All Chapters of Die Mafia Besessenheits Klausel: Chapter 41 - Chapter 50

Zyran wirkte die ganze Zeit über misstrauisch, die gefährliche Art, die Art, wie er Alaric ansah, dieses Lächeln, das nie ganz seine Augen erreichte, die Tatsache, dass er einschüchternd wirkte, ohne es überhaupt zu versuchen, machte es noch schlimmer.Ich hörte auf, Fragen zu beantworten, und begann, welche zu stellen, die Art, wie sein Blick auf Alaric verweilte, nachdem ich seine Frage beantwortet hatte, zeigte, dass etwas nicht stimmte. „Woher genau kennen Sie Alaric?“, fragte ich.Zyran sah mich wieder an, er beantwortete die Frage nicht… zumindest nicht sofort, er wandte sich zuerst Alaric zu, und das ärgerte mich noch mehr. „Kommunizieren hier alle miteinander, indem sie sich nur ansehen, statt zu sprechen?“Ein Grinsen zog über Alarics Gesicht, und Zyran lächelte tatsächlich über die Frage, die ich mit vollem Ernst gestellt hatte.„Nur wenn Sprechen unnötig viel verraten würde“, sagte Zyran, „Ich bin mit den Leuten in Kontakt gekommen, für die er arbeitet.“ Er beantwortete die

Die Tür knallte gegen die Wand und hallte durch das Arbeitszimmer wie ein Schuss aus einer Schrotflinte. Ich erstarrte an meinem Platz, mein Herz hämmerte gegen meine Rippen, nicht wegen Malrics Hand, die auf meiner nackten Schulter lag, sondern wegen Dorians bloßer Anwesenheit.Ich hatte ihn schon zuvor wütend gesehen – ein Aufflackern von Hitze hinter seinen Augen, die scharfe Kante des Missfallens, wenn seine Befehle nicht bis aufs Wort befolgt wurden – aber das hier war… etwas völlig Neues.Das war eine atomare Implosion von Wut, die mich bis auf die Knochen frieren ließ. Dorians Gesicht hatte einen fast unmenschlichen Blassen Ton, seine Augen loderten mit einer kalten, kontrollierten Wut, die so fokussiert war, dass es sich anfühlte, als würden sie Löcher in mich brennen. „Selene“, sagte er. Seine Stimme war nicht laut, aber der Ton vibrierte in einer Tonhöhe, die jedes Geräusch der Welt zum Verstummen brachte.Es war der Klang eines Mannes, der endlich aufgehört hatte zu fragen.

Nach zweiundsiebzig Stunden, vergraben in Zahlen, hörten die Zahlen auf, abstrakt zu sein. Was als mühsame Jagd nach Aethelgards verschwundenen Millionen begonnen hatte, war unendlich komplizierter und unendlich uralter geworden.Ich betrachtete nicht mehr nur Briefkastenfirmen; ich jagte Geister. Eine Reihe von Überweisungen, die von einer Schweizer Privatstiftung ausgingen und vierzig Jahre zurückreichten, speiste ein weitverzweigtes, verworrenes Netzwerk europäischer Anwesen und Besitztümer der alten Welt. Das war nicht bloß die Machenschaft von Unternehmensgier; das war institutionalisierte Macht, die in den Schatten zwischen Regierungen existierte. Ich entdeckte Verbindungen zu privaten Sammlern in Florenz, Politikern in Brüssel, die aus der Öffentlichkeit verschwanden, nur um auf den Vorständen obskurer wohltätiger Stiftungen wieder aufzutauchen, und eine merkwürdige Anomalie in einem belgischen Trust – ein Fonds, der sich selbst zu replizieren schien, angetrieben von einem kons

Die Stille von Aethelgard um acht Uhr abends war nicht leer, sie war dicht, wie tiefes Wasser, das gegen meine Trommelfelle drückte. Da war nichts außer dem leisen Summen der Klimaanlage und dem Rhythmus meines eigenen Blutes, das in meinen Ohren pochte. Meine Augen waren wund vom Starren auf das blaue Licht meines Laptop-Bildschirms, aber ich konnte sie nicht davon losreißen.Die Zahlen gingen nicht auf, taten sie nie, aber diesmal war die Unstimmigkeit keine gerundete Summe.Es war eine Spur. Eine Reihe von Briefkastenfirmen, Offshore-Konten und Offshore-Transaktionen, die von vornherein nicht hätten existieren sollen, sich aber im gemessenen Takt eines Herzens bewegten. Und während ich jedem digitalen Faden folgte, blühte ein kalter Knoten in meinem Magen, schärfer als alles, was ich je gekannt hatte. Ich war nicht zufällig in ein Labyrinth gestolpert.Die vor mir ausgebreiteten Akten waren kein Beweis; sie waren eine Landkarte. Und Malric hatte die ganze Zeit über den Kompass geha

Die Glastüren von Malrics Zentrale zischten hinter mir zu und trennten mich von der recycelten Bürostimmung, während sie mich zurück in den schwülen Stadtabend stießen. Mein Kopf schwamm, nicht vor Erschöpfung, sondern unter dem erdrückenden Gewicht dessen, was die Dokumente, die ich gerade berührt hatte, offenbart hatten. Jede Antwort brachte drei neue Fragen hervor, jede tödlicher als die letzte. Ich musterte die Straße, erwartete den üblichen abendlichen Verkehr, und mein Blick blieb an etwas Reglosem hängen. Jemand, der still stand. Dorian lehnte an der Motorhaube seines Autos, seine Silhouette scharf gegen die bernsteinfarbenen Straßenlaternen. Er ging nicht auf und ab. Er sah nicht auf seine Uhr. Er wartete einfach, ein Raubtier in Ruhe, seine dunklen Augen auf den Ausgang fixiert, als wüsste er genau, wann ich erscheinen würde. Er machte keine Bewegung auf mich zu, während ich mich näherte. Er beobachtete nur, die Luft zwischen uns knisterte mit seiner fokussierten Absicht.