Alle Kapitel von BERÜHRE DIE BRAUT NICHT: Kapitel 11 – Kapitel 20

CherylSchatz? Psshh. Warum hat er sie so genannt?Ich seufzte und setzte mich im Bett auf. Das Licht meiner Nachttischlampe flackerte auf, und ich griff nach meinem Skizzenbuch und einem Bleistift. Meine Finger fingen an, Linien zu ziehen – diesmal zeichnete ich etwas anderes, das aber dennoch unverkennbar er war. Die Erinnerung spielte sich in meinem Kopf erneut ab: Wie Herr Han mir leicht gegen das Kinn tippte, nachdem er die Praktikanten daran erinnert hatte, keinen Ärger zu machen. Bei dem Gedanken wurden meine Wangen warm.Er ist der einzige Mann, der mir je echte Freundlichkeit entgegengebracht hat. Es ist völlig in Ordnung, sich anders … in seiner Nähe zu fühlen, wiederholte ich die Worte meiner Therapeutin wie ein Echo.Dennoch schob ich das Skizzenbuch instinktiv unter meine Bettdecke, als ein Klopfen an der Tür ertönte.„Ich komme“, rief ich und stieg aus dem Bett.Als ich die Tür öffnete, stand er da.„Herr Han“, sagte ich leise und trat zur Seite, um ihn hereinzulassen.„

Cheryl*„Wo tut es weh, Baby?“* Seine tiefe Baritonstimme hatte sich öfter in meinem Kopf abgespielt, als ich zugeben wollte, und übertönte die Realität meines gebrochenen Handgelenks, das jetzt in einem Gips steckte.Wie sollte ich in diesem Zustand die Rede zur Markteinführung halten? Genau das passiert, wenn man die Nacht mit seinem „älteren“ Ehemann durchtrinkt.Obwohl ich bezweifle, dass er mich überhaupt als seine Frau sieht. Er hat einmal zugegeben, dass mein Alter die Idee unserer arrangierten Ehe abstoßend machte. Zuerst war es mir egal – es war gegenseitige Gleichgültigkeit. Aber jetzt? Ich weiß nicht, warum es mich so sehr stört, dass er mich nicht als seine Frau sieht.„Du siehst aus wie ein Frack“, sagte Herr Han, der an der Wand lehnte und eindeutig betrunken war. Seine scharfen Augen wurden weicher, sein Tonfall leichter als sonst. „Du hast einen Kater, verquollene Augen und du musst schlafen. Der Arzt sagt, dein Handgelenk wird heilen; der Bruch ist nicht so schlimm.“

CherylIch schreckte hoch und schlug mit der Hand auf den Wecker. Einen Moment lang starrte ich verwirrt an die Decke und versuchte mich zu erinnern, wo ich war. Langsam kehrte die Erinnerung zurück: das Wohnheimzimmer, das neue Semester und die unruhige Nacht, die ich kaum überlebt hatte.Ich seufzte und legte mich für eine Sekunde wieder hin, bevor ich mich zwang, mich aufzusetzen. Ich rieb mir die Augen und gähnte, während die Erschöpfung immer noch an mir klebte. Es spielte keine Rolle – ich konnte es mir nicht leisten, noch einen Tag zu verpassen. Ich hatte bereits eine ganze Woche des Semesters verloren.Als ich nach meinem Handy griff, bemerkte ich aus dem Augenwinkel eine Bewegung. Meine Mitbewohnerin war wach – und machte Sport. Mitten im Zimmer.Sie warf mir einen Blick zu, bemerkte mein Anstarren und winkte beiläufig.„Hi“, brachte ich heraus und winkte zurück. „Ich heiße Cheryl.“„Navy“, antwortete sie ohne großes Interesse und kehrte bereits zu ihrem Workout zurück.Ich s

CherylIch stieg aus meinem Auto, die frische Nachtluft biss auf meiner schweißnassen Haut nach einem intensiven Workout. Meine Lieblings-Playlist war durch die Autolautsprecher gedröhnt, aber jetzt fühlte sich die Stille schroff an, als ich sie ausschaltete und das Auto abschloss.Der Weg vom Parkplatz zu den Wohnheimen fühlte sich heute Nacht unnötig lang an. Warum waren die Wohnheime so riesig, und warum war der Parkplatz immer scheinbar meilenweit entfernt?Seltsamerweise waren die Wohnheime ungewöhnlich still für 22 Uhr. Normalerweise gäbe es Musik, Gelächter oder das leise Summen von Gesprächen. Vielleicht waren alle auf einer Party. Als ich mich dem Eingang meines Gebäudes näherte, ließ mich ein raschelndes Geräusch hinter den nahen Büschen innehalten.Ich blickte zurück, kniff die Augen in die Schatten. Wahrscheinlich nur der Wind, redete ich mir ein. Ich wandte mich zur Tür, aber dann—„Cheryl Mills."Ich erstarrte. Diese Stimme – scharf, vertraut, tropfte vor Gift. Brae.Ich

MilesIch wartete vorsichtig, blickte auf die Uhr, während die Minuten verstrichen. Ich hatte nicht erwartet, dass es so weit kommen würde – ihren Zeitplan auswendig zu kennen, mir Sorgen zu machen, wenn ihre Routine nicht wie geplant verlief. Donnerstags ließ sie normalerweise das Mittagessen mit mir aus, kam um 17 Uhr in meinem Büro vorbei, und ich fuhr sie zu ihrer Therapeutin. Während ihrer Sitzung traf ich mich mit meinen Freunden und kehrte zurück, um sie um 19 Uhr abzuholen, bevor wir nach Hause fuhren.Es war vorhersehbar. Bequem. Bis auf eine Sache.Ich warf einen Blick auf den Bildschirm, der die Lobby im Erdgeschoss zeigte, wartete auf ihre Ankunft. Das Problem war nicht ihr Zeitplan; es war die Art, wie sie geradewegs in mein Büro rannte, die Tür aufstieß und sich auf meinen Schoß warf, als wäre das die natürlichste Sache der Welt.Ich hatte ihr gesagt, sie solle mich wie eine Vaterfigur sehen. Aber ihr Stuhl zu sein, war definitiv nicht Teil der Abmachung.Jedes Mal, wenn