LOGINUne vidéo. Un mari. Une sœur. Trois vies qui explosent en une seconde. Quand Éléonore ouvre la vidéo anonyme reçue sur son téléphone, elle ne sait pas encore que tout va s’écrouler. Son mari Jacques, sénateur respecté et homme froid qu’elle croyait connaître, y apparaît nu, bestial, dans une scène sexuelle d’une brutalité insoutenable. La femme avec qui il couche ? Isaora, sa propre sœur. La vidéo n’est pas un accident. C’est une arme, envoyée par quelqu’un qui veut que tout explose. Alors qu’Éléonore demande le divorce, Jacques menace de la faire passer pour folle et de l’enfermer. Ses comptes bancaires sont vidés. Un détective privé, Lambert, la traque jusque dans sa fuite. Elle n’a qu’une seule alliée : Rebecca, son amie de toujours, qui voit ce qu’elle refuse encore de regarder — l’étendue du piège, la corruption, les complicités. Pour survivre et contre-attaquer, Éléonore doit s’allier à un homme brisé qui vit reclus dans une maison de verre battue par les vents : Amir Kane, ancien journaliste d’investigation dont la source — Clara — a été assassinée à cause du même réseau politique. Il tient les preuves. Elle détient la légitimité. Leur alliance devient un brasier. Mais la trahison ne s’arrête pas au lit conjugal. Elle remonte jusqu’au père Delcourt, patriarche glacial qui a tout orchestré : la liaison, la manipulation d’Isaora, la disparition de Clara. Le sang de la famille est aussi souillé que les draps du mariage. Entre Paris, la Normandie et la Provence, de révélations en trahisons, de passion naissante en vengeance méthodique, Éléonore va mener une guerre sans merci. Contre Jacques. Contre son propre sang. Contre l’image de la femme silencieuse qu’on attendait d’elle…
View MoreÉléonore hocha la tête, même si l’avocate ne pouvait pas la voir. Ainsi donc, le grand Charles Delcourt, le patriarche tout-puissant, le bâtisseur d’empire, avait fini ses jours seul, dans une chambre stérile, enchaîné à un lit d’hôpital comme un vulgaire détenu. Il n’y avait pas de gloire dans cette mort. Pas de panache. Juste le silence et l’oubli.— Ce n’est pas tout, reprit Maître Moreau. Avant de mourir, il a dicté un testament à son avocat. Un dernier geste de défiance, si vous voulez mon avis.— Quel genre de testament ?— Il déshérite publiquement ses deux filles. Vous et Isaora. Il lègue l’intégralité de ce qui reste de sa fortune à une fondation politique, créée pour l’occasion, destinée à « défendre les valeurs de la famille et de l’entreprise ».Éléonore ne put retenir un rire amer.— Les valeurs de la famille. Venant de lui, c’est cocasse.— Comme vous dites. Mais il y a un détail qui a dû lui échapper : la justice avait déjà ordonné la saisie de tous ses biens dans le ca
Elle le regarda, surprise.— Qu’est-ce qui commence ?— Le reste de notre vie. Tout ce qu’on n’a pas pu vivre jusqu’ici. Tout ce qu’on nous a volé, tout ce qu’on s’est refusé. Les matins tranquilles, les soirées devant un feu de bois, les disputes pour des broutilles, les réconciliations au petit-déjeuner. Les voyages qu’on fera, les livres qu’on lira, les amis qu’on recevra. Les jours ordinaires. Les jours précieux. La vie, Éléonore. La vie commence.Elle sentit les larmes lui monter aux yeux, mais cette fois, c’étaient des larmes de joie. Elle posa sa main sur celle d’Amir, qui tenait le volant, et la serra doucement.— La vie, répéta-t-elle. J’aime ce mot.— Moi aussi.Rebecca, assise à l’arrière, sourit sans rien dire. Elle regardait ses deux amis, ces deux survivants qui s’étaient trouvés au milieu des ruines, et elle se dit qu’elle avait bien fait de répondre à cet appel, ce soir de septembre, quand Éléonore lui avait envoyé un message désespéré. Elle avait bien fait de tout qui
Les portes du palais de justice s’ouvrirent devant eux dans un grondement sourd, et la lumière du dehors les enveloppa comme une vague. Éléonore cligna des yeux, éblouie par le soleil de janvier qui se reflétait sur les façades haussmanniennes. Elle n’était pas entrée dans ce bâtiment depuis plus de quinze ans – la dernière fois, c’était pour signer son contrat de mariage avec Jacques, dans une salle anonyme du deuxième étage. Elle se souvenait de la robe qu’elle portait ce jour-là, une robe blanche trop serrée à la taille, et du sourire satisfait de son père quand elle avait signé le registre sans lire les clauses. Aujourd’hui, elle sortait de ce même palais en femme libre, et le symbole ne lui échappait pas.La foule des journalistes s’agglutinait au pied des marches, derrière les barrières métalliques installées par les forces de l’ordre. Il y avait là des dizaines de caméras, des micros tendus comme des lances, des visages avides de capter une réaction, une larme, un cri de victoi
La lecture du verdict se poursuivit dans un silence de cathédrale. Après avoir énoncé la peine de Jacques Servin, le président se tourna vers Charles Delcourt. Le vieil homme n’avait pas bougé depuis le début de l’audience. Il était assis, les mains croisées sur sa canne, le regard fixé sur un point invisible quelque part devant lui. Il semblait déjà absent, comme si son esprit avait quitté la salle bien avant que son corps ne soit emmené.— Charles Delcourt, dit le président d’une voix grave, vous avez été reconnu coupable de complicité de corruption, de recel d’abus de biens sociaux, de subornation de témoins, et de complicité de meurtre sur la personne de Clara Moreau. En répression, la cour vous condamne à une peine de douze années de réclusion criminelle.Un murmure parcourut la salle. Douze ans. À son âge, c’était une condamnation à perpétuité déguisée. Charles Delcourt ne sortirait probablement jamais de prison. Il mourrait derrière les barreaux, loin de son manoir provençal, l












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