All Chapters of Die Rückkehr der verachteten Ehefrauz: Chapter 31 - Chapter 40

Zwei Wochen. Genau vierzehn Tage waren seit jener Nacht im Penthouse und der eiskalten Vertreibung am darauffolgenden Morgen vergangen. Vierzehn Tage, in denen Clara darauf gewartet hatte, dass Alexander Montenegros verwundetes Ego mit der Wut eines Vulkans wieder an die Oberfläche brechen würde – darauf gewartet hatte, dass die Frustration ihn zu einem Fehler treiben würde, dazu, zu schreien, zu fordern, sich wie der arrogante Tyrann zu verhalten, der er immer gewesen war.Doch der Vulkan brach nie aus. Stattdessen hatte sich das Klima auf der Baustelle des Sapphire Tower in etwas weitaus Insidöseres, Gefährlicheres und für Claras Abwehrkräfte Tödlicheres verwandelt: eine stumme, millimertrisch kalkulierte und absolute Belagerung.Alexander hatte nicht mehr versucht, sie zu berühren. Er hatte ihren Vornamen im Privaten nicht mehr ausgesprochen und kein einziges Mal auf die gemeinsam verbrachte Nacht angespielt. Er hatte seine Rolle als Untergebener mit einer Ergebenheit akzeptiert, d

Der folgende Morgen brach über Managua mit einem blendenden, weißen Licht an, das jede Spur des gewaltsamen nächtlichen Sturms tilgte. Im Inneren des Präsidenten-Penthouses saß Clara am Kopfende des riesigen Esstisches aus Glas und nippte mit klinischer Gelassenheit an einem doppelten Espresso.Die körperliche Erschöpfung und der emotionale Wirbelsturm der vergangenen Nacht waren sorgfältig unter einem maßgeschneiderten, elfenbeinfarbenen Seidenhosenanzug und makellosem Make-up begraben. Sie hatte den Ansturm ihrer eigenen Erinnerungen überlebt und Alexander auf Distanz gehalten, doch der Preis war hoch gewesen. Ihre Hände, die sie unter dem Tisch verbarg, zitterten immer noch leicht.Die Tür zur Suite glitt mit einem leisen Summen auf. Bastien Dubois trat ein, makellos in seinem anthrazitgrauen Anzug, doch mit einem Ausdruck auf dem Gesicht, den Clara bei ihrem sonst unerschütterlichen Anwalt selten gesehen hatte: echte Ungläubigkeit.Er trug eine schwere Mappe aus schwarzem Leder un

Der Monat März schritt in Managua mit einer erstickenden Hitze voran, doch in den Glaskorridoren von Montenegro Enterprises schien die Temperatur dauerhaft unter dem Gefrierpunkt zu verharren.Der Machtwechsel war brutal und absolut gewesen. Clara hatte die treuhänderische Kontrolle über das Imperium übernommen – mit der Präzision eines Chirurgen, der eine von Brandbrand befallene Gliedmaße amputiert. Die Aktie des Unternehmens, die nach dem Skandal um Valeria und Doña Beatriz einzustürzen drohte, hatte sich dank des blinden Vertrauens, das europäische und arabische Investoren in die Kanzlei Maison Laurent setzten, wunderbar stabilisiert.Clara war die unbestrittene Herrscherin. Doch in jedem neu eroberten Königreich bleiben immer Getreue des alten Regimes zurück – Männer, die an korporative Misogynie gewöhnt waren und es nicht verkraften konnten, dass eine Frau, noch dazu die Ex-Frau, die sie einst als Niemand abgetan hatten, die Spielregeln diktierte.Was diese Männer nicht wussten:

Die rot-blauen Lichter der Rettungswagen zerschnitten die Dunkelheit des Helikopterlandefelds auf dem Dach des Hospital Metropolitano Vivian Pellas. Der Lärm der Rotoren des Intensivtransporthubschraubers war ohrenbetäubend, doch für Clara existierte nur das hektische Piepen der Monitore und das rippenbrechende Geräusch des manuellen Beatmungsbeutels, den der Notarzt im Takt zusammendrückte.Clara wich keinen Zentimeter von der Trage.Sie trug keine Schuhe mehr; sie hatte ihre Stilettos auf der Baustelle zurückgelassen. Ihr einst makelloser weißer Hosenanzug war ruiniert – getränkt von Alexanders klebrigem, dunklem Blut, das inzwischen an ihren Händen und an ihren Wangen getrocknet war. Als das Ärzteteam die Trage durch die doppelten Schiebetüren der Notaufnahme rammte, rannte Clara mit, ihre Hand fest in die reglose, eiskalte Faust des Tycoons krallend.„Blutdruck 70 zu 40! Massiver hämorrhagischer Schock durch Lazeration der rechten Leberarterie!“, brüllte der Chefarzt, während das

Die Nacht in Managua fühlte sich elektrisch an, aufgeladen mit der Statik eines Sturms, der sich weigerte loszubbrechen. Im Hauptbüro des Penthouses war das einzige Geräusch das rhythmische Ticken einer Pendeluhr und das leise Blubbern des Luftbefeuchters, den Clara installiert hatte, um Alexanders Atmung zu erleichtern.Er schlief im angrenzenden Raum, tief eingehüllt in einen von Schmerzmitteln herbeigeführten Schlummer. Clara jedoch stand vor der nassglänzenden Bar aus Walnussholz und hielt ein geschliffenes Kristallglas mit einem Fingerbreit Single-Malt-Whiskey. Sie trank nicht; sie beobachtete einfach, wie die bernsteinfarbene Flüssigkeit die Reflexe der Lichter der Stadt einfing.Sie hatte alles erreicht.Valeria saß hinter Gittern und blickte einer lebenslangen Haftstrafe gesellschaftlicher und rechtlicher Verachtung entgegen. Doña Beatriz war ein verbanntes Schattenwesen in ihrer eigenen Villa, ihrer Unterschrift und ihrer Stimme beraubt. Alexander, der Mann, der sie hatte ver