All Chapters of Sœurs de sang, Sœurs de lit: Chapter 91 - Chapter 100

La camionnette s’enfonça dans la nuit normande comme un navire dans la brume. Les phares trouaient à peine le rideau de pluie qui s’abattait sur la campagne, et le moteur diesel grondait sourdement dans les côtes, peinant à maintenir une allure régulière sur les routes défoncées par les intempéries. Amir conduisait en silence, les deux mains posées sur le volant, le regard fixé sur la ligne blanche qui disparaissait par moments sous des nappes d’eau boueuse.À l’arrière de la camionnette, Éléonore et Rebecca s’étaient installées tant bien que mal sur des caisses en bois qui sentaient la pomme et la terre humide. L’espace était exigu, encombré d’outils, de cordages, de sacs de toile remplis d’on ne savait quoi – le bric-à-brac d’un homme qui vivait seul et qui ne jetait jamais rien. Une odeur de sciure flottait dans l’air, mêlée à celle du tabac froid et de la mer toute proche.— Où est-ce qu’il nous emmène ? murmura Éléonore.— Aucune idée, répondit Rebecca sur le même ton. Il n’en a

Il ressortit et revint quelques minutes plus tard avec une miche de pain, un morceau de fromage enveloppé dans un torchon, et une bouteille de cidre bouché qu’il avait dû garder en réserve dans sa camionnette.— Ce n’est pas un festin, mais ça cale, dit-il en s’asseyant sur une botte de paille.Ils mangèrent en silence, assis autour du feu, écoutant la pluie qui crépitait sur les tuiles et le vent qui hurlait à travers les brèches du toit. Éléonore mordait dans le pain rassis avec reconnaissance, buvait le cidre à même la bouteille, et sentait peu à peu la chaleur revenir dans ses membres engourdis.— Parlez-moi de Clara, dit-elle soudain.Amir leva la tête, surpris. Le feu jetait des ombres mouvantes sur son visage, et dans ses yeux sombres, une lueur vacilla.— Que voulez-vous savoir ?— Tout. Ce qu’elle était vraiment. Pas la journaliste, pas la source, pas la victime. La femme.Amir resta silencieux un long moment. Puis il prit la bouteille de cidre, but une gorgée, et commença à

Il gara la camionnette devant la maison et descendit sans un mot. Les deux femmes le suivirent jusqu’à la porte de verre, qui coulissa avec un chuintement hydraulique. Amir les fit entrer, puis actionna un mécanisme dissimulé dans le mur. Des volets métalliques, qu’Éléonore n’avait pas remarqués la première fois, commencèrent à descendre lentement sur toutes les baies vitrées, plongeant la pièce dans une semi-obscurité.— Qu’est-ce que vous faites ? demanda Rebecca, soudain méfiante.— Je sécurise le périmètre. Lambert connaît l’existence de cette maison. Il n’y est jamais venu, mais il pourrait avoir envie de s’y inviter.Il vérifia chaque volet, chaque issue, chaque serrure avec une méticulosité d’ancien journaliste habitué à protéger ses sources. Puis il se retourna vers les deux femmes, et son visage avait changé. Ce n’était plus l’homme brisé qui leur avait parlé autour du feu. C’était un homme dur, fermé, qui les regardait comme si elles étaient des intruses.— Vous avez trois m

Il se leva brusquement et se dirigea vers l’une des sculptures qui ornaient la pièce – une forme abstraite en bois flotté qui évoquait un oiseau brisé. Il passa la main sur la surface polie par les embruns et le temps, comme si ce contact pouvait l’apaiser.— Vous l’aimiez, dit Éléonore. Ce n’était pas une simple source.— Non. Ce n’était pas une simple source.Il se retourna et planta ses yeux dans ceux d’Éléonore. Dans la pénombre de la maison aux volets clos, son regard brillait d’un éclat fiévreux, presque insoutenable.— Et vous ? demanda-t-il soudain. Vous l’aimez encore, votre mari ?La question prit Éléonore par surprise. Elle s’attendait à de la colère, à des reproches, à des questions sur l’enquête ou sur les preuves. Pas à ça. Pas à cette intrusion brutale dans son intimité la plus secrète.— Non, répondit-elle sans hésiter. Je ne l’aime plus. Je crois que je ne l’ai jamais aimé. J’étais jeune, influençable, et mon père m’a poussée dans ses bras comme on pousse un pion sur

Ils travaillèrent pendant des heures.Les documents étaient éparpillés sur la table de bois brut, classés par date, par thème, par niveau d’importance. Rebecca avait pris en charge les relevés bancaires et les tableaux financiers – son expérience de journaliste d’investigation lui permettait de déchiffrer les circuits de blanchiment avec une aisance déconcertante. Éléonore, elle, s’occupait des enregistrements audio, écoutant un à un les dictaphones que Clara avait laissés, prenant des notes sur un carnet à spirale qu’Amir lui avait donné. Quant à Amir, il supervisait l’ensemble, passant d’un document à l’autre, recoupant les informations, comblant les lacunes avec sa connaissance intime du dossier.— Il y a quelque chose qui ne colle pas, dit soudain Rebecca en relevant la tête de ses tableaux.— Quoi ? demanda Éléonore.— Les dates. Regardez.Elle fit glisser deux documents vers le centre de la table. Le premier était un relevé bancaire du projet Aurore, daté de trois ans plus tôt.