Todos os capítulos de Minha Filha Chamou a Babá de Mamãe: Capítulo 31 - Capítulo 40

Retirei a mão lentamente, os dedos se descolando da sua pele com uma suavidade que eu não planejei. Abaixei o braço e agarrei minha própria blusa, como se pudesse esconder o que acabara de acontecer.— Eu estava falando da sua temperatura. Da sua temperatura corporal. Febre.— Eu sei. Eu entendi perfeitamente. — Carlo respondeu, sério.— Você não parece saber. Parece confuso.— Eu sei exatamente do que você estava falando. Febre. Temperatura. Questão médica.— Certo.— Certo.Ficamos em silêncio novamente. O relógio continuava martelando ao longe. Um pássaro cantou em algum lugar do jardim.Meu rosto começou a esquentar, o calor subindo pelas minhas bochechas e se espalhando até as orelhas. “Meu Deus”. O que eu tinha feito? Eu simplesmente encostei na testa de Carlo Dalmonte como se ele fosse uma criança de quatro anos com suspeita de febre. E ele havia dito "eu sou quente" como se aquela fosse uma resposta perfeitamente normal.Talvez Clara tivesse razão sobre uma coisa, pelo menos u

— Eu sinto falta de muita coisa também. — As palavras escaparam antes que eu percebesse, minha voz mais baixa do que eu pretendia.Os olhos dele voltaram para mim, atentos.— Dos seus pais?Meu coração apertou, aquele aperto familiar e antigo que eu conhecia bem demais. Assenti lentamente, meus dedos girando a caneca entre as mãos.— Do meu pai primeiro. Ele se foi quando eu ainda era nova demais para entender o que estava acontecendo.Carlo não perguntou como. Não pediu detalhes. Talvez porque percebesse que eu não queria falar sobre aquilo ainda, que a ferida, embora cicatrizada, ainda doía quando tocada.— Minha mãe ficou sozinha depois. — Minha voz saiu mais baixa, carregada de memórias que eu não estava pronta para desembrulhar. — Ela trabalhou muito para criar eu e o Lorenzo. Fez de tudo.Carlo continuou me observando, os olhos claros fixos nos meus. Havia algo em sua atenção que era diferente da curiosidade comum, era uma escuta real, profunda, como se cada palavra minha import

Carlo apertou a filha contra o peito, o rosto enterrado nos cabelos escuros da menina.— Eu não sabia. Ninguém me contou. Deviam ter me contado.Não havia raiva na voz. Só culpa, uma culpa profunda e silenciosa que ele carregava havia anos sem nunca verbalizar.— Agora sabe. — Minha voz saiu suave. — E está aqui. É o que importa.Ele olhou para mim, os olhos ainda brilhando. E, pela primeira vez, não vi resistência quando ele aceitou a mão que estendi. Nossos dedos se tocaram, e ele segurou minha mão com força. Quente, firme, desesperada. Como se precisasse de alguma coisa sólida para não desmoronar.Beatrice começou a relaxar aos poucos. Sua respiração estava mais regular, e o chiado havia quase desaparecido. Ela ainda estava cansada, os olhos pesados, as pálpebras caindo lentamente. Carlo a deitou cuidadosamente no sofá infantil do quarto, enquanto eu permanecia ao lado, meus dedos ainda entrelaçados nos dele.— Quer água, princesa?Ela balançou a cabeça negativamente, os olhos quas

Meus braços estavam ao redor dela, minhas mãos apoiadas em suas costas, e o peso do seu corpo contra o meu era quente, real e assustadoramente confortável. Seu perfume invadiu meus sentidos. Lavanda, algo floral, e por baixo um toque adocicado que eu não sabia identificar.Era o cheiro do chocolate quente. Eu tinha certeza.— Carlo... — Ela murmurou, o som abafado contra meu peito.Ela estava dormindo. Sonhando. Meu nome escapou dos seus lábios sem que ela percebesse, um sussurro inconsciente que fez meu coração bater mais forte.Fechei os olhos, tentando controlar a respiração. Aquilo era ridículo. Completamente ridículo. Eu era um homem adulto, não um adolescente. Uma mulher estava dormindo contra mim, exausta depois de um dia cuidando da minha filha, e meu corpo reagia como se aquilo fosse um convite.Tentei me afastar. Tentei me convencer de que deveria acordá-la, levá-la de volta ao sofá, voltar para a poltrona. Mas ela suspirou novamente, os dedos se enrolando no tecido da minha

A constatação voltou sem qualquer piedade, instalando-se no meu peito com o peso de uma certeza. Fechei os olhos e, dessa vez, não tentei negar. Sim. Eu queria Noemi. Não apenas fisicamente, embora meu corpo já tivesse deixado isso bastante claro naquela madrugada. Eu queria a presença dela. Queria ouvir a voz dela pela manhã, vê-la na cozinha com Teresa, encontrá-la no jardim com Beatrice. Queria saber o que ela estava fazendo, o que estava pensando, de que jeito ela iria me provocar no próximo encontro. Queria que ela risse comigo — não por mim, não para mim, mas comigo.E aquilo era muito pior do que desejo. Porque desejo podia ser administrado, controlado, sufocado. Eu sabia controlar meu corpo, sabia ignorar necessidades físicas como quem desvia de obstáculos. Mas aquilo — aquela vontade de estar perto, de compartilhar, de dividir — parecia outra coisa. Algo que eu não sabia nomear e que me assustava profundamente.Minha mente voltou à noite anterior, implacável. A sensação dos