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Der Weg zurück zum Cabo do Medo fühlte sich an wie eine Reise durch die Jahrhunderte. Während in den industriellen Zentren Europas, in den engen Gassen von Lissabon, Porto, Madrid und Paris, die hunderttausend handgedruckten Exemplare des Manifests wie ein Flächenbrand von Hand zu Hand gereicht wurden und die zentralisierten Verwaltungsapparate der neuen Warlords in einem unaufhaltsamen Meer aus Pergament und bürokratischem Widerstand versanken, kehrte an die raue galizische Küste die uralte, unbestechliche Ruhe des Atlantiks zurück. Der alte Geländewagen holperte über den von Frost und Regen gezeichneten Schotterweg, während der Dieselmotor nach der langen Fahrt im Untergrund müde schnaufte. Als sie schließlich den Hof des Granitgehöfts erreichten, schien alles genau so dazuliegen, wie sie es Wochen zuvor verlassen hatten. Die massiven Steinwände trotteten dem Wind trotzend der See entgegen, und das unendliche, rhythmische Rauschen der Brandung füllte augenblicklich den Raum, sobald

Die Tage an der Costa da Morte hatten nach dem Weggang von Julian und Mara eine fast feierliche, tiefe Einfachheit angenommen. Es gab keine Dringlichkeit mehr, keinen Zeitplan, der von außen diktiert wurde, und keine Nachrichten, die das fragile Gleichgewicht ihres inneren Friedens hätten stören können. Die Zeit schien sich hier an den steilen Klippen des Cabo do Medo dehnt zu lassen, gemessen allein an dem unerbittlichen, wunderbaren Rhythmus von Ebbe und Flut, an dem Lauf der Sonne über dem Atlantik und an dem leisen Wandel der Jahreszeiten. Der Frühmorgen begann stets mit dem ersten grauen Licht, das sich vorsichtig über den Horizont schob und das schäumende Wasser in ein blasses Silber tauchte. Luciano wachte meist vor allen anderen auf. Wenn das Haus noch in einen tiefen, ungestörten Schlaf gehüllt war, stand er leise auf, strich über das weiche Holz des Tisches im Hauptraum – wo das unbeschriebene Blatt Papier nun unter einem schweren Briefbeschwerer aus poliertem Schiefer lag

Die Tage flossen ineinander wie das Wasser des Atlantiks, das unermüdlich gegen die Granitfelsen des Cabo do Medo schlug. Im Spätsommer zeigte sich die galizische Küste von ihrer mildesten Seite. Die rauen Winde des Nordwestens wussten sich für ein paar Wochen in eine sanfte, warme Brise zu verwandeln, die den Duft von wildem Ginster, sonnenverbranntem Gras und der salzigen Weite des Ozeans über das Hochplateau trug. Das Leben im Gehöft hatte längst den Charakter eines vollkommenen Einklangs angenommen. Jeder Handgriff war zu einer stillen, fast rituellen Selbstverständlichkeit geworden. In den frühen Morgenstunden, wenn der Nebel noch wie ein feuchter Schleier über den Buchten hing, streifte Luciano oft allein über die Klippenpfade. Er brauchte keinen Stock und keine Karte mehr; seine Füße kannten jeden Stein, jede Wurzel und jede Unebenheit des Pfades. Er genoss die Einsamkeit dieser Momente, in denen das Echo der Welt da draußen vollkommen verklungen war. Es gab keine Stimmen im