Todos los capítulos de Sœurs de sang, Sœurs de lit: Capítulo 81 - Capítulo 90

— Amir.— Oui. Et Amir a gardé cette clé pendant trois ans sans jamais s’en servir. Il attendait le bon moment. Ou la bonne personne.La voiture traversa un village endormi, avec son église en pierre grise et son monument aux morts couvert de mousse. Quelques vieillards étaient assis sur un banc, devant la boulangerie, et ils levèrent à peine les yeux au passage de la Mini Cooper. La Normandie profonde avait cette qualité rare : elle ne s’intéressait pas aux drames des étrangers de passage.— Il y a autre chose, reprit Rebecca. Quelque chose qu’Amir ne nous a pas dit.— Quoi ?— La photo. Celle que Marc m’a donnée, dans l’enveloppe. Celle où on voit Amir serrer la main de Lambert.Éléonore l’avait presque oubliée, cette photo. Tout s’était enchaîné si vite depuis la veille – la rencontre avec Isaora, la fuite en Normandie, la confrontation avec Amir – qu’elle n’avait pas eu le temps d’en mesurer toutes les implications.— Amir nous a dit que Lambert était venu le menacer après la mort

Les phares se rapprochaient lentement, régulièrement, avec une constance qui n’avait rien de rassurant. Ce n’était pas un conducteur pressé qui cherchait à doubler. Ce n’était pas un fermier qui rentrait chez lui après une journée de travail. C’était une voiture qui suivait la leur à distance, calant son allure sur la leur, comme un chasseur qui traque une proie.— C’est peut-être un hasard, hasarda Éléonore.— Il n’y a pas de hasard. Pas dans cette histoire.Rebecca accéléra légèrement. Les phares derrière elles accélérèrent aussi. Elle ralentit brusquement, quittant presque la route pour s’engager sur le bas-côté. Les phares ralentirent également, conservant exactement la même distance, comme s’ils étaient reliés à la Mini Cooper par un fil invisible.— D’accord, dit Rebecca d’une voix tendue. Ce n’est pas un hasard.— Qui c’est ?— Je ne sais pas. Lambert, peut-être. Ou un de ses hommes. Ou quelqu’un que Jacques a envoyé pour nous intercepter.Elle jeta un coup d’œil dans le rétrov

Rebecca recula d’un pas et examina la façade. Les volets étaient fermés, mais pas verrouillés. Une lumière vacillante, probablement un feu de cheminée, dansait derrière les carreaux. Sur le seuil, un paillasson usé, une paire de bottes en caoutchouc, un seau renversé. Les signes d’une vie modeste, rustique, mais une vie quand même.— On ne peut pas rester ici, dit-elle enfin. Si la voiture noire nous a suivies jusqu’à l’entrée du chemin, ils savent qu’on est dans le coin. Ils vont attendre qu’on ressorte.— Alors on fait quoi ? On continue à pied ?— Non. On retourne à la voiture et on essaie de trouver une autre issue.Elles rebroussèrent chemin sous la pluie battante, pataugeant dans la boue qui collait à leurs chaussures comme de la glu. La Mini Cooper les attendait dans la clairière, ses phares éteints, sa carrosserie luisante de pluie. Elles remontèrent à bord, trempées, grelottantes, et Rebecca mit le contact d’un geste sec.— Attends, dit Éléonore.— Quoi ?— Éteins les phares.

La route de campagne s’était transformée en un piège mortel. La pluie qui tombait sans discontinuer depuis une heure avait inondé les bas-côtés, creusé des ornières dans l’asphalte, et transformé chaque virage en une patinoire. Rebecca conduisait les dents serrées, les yeux fixés sur la ligne blanche qui disparaissait par moments sous des nappes d’eau boueuse. La Mini Cooper tenait bon, mais ses pneus usés n’étaient pas faits pour ce genre de conditions, et chaque accélération s’accompagnait d’un dérapage qu’il fallait corriger d’un coup de volant précis.Derrière elles, la voiture noire de Lambert se rapprochait.— Il gagne du terrain, dit Éléonore, le regard fixé sur le rétroviseur.— Je sais.— Il doit avoir un moteur deux fois plus puissant que le nôtre.— Je sais.— Et des pneus neufs, probablement.— Tu veux que je m’arrête pour lui demander la marque de ses pneus ? gronda Rebecca. Laisse-moi me concentrer.Éléonore se tut. Elle savait que Rebecca était au bord de l’épuisement,

Des phares apparurent au sommet de la colline. Pas ceux d’une voiture de police, pas ceux d’un véhicule de secours – des phares ordinaires, ceux d’une camionnette qui descendait la route en cahotant. Une camionnette de fermier, peut-être, ou de chasseur, ou de bûcheron. N’importe qui, n’importe quoi, pourvu que ce soit un témoin.Lambert se figea. Son sourire disparut, remplacé par une expression de contrariété froide. Il regarda la camionnette approcher, ses phares qui balayaient la route, ses essuie-glaces qui battaient la mesure.— Ce n’est que partie remise, dit-il à voix basse. Nous nous reverrons, madame Servin. Très bientôt.Il tourna les talons et remonta dans sa voiture noire. Le moteur rugit, les pneus crissèrent sur l’asphalte mouillé, et la berline disparut dans la nuit, avalée par la pluie et le brouillard.Éléonore laissa échapper un long soupir, les mains tremblantes, le cœur battant à tout rompre.— Qui c’est ? murmura-t-elle en regardant la camionnette s’arrêter à leu