All Chapters of Die Rückkehr der verachteten Ehefrauz: Chapter 91 - Chapter 100

Es war der erste Morgen, an dem sie sich offiziell einen Tisch teilten. Während der ersten Tage ihrer Isolation hatte Clara auf dem Sofa gegessen, gehüllt in die Abgeschiedenheit der Gästesuite oder allenfalls steif an der äußersten Kante der Kücheninsel sitzend. Doch heute war es anders. Der vierte Tag markierte in ihrem Kopf einen Wendepunkt. Dank Alexanders absurd effektiven medizinischen Fähigkeiten war die tiefe Schnittwunde an ihrer Wade kein scharfer, pochender Schmerz mehr, sondern ein bewältigbarer, dumpfer Druck.Am Abend zuvor hatte Bastien einen kleinen Koffer in ihrem Zimmer hinterlassen, der einige ihrer Habseligkeiten enthielt – auf mysteriöse Weise aus ihrer Residenz beschafft.Clara streifte die seidene Lounge-Kleidung ab, die sich viel zu sehr wie eine vergoldete Sträflingsuniform angefühlt hatte. Sie kleidete sich in eine hochgeschnittene, schwarze Stoffhose und eine smaragdgrüne Seidenbluse, die einen eindrucksvollen Kontrast zu ihrer blassen Haut bildete. Sie bürs

Die Digitaluhr auf dem Nachttisch zeigte 03:14 Uhr, doch im Inneren des Penthouses fühlte sich die Zeit wie angehalten an. Draußen hatte der Sturm, der die Stadt gepeitscht hatte, in einen anhaltenden Nieselregen nachgelassen; die Tropfen klopften in einem hypnotischen, melancholischen Rhythmus gegen das dicke Panzerglas.Clara lag im riesigen Bett der Gästesuite und starrte auf die Schatten, die das dämmrige Leuchten der Stadt an die Decke warf. Der Schlaf entzog sich ihr. Die vorangegangenen Stunden im Arbeitszimmer mit Alexander waren ein Wirbelwind aus Adrenalin gewesen. Sie hatten ihre Bautagebuch-Dateien erfolgreich heruntergeladen und auf einer verschlüsselten Festplatte gesichert, die nun in Alexanders Tresor ruhte. Sie hatten die Beweise. Sie besaßen den exakten Zeitplan der Kernbohrungen. Dennoch gelang es diesem taktischen Sieg nicht, das Summen der Unruhe zu besänftigen, das durch ihren Verstand vibrierte.Die Verwüstung ihrer privaten Wohnung lief in einer Dauerschleife v

Die Scheinwerfer des einfahrenden Zuges schnitten durch die Dämmerung des U-Bahnhofs und tauchten die glasierten Fliesen der Säule in ein grelles, eiskaltes Weiß. Doch die Kälte, die Claras Adern augenblicklich gefrieren ließ, stammte nicht von dem eisigen Luftzug, der aus der dunklen Tiefe des Tunnels schlug.Sie stammte von der physischen, vollkommen überwältigenden Präsenz, die sich ohne das geringste Geräusch dicht hinter ihren Rücken geschoben hatte.Clara riss den Kopf herum. Ihre Pupillen weiteten sich vor purer, nackter Bestürzung.Es war kein namenloser Attentäter. Es war kein professioneller Fremder, der im Auftrag jener Schattenkräfte handelte, die den Berg gesprengt und ihr Zuhause verwüstet hatten.Es war Alexander.Der Alpha-Wolf stand direkt hinter ihr. Sein dunkler, maßgeschneiderter Dreiteiler war vom Unwetter der Straße durchnässt; der schwere Stoff zeichnete sich scharf über seinen breiten, angespannten Schultern ab. Das silberne Haar an seinen Schläfen klebte feuch

Das Dröhnen des einfahrenden Expresszuges war eine reine Welle aus Lärm; schleifendes Metall und verdrängte Luft hallten von dem gefliesten Gewölbe wider, während die blendenden Scheinwerfer durch die unterirdische Dämmerung schnitten.Clara spürte den brutalen Kontaktpunkt an ihrem Brustbein. Die Handschuhe des Einsatzkrafts waren schwer, rau und kalkuliert – sein Gewicht verlagerte sich mit präziser, geübter Ausführung nach vorne. Ihr Schwerpunkt brach nach hinten in den Abgrund weg. Ihr rechter Stiefel rutschte vom strukturierten Sicherheitsstreifen ab und fand nur leere Luft über den Schienen, während die massive Stahlfront des führenden Waggons weniger als drei Meter entfernt auf sie zuzischte.Die Zeit zersprang.In der Bruchteil einer Sekunde, bevor die Leere sie einforderte, schoss ein schwerer, in Leder gehüllter Unterarm aus dem blinden Fleck hinter der Tragseilsäule hervor.Es war kein verzweifeltes Greifen; es war ein gewaltsames, mechanisches Abfangen.Ein Arm schlang sic

Das ohrenbetäubende Echo des Expresszuges vibrierte noch immer durch die Tiefen der Station und prallte von den dicken, genieteten Stahlsäulen ab. Eine Wolke aus grauem Staub schwebte in der schweren Luft über dem Bahnsteig, erhellt vom flackernden Schein einer beschädigten Deckenleuchte. Clara, die auf den kalten, schmutzbefleckten Fliesen lag, kämpfte verzweifelt darum, wieder Luft in ihre Lungen zu zwingen. Der reine physische Schock des Sturzes und die eisige Berührung des Beinahe-Todes hatten sie vorübergehend gelähmt.Wenige Meter entfernt wirkte die Szene, die sich vor ihren Augen abspielte, wie aus dem dunkelsten Dark-Romance-Thriller gerissen.Der Auftragsmörder im dunklen Mantel – trotz seines gebrochenen Unterarms und seines blutigen Schädels vom Aufprall gegen die Säule – war noch nicht am Ende. Er war ein Profi, ein Einsatzleiter, der daran gewöhnt war, weit über die Schmerzgrenze hinaus zu agieren. Mit einem gutturalen Knurren wie ein in die Enge getriebenes Tier rollte