den Angriff nicht unbeschadet überstanden hatten, waren längst entwaffnet und auf den harten Steinboden des Flurs gesetzt worden. Ihre High-Tech-Rüstungen lagen verstreut wie abgelegte Reptilienhäute, und ihre Kommunikationsgeräte hatte Cassian mit einem schweren Hammer methodisch in unzählige winzige Einzelteile zerschlagen, bevor er sie in den eisigen Kamin warf. Dort glühten sie auf, schmolzen zu formlosem Plastik und Metall und hinterließen kein einziges Funksignal mehr, das jemals wieder hätte geortet werden können. Lila saß an der Kante des Holztisches, die Waffe lässig, aber griffbereit auf den Knien, wäh

Der Wind heulte mit einer neuen, unbarmherzigen Schärfe über die Kammlinie des Cabo do Medo, als die beiden Gestalten den letzten, steilen Anstieg hinter sich brachten und den flachen Schotterhof vor dem Granitgehöft betraten. Sie wirkten erschöpft, ihre Gesichter waren von der eisigen Gischt gerötet, und die Rucksäcke auf ihren Rücken zogen sie leicht nach vorn, doch in ihren Schritten lag eine seltsame, unerschütterliche Entschlossenheit. Luciano, Lila und Cassian erwarteten sie auf der Veranda. Sie hatten sich nicht verschanzt, trugen keine Waffen offen zur Schau, standen jedoch da wie drei monolithische Säulen, die untrennbar mit dem rauen Stein des Hauses verschmolzen schienen. Die beiden Fremden blieben zehn Schritte vor der Veranda stehen. Der junge Mann, vielleicht Ende zwanzig, mit wildem, salzverkrustetem blonden Haar und Augen, die vor einer fieberhaften Intelligenz brannten, stützte sich kurz auf die Oberschenkel, um durchzuatmen. Die junge Frau an seiner Seite, etwas jü