All Chapters of La Vengeance de la Vraie Héritière : Chapter 61 - Chapter 70

Le vent glacial de New York s'engouffrait entre les gratte-ciels, balayant les trottoirs de la Cinquième Avenue avec une indifférence presque cruelle. Charles de la Roche avançait d'un pas lourd, traînant les pieds, les mains enfoncées dans les poches de son manteau usé. À ses côtés, Éléonore serrait contre elle son sac à main vide, le visage rougi par le froid et les larmes. Le couple autrefois si puissant n'était plus qu'une ombre errante au milieu des passants pressés qui ne daignaient même pas leur jeter un regard.Depuis leur expulsion définitive du manoir et le gel total de leurs comptes personnels par la Brigade Financière, la réalité de leur déchéance les avait frappés de plein fouet. Ils venaient de passer la matinée à frapper aux portes des cabinets de leurs anciens associés et des salons de leurs amies de la haute société. Partout, le mot d'ordre d'Adrien Simon avait été appliqué avec une rigueur géométrique : les de la Roche étaient radioactifs. Les banques leur refusaient

La nuit était tombée sur New York, enveloppant la ville d’un manteau de brume glaciale qui transformait les néons des avenues en lueurs spectrales. Pour Charles et Éléonore de la Roche, cette nuit marquait le début de leur véritable descente aux enfers. Chassés de partout, ignorés par leurs anciens pairs de la haute société qui craignaient les foudres de Simon Global, ils s'étaient résignés à s'asseoir sur les marches en pierre d'une église désaffectée, à quelques pâtés de maisons de la Cinquième Avenue.Charles, le corps encore affaibli par son récent infarctus, grelottait sous son pardessus élimé. Ses mains, qui signaient autrefois des fusions à plusieurs dizaines de millions de dollars, tenaient un gobelet en carton froissé. À ses côtés, Éléonore, son maquillage gâché par la sueur et les larmes, fixait ses chaussures de créateur désormais boueuses.— On ne peut pas rester là, Charles... gémit-elle, sa voix stridente brisée par le froid. — C'est insupportable. Regarde-nous. On dirai

Le signal de validation boursière clignota sur l’écran de l'ordinateur portable de Julian à neuf heures cinq précises. Un sourire de pur triomphe, presque dément, déforma instantanément ses traits fatigués et émaciés. Pour la première fois depuis des jours, il crut respirer. Les quarante-cinq millions de dollars provenant du fonds offshore secret de ses parents, Aegis Holdings, venaient d'être injectés avec succès dans les obligations de créance de Romanov Immobilier, l'ancienne structure de la famille de la Roche.Dans son esprit malade, rongé par la frustration et une jalousie dévorante qui consumait sa propre raison, Julian s'imaginait déjà maître du jeu. Il se voyait bloquer la fusion définitive avec Simon Global, franchir le seuil du bureau présidentiel d'Elena et la voir enfin abandonner sa froideur aristocratique pour le supplier de l'aider. Il voulait briser l'armure de la Comtesse Romanov et retrouver, de gré ou de force, la jeune fille timide et soumise qu'il avait jadis sac

La grande salle du conseil d’administration de Romanov Immobilier n’avait rien perdu de sa solennité d’autrefois, mais son atmosphère s'était drapée d'une froideur presque sépulcrale. Les lourdes tables en acajou et les fauteuils en cuir marron qui incarnaient l'ancien empire de Charles de la Roche avaient été balayés. À leur place, une immense table monolithique en verre noir et des structures d'acier brossé imposaient la rigueur de la nouvelle direction.Charles et Éléonore entrèrent dans la pièce, encadrés par deux gardes du corps d'Adrien Simon. Le spectacle qu'ils offraient était pitoyable. Leurs silhouettes voûtées avançaient avec hésitation sur la moquette grise, leurs vêtements trempés et souillés par les trottoirs de New York laissant de petites flaques d'eau derrière eux. Éléonore, les yeux rivés au sol, tremblait de tout son corps, tandis que Charles s'agrippait à la table pour ne pas s'effondrer.Au bout de la table, assise dans le grand fauteuil présidentiel, Elena Romano

Le silence qui s’abattit sur la grande salle du conseil d'administration au soixantième étage de la Tour était d’une violence inouïe. Le tic-tac de l'horloge murale semblait scander l'agonie de la dynastie immobilière de Julian. À genoux sur la moquette grise et stérile, l'homme qui avait autrefois régné sur l'immobilier de New York gardait la tête basse, ses poings serrés contre le sol au point de faire blanchir ses articulations. Les marques des menottes sur ses poignets témoignaient de sa déchéance de la veille.Au-dessus de lui, Elena Romanov restait immobile, assise dans son grand fauteuil en cuir blanc. Elle le jaugeait avec un détachement glacial, ses yeux de jais ne trahissant pas la moindre once de pitié ou de regret. La jeune fille timide et soumise qui quémandait un regard d'amour n'existait plus. À sa place se tenait la Reine incontestée de New York, parée d'une robe de satin noir dont la traîne glissait sur le marbre comme un avertissement.— Relève-toi, Julian, lança enf