Todos os capítulos de La Heredera que Regresó: Capítulo 91 - Capítulo 100

Quedaban tres días.Alba pasó la tarde en el apartamento de Diego. No habían planeado verse. Después de la sesión, ninguno pareció capaz de regresar directamente a una oficina y fingir que la mañana había sido solo otra victoria procesal. Diego abrió una botella de agua. Alba se sentó en el sofá. Durante diez minutos hablaron de cualquier cosa menos de la frase que ella había dicho en el corredor.*Esta vez llegaste a tiempo.*Finalmente Diego dejó el vaso.—No quiero convertir lo de hoy en una deuda.—¿Qué significa eso?—Que no quiero que porque hice lo correcto sientas que ahora tienes que darme algo.Alba lo miró. —Siempre logras hacer que tus mejores momentos suenen poco seductores.—Es una habilidad nueva.Ella sonrió. Después lo besó. No fue recompensa. Tampoco alivio puro. Fue deseo mezclado con algo más peligroso: seguridad suficiente para bajar la guardia sin apagar la cabeza. Diego le acarició la nuca y esperó cuando Alba cambió de posición sobre el sofá.—Sí —dijo ella ant

Quedaba un día. Alba no durmió. A las seis de la mañana hizo café en su apartamento y abrió las ventanas aunque Madrid todavía estuviera frío. No necesitaba aire. Necesitaba que nada en la habitación se sintiera cerrado. Pensó en Diego. En la carpeta de hace dos años. En el vuelo que no tomó. En la forma en que había aprendido a preguntar. En el mensaje a Blanca. En la frontera emocional que no había cerrado. En la manera en que, esta vez, había admitido todo sin convertir la soledad en excusa. Pensó en Dean. En Nueva York. En el colchón en el suelo. En la llave de Greenwich Village. En un hombre que nunca había necesitado verla rota para sentirse útil y que, precisamente por quererla, se había negado a convertirse en refugio. A las siete y veinte escribió dos mensajes. A Dean: *Necesito verte antes de las nueve.* A Diego: *Jardín de Elvira. Diez y media. Si puedes.* Dean llegó a la cafetería frente a Aldecoa con el abrigo todavía abierto y una expresión que hizo que Alba odiara

El salón del consejo tenía doce sillas. Aquella mañana estaban ocupadas todas. Alba se sentó a la derecha de Pradas. Blanca, al otro lado. Victoria ocupó una silla de invitada sin derecho a voto después de que el comité confirmara su conflicto por los informes preparados antes del período de coparticipación. Gonzalo se sentó al fondo. Diego no entró. Había acompañado a Alba hasta la puerta y se había detenido allí. —Después —dijo. Ella entendió. Ese voto no necesitaba un hombre detrás de su silla. Pradas abrió la sesión. —Han transcurrido los noventa días previstos por la cláusula de Elvira Miralles Beltrán. El comité evaluará liderazgo, transparencia, resultados y capacidad de preservar la sostenibilidad institucional. No hubo discursos de abogados. Cada hermana tendría diez minutos para cerrar. Blanca habló primero. Se puso de pie sin notas. —Hace noventa días yo creía que haberme quedado me daba un derecho especial sobre esta fundación. Victoria alzó los ojos. Alba también. —

Diego entró al consejo sin Alba. No porque ella no quisiera ir. Porque él había pedido expresamente que la primera explicación saliera de su boca y no de la mujer cuya reputación había estado mezclada con cada decisión que ahora se revisaba. A las nueve y cuatro, Alba seguía en la fundación frente a una pantalla con el presupuesto de Puertas Abiertas abierto y una taza de café que llevaba veinte minutos enfriándose. Pradas estaba sentado al otro lado del escritorio. —Puedes preguntarme la hora cada treinta segundos —dijo. —No he preguntado ninguna vez. —Tu rodilla sí. Alba dejó de moverla. —¿Qué sabes? —Que la sesión empezó. Nada más. —Odio esto. —Perfecto. Significa que estás respetando el límite aunque no te guste. —No te pago para disfrutar de mi evolución emocional. —Ni siquiera me pagas tú. Alba casi sonrió. En Vidal, Diego se sentó al final de una mesa donde durante siete años había presidido con la comodidad de quien conocía cada voto, cada alianza y cada costumbre.

La bolsa de comida llegó con Alba al apartamento de Diego y con una regla sencilla: durante diez minutos no hablarían del expediente. Duró cuatro. —¿Te van a suspender? —preguntó mientras abría un recipiente de arroz. Diego soltó los cubiertos. —No lo sé. —Gracias por no decir “probablemente no”. —Probablemente no. Alba le dio una patada leve bajo la mesa. Él sonrió. Habían pasado tres días desde la primera sesión del consejo. La revisión empezaba a ocupar espacio en lugares donde antes solo había vida: titulares financieros, llamadas a las siete de la mañana, dos consejeros que evitaban mirar a Diego en el ascensor, un fondo que había pedido por escrito confirmación de continuidad ejecutiva. Alba lo veía en él aunque intentara no convertirlo en drama. Comía más rápido. Dormía menos. Dejaba el teléfono boca abajo con una disciplina que costaba. —Ven aquí —dijo ella después de cenar. —¿A dónde? —Al sofá. No a una audiencia. Diego obedeció. El beso empezó sin urgencia. Alba s