All Chapters of BAISE-MOI 4: Chapter 41 - Chapter 50

Un seul mot, un ordre, et je sais ce qu'il attend de moi. Je n'hésite pas. Je ne réfléchis pas. Je me penche vers lui, mes mains descendent sur sa braguette, je défais le bouton de son jean, je baisse la fermeture éclair. Mes doigts trouvent sa queue, déjà dure, déjà chaude, et je la libère de son boxer. Il est énorme, dressé contre son ventre, et je le prends dans ma main, je le caresse, je le sens pulser sous mes doigts. La chaleur de sa peau, la fermeté de son sexe, la légère humidité qui perle à son extrémité, tout cela me rend folle de désir. Je me penche davantage, je pose mes lèvres sur son gland, et je le prends dans ma bouche.Il grogne, un son sourd qui vient du plus profond de sa poitrine, et sa main se resserre sur ma nuque. Je le suce lentement, méthodiquement, ma langue traçant des cercles autour de son gland, mes lèvres serrées autour de sa verge. Je le prends plus profondément, jusqu'à ce que sa queue touche le fond de ma gorge, et je recule, je recommence, encore et e

Ma voix est calme, presque détachée, et c'est ce calme qui la fait blêmir davantage. Elle s'attendait à ce que je m'emporte, à ce que je crie, à ce que je me justifie. Mais je n'en ai pas besoin. Je n'ai pas à me justifier devant elle. Elle n'est rien. Elle n'est plus rien. Une employée congédiée, une femme amère, une menace neutralisée. Et elle le comprend, enfin. Elle comprend qu'elle a perdu, que ses armes sont émoussées, que ses attaques ne portent plus. Elle recule d'un pas, comme si la distance pouvait la protéger de la vérité, comme si elle pouvait encore échapper à l'inévitable.— Tu reviendras me supplier, crache-t-elle en reculant vers la porte. Tu verras. Quand elle se lassera de toi, quand elle comprendra qu'elle n'est qu'un substitut, une copie de sa sœur, tu reviendras me supplier de t'écouter, de te consoler, de te pardonner. Et je ne serai plus là.— C'est exactement ce que je souhaite.Je décroise les bras, je m'avance vers elle,

Ma voix est un souffle, un ordre, une supplication. Et il le dit. Il se jette à genoux devant moi, attrape mon visage entre ses mains, m'attire vers lui, et m'embrasse avec une violence désespérée. Ses lèvres sont brûlantes, affamées, et je réponds à son baiser avec la même intensité, le même désespoir, la même envie de me fondre en lui. Nos dents s'entrechoquent, nos langues se mêlent, nos mains s'agrippent l'une à l'autre comme si nous étions en train de nous noyer.— Je t'aime.Les mots sortent de sa bouche, enfin, et je sens des larmes couler sur mes joues. Il les a dits. Il les a prononcés, et le monde s'arrête un instant, suspendu entre nos respirations. Je t'aime. Trois mots simples, trois mots qui contiennent tout, trois mots qui changent tout. Il les répète, comme s'il les goûtait pour la première fois, comme s'il découvrait leur saveur, leur puissance, leur vérité.— Je t'aime. Je t'aime. Je t'aime.Je le serre contre moi, je pleure

Elle obéit encore. Elle fait glisser sa robe, qui tombe à ses pieds dans un froissement soyeux, puis son soutien-gorge, qu'elle dégrafe d'un geste lent, presque timide. Elle reste debout devant moi, vêtue seulement du string, ses seins dressés, sa peau dorée par les flammes. Les ombres du feu dansent sur son ventre, sur ses cuisses, sur son visage, et je la contemple un long moment, savourant son abandon, sa vulnérabilité, sa beauté offerte. Je m'approche, je la plaque contre le mur, et je l'embrasse avec une violence contenue. Mes mains parcourent son corps, s'emparent de ses seins, pressent, pincent, caressent. Elle gémit dans ma bouche, ses hanches se collent aux miennes, et je sens son désir monter, sa chatte se presser contre ma cuisse. Je la repousse doucement vers le tapis devant la cheminée, et je l'allonge sur le sol, les bras au-dessus de la tête. — Ne bouge pas. Elle ne bouge pas. Elle me regarde, les yeux brillants, les lèvre

CamilleLa maison est silencieuse, enveloppée dans cette pénombre bleutée qui précède l'aube. Dehors, le vent fait frémir les feuilles du tilleul, et le chant lointain d'un merle solitaire perce le silence ouaté de la chambre. Je suis assise à la petite table en bois clair, près de la fenêtre, une feuille de papier à lettres posée devant moi. Une plume à encre. Un verre d'eau. Et cette boule dans ma gorge qui ne me quitte plus depuis que j'ai décidé d'écrire cette lettre.Écrire à ma sœur.Écrire à celle qui est morte, à celle qui m'a laissé sa fille, sa maison, son mari. Écrire à celle dont je porte le deuil et dont je vole l'homme. Écrire à celle que j'aime encore et que je trahis chaque jour un peu plus. Écrire à celle qui, j'ose l'espérer, me pardonnerait si elle pouvait me voir, si elle pouvait comprendre, si elle savait à quel point son souvenir me hante et me guide à la fois.Je ne sais pas par où commencer. Les mots se bousculent