All Chapters of Drei machen Ärger: Chapter 51 - Chapter 60

Die Stille nach Matts Geständnis hing in der Luft wie Rauch.Sie war dick, erstickend, drückte von allen Seiten auf mich ein. Die Art von Stille, in der einem jedes kleine Geräusch bewusst wird – das Ticken der Uhr auf dem Nachttisch, das ferne Summen der Heizung, das leise Rascheln der Seidenlaken, als Matt sein Gewicht auf der Bettkante verlagerte.Ich stand mitten in der Flitterwochen-Suite, die Arme um die Brust geschlungen, meine nackten Füße kalt auf dem Marmorboden. Das Feuer war im Kamin erloschen und hatte einen Haufen grauer Asche hinterlassen, die schwach nach Rauch und Verfall roch. Der Champagner auf dem Tisch war warm und schal, die Bläschen längst verschwunden und hatten in den Kristallgläsern einen klebrigen, süßlichen Rückstand hinterlassen. Die Luft war schwer, abgestanden, legte sich wie eine zweite Schicht Stoff auf meine Haut.Und Matt saß auf der Bettkante, die Ellbogen auf den Knien, den Kopf gesenkt.Er hatte nicht gepackt. Er war nicht hinausgestürmt. Er hatte

Die Aufzugtüren öffneten sich auf einer Etage, die ich nicht kannte.Es war nicht die Chefetage, an die ich mich von vor Monaten erinnerte. Keine glänzenden Glasflure, keine hektischen Assistentinnen, kein Geruch von teurem Kaffee. Es war ruhiger hier oben. Älter. Die Wände waren mit dunklem Holz getäfelt, das Jahrzehnte gesehen hatte. Der Teppich war tief burgunderrot und an manchen Stellen dünn gelaufen. Das Licht war gedimmt, sodass die ganze Etage sich anfühlte wie später Abend, obwohl es kaum nach neun Uhr morgens war.Ich trat aus dem Aufzug. Die Türen glitten hinter mir mit einem leisen Klicken zu und schlossen mich ein.Hier war niemand. Keine Empfangsdame. Keine Assistenten. Nur eine einzige Tür ganz am Ende des Flurs, einen Spalt offen, aus der ein dünner Streifen blasses Licht auf den Teppich fiel.Ich ging langsam darauf zu. Meine Absätze gaben keinen Laut auf dem dicken Teppich. Meine Tasche hielt ich fest an die Brust gedrückt. Meine Hände waren kalt. Mein Herz begann sch

Die Tür klickte hinter Matt zu.Ich stand da, wie eingefroren, starrte auf die geschlossene Tür. Ich konnte seine Schritte im Flur hören – langsam, schwer, mit jedem Schritt leiser werdend. Dann öffnete und schloss sich eine zweite Tür. Das Gästezimmer. Er war weg.Ich war allein.Der Raum wirkte ohne ihn größer. Kälter. Die Wände schienen von mir wegzurücken, die Decke höher zu werden. Ich hörte jetzt alles – das Summen der Heizung, das Knarren des alten Hauses, das sich setzte, mein eigener Atem, flach und ungleichmäßig.Ich setzte mich auf die Bettkante.Die Matratze gab unter meinem Gewicht nach. Die Laken waren noch zerwühlt von letzter Nacht. Sein Kissen hatte noch die Kuhle von seinem Kopf. Ich griff hin und berührte es. Es war kalt.Ich legte mich hin. Ich zog die Decke nicht über mich. Ich lag einfach da, starrte an die Decke, die Hände über dem Bauch gefaltet. Das Baby bewegte sich einmal, ein kleines Flattern, dann wurde es wieder ruhig.Ich schlief nicht.Ich konnte nicht.

Die Worte hingen in der Luft.„Sie lebt. Und ich weiß, wo sie ist.“Ich starrte Nicole an. Mein Mund stand offen. Mein Hals war zugeschnürt. Ich konnte keine Worte bilden. Keine Gedanken. Ich konnte nur dasitzen, wie erstarrt, während das Café um mich herum summte, als hätte sich nichts verändert.Die Barista rief eine weitere Bestellung aus. Die Espressomaschine zischte. Der alte Mann in der Ecke blätterte um. Das junge Paar am Fenster lachte über etwas. Die Welt drehte sich weiter. Aber ich steckte fest. Fest in diesem Moment. Fest in diesen Worten.„Sie lebt.“„Nein.“ Das Wort kam raus, bevor ich es stoppen konnte. Leise. Hohl. „Nein, das ist sie nicht. Sie ist gestorben. Mein Vater hat es mir gesagt. Arthur hat es mir gesagt. Sie ist gestorben, als ich sieben war.“Nicole schüttelte den Kopf. Sie hielt noch immer den Manila-Umschlag. Ihre Finger umklammerten ihn so fest, dass das Papier sich bog. „Das haben sie dir erzählt. Das wollten sie, dass du glaubst.“Ich sah auf den Umschla

Das Bett war leer, als ich aufwachte.Matts Seite war noch gemacht. Das Kissen glatt. Er hatte nicht hier geschlafen. Wahrscheinlich hatte er wieder im Gästezimmer geschlafen – in dem gleichen Zimmer, in dem er schlief, seit der Nacht, in der er mir gesagt hatte, dass er mich loslässt. Ich wusste nicht, wie viele Nächte es schon waren. Ich hatte aufgehört zu zählen.Ich lag auf dem Rücken und starrte an die Decke. Mein Bauch wölbte sich über mir wie ein kleiner Hügel. Sechs Monate. Das Baby war jetzt sechs Monate alt. Ich konnte jede Bewegung spüren. Jeden Tritt. Jedes Drehen. Es war unmöglich, es zu ignorieren. Unmöglich, so zu tun, als würde es nicht passieren.Sie lebt. Sie lebt wirklich.Der Gedanke kam aus dem Nichts. Er kam jeden Morgen, seit ich aus Cedar Hollow zurück war. Ich hatte drei Tage bei meiner Mutter verbracht. Drei Tage voller Tränen und Briefe und Geschichten über die verlorenen Jahre. Ich hatte ihr versprochen, dass ich zurückkomme. Ich hatte ihr versprochen, sie i