All Chapters of La Petite Fille à Papa: Chapter 91 - Chapter 100

RAVENLe cabinet du Dr Robin est exactement le même qu'il y a six ans.Les mêmes murs beiges. La même plante en pot dans le coin qui est probablement en plastique. Le même canapé en cuir censé vous mettre à l'aise, mais qui vous rappelle seulement que vous êtes chez un psy.Le Dr Robin est assise en face de moi dans son fauteuil. Son bloc-notes sur les genoux. Son stylo à la main. Et ce même sourire bienveillant qu'elle a toujours arboré.« C'est bon de te revoir, Raven. »Je ne réponds pas. Je fixe simplement la plante dans le coin.« Roman m'a dit que tu traversais une période difficile ces derniers temps. »Silence.« Il a mentionné qu'un de tes amis est décédé. Jack Davidson. Je suis vraiment désolée pour ta perte. »Je bouge légèrement sur mon siège, mais je ne dis rien.Le Dr Robin attend. Elle est douée pour attendre. Elle le faisait tout le temps quand j'étais plus jeune. Rester là, en silence, jusqu'à ce que je me sente suffisamment mal à l'aise pour parler.Ça ne marchera pa

RAVENLe cimetière est plus petit que ce que j'imaginais.Des pierres tombales grises sont dispersées sur une pelouse bien tondue. Les arbres projettent de longues ombres sous le soleil de l'après-midi. Sous un chapiteau funéraire blanc, le cercueil de Jack pend au-dessus d'une tombe béante, comme si la terre elle-même attendait de l'engloutir tout entier.Je reste à l'arrière.Loin de la famille. Loin de quiconque pourrait me reconnaître.L'air sent la terre fraîche et les fleurs fânées.Anaya se tient près de l'avant, aux côtés de la mère et de la sœur de Jack. Les trois femmes se cramponnent les unes aux autres comme si c'était la seule chose qui les maintenait debout. Leurs mouchoirs sont déjà trempés, leurs visages bouffis et rouges d'avoir tant pleuré.Et d'une certaine manière, cela fait plus mal que le cercueil lui-même.Parce que c'est réel.Jack est vraiment mort.Il y a peut-être cinquante personnes ici.Des amis du lycée. Des membres de la famille. De vieux voisins. Des ge

RAVENSa main s'abat sur mes fesses. Le claquement résonne dans toute la pièce.J'émets un petit cri. La brûlure se diffuse à travers mon corps pour aller frapper de plein fouet mon sexe.« Supplie mieux que ça. »« S'il te plaît, baise-moi, Papa. J'ai besoin de ton sexe en moi. J'ai besoin que tu me fasses tout oublier. S'il te plaît. »Une autre gifle. Plus forte, cette fois.« Continue de supplier. »« S'il te plaît. Je suis si vide sans toi. Mon sexe a besoin de toi. J'ai besoin de te sentir m'écarter. Me remplir. S'il te plaît, Papa. S'il te plaît, baise-moi. Je ferai tout ce que tu veux. »Il se dresse derrière moi. Le gland de son sexe vient presser contre mon entrée.Brûlant. Épais. Déjà couvert de fluide préminal.« Comme ça ? C'est comme ça que tu le veux ? »« Oui. Comme tu veux. Mais s'il te plaît, baise-moi. »Il s'enfonce en moi.Pas lentement, cette fois. Il m'impale d'un seul coup brutal qui l'enfouit totalement.Je pousse un hurlement.Il est si profond. Si massif. Il

RomanLa chance est de notre côté : quand la poignée a tourné, la porte était verrouillée.J’entends Raven expirer un souffle de soulagement. Puis nous nous précipitons dans nos vêtements.« Roman, t’es là-dedans ? »Nous sommes habillés maintenant. Les draps trempés et emmêlés. L’odeur du sexe lourde dans l’air. Son jus est encore en train de sécher sur ma peau.« Une seconde ! » je réponds.Raven regarde frénétiquement autour d’elle. Repère un vase de fleurs sur la commode et le saisit.J’ouvre la porte.Dave se tient dans le couloir. Ses yeux vont de l’un à l’autre, puis passent derrière moi jusqu’au lit en désordre visible.« Bonjour », dit-il lentement.Raven lève le vase. « Je venais juste le récupérer. Il serait mieux dans ma chambre. J’espère que ça ne te dérange pas, Daddy. »Sa voix est posée. Détachée. Comme si elle n’avait pas eu ma queue dans son cul il y a vingt minutes.« Bien sûr », dis-je. « Tu peux le prendre. »Dave nous regarde un instant, mais ne dit rien.« Qu’es

RomanMario Cole.Je le connais comme le fond de ma poche.Je suis assis dans le fauteuil du salon privé de Gerald, le regard fixé sur l’immense portrait de Mario accroché au mur en face de moi. Ses yeux semblent plonger droit dans mon âme.Ça fait dix-huit ans qu’il a été assassiné de sang-froid dans sa maison au bord du lac, pendant des vacances en famille. Tous les membres de sa famille, anéantis en une seule nuit.Et l’homme qui a fait ça a accroché ses portraits partout dans cette maison après avoir volé tout ce qui lui appartenait.C’est comme une insulte à sa mémoire. Un trophée. Un rappel permanent de ce que Gerald a réussi à s’en tirer.Il croyait avoir fait un travail propre. Un crime impossible à lui imputer.Mais je connais la vérité.Je sais que Gerald Cole a comploté et assassiné son frère cadet et toute sa famille pour s’emparer de son empire.Avant la mort de Mario, Gerald n’était rien. Il vivait des miettes de la table de son frère. Aucun pouvoir. Aucune influence. Au