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Je veux qu'il me marque.Mais il ne le fera pas.Alors je vais le faire moi-même.Je regarde autour de moi. Sur la table. Un couteau. Une dague. Une petite lame fine. Je la prends. Le manche est froid dans ma main. La lame brille. Une ligne d'argent. Une ligne de feu.Je remonte ma manche. Mon avant-bras. La peau pâle. Les veines bleues qui courent dessous comme des rivières.Je pose la lame sur ma peau. Juste là. À l'intérieur du poignet. Là où c'est tendre. Là où ça fait mal.Je respire. Une fois. Deux fois.Je coupe.La douleur est vive. Éclatante. Une étoile blanche dans ma tête. Le sang perle. Rouge. Épais. Chaud. Il coule le long de mon bras. Il goutte sur le sol. Ploc. Ploc. Ploc.Je regarde la ligne. Fine. Précise. Une lettre. Un mot. Une promesse.Je recommence. À côté. Une autre ligne. Puis une autre. Un motif. Une marque. Quelque chose qui ne partira pas. Quelque chose qui

Il se lève. Il va chercher de l'eau. Des linges. Il revient. Il s'assoit à côté de moi. Il nettoie mon bras. Doucement. Avec précaution. Il enlève le sang séché. Il désinfecte les plaies. Il les bande.— Ça va laisser des cicatrices, dit-il.— Je sais.— Des cicatrices pour toujours.— Je sais.Il finit. Il pose le linge. Il me regarde. Ses yeux sont tristes. Immenses. Deux lacs de tristesse.— Pourquoi tu as fait ça.— Parce que je t'aime.— Ce n'est pas une raison.— C'est la seule que j'ai.Il ferme les yeux. Il soupire. Un soupir qui vient du fond de lui. Un soupir qui dure une éternité.— Tu es impossible, dit-il.— Je sais.— Tu es folle.— Je sais.— Tu es à moi.— Je sais.Il ouvre les yeux. Il sourit. Un sourire fatigué. Un sourire triste. Un sourire qui me brise le cœur.— Alors reste, dit-il.Je res

ElleL'eau est noire. Noire comme l'encre. Noire comme la mort. Noire comme ses yeux quand il me regarde et qu'il ne dit rien. La glace craque sous mes pieds. Un bruit sec. Un bruit de fin du monde. Je m'arrête. Je respire. Je regarde devant moi. Le lac s'étend à perte de vue. Une plaine de verre fendu. Une plaine de lames. Une plaine de mort.Il est derrière moi. Je le sens. Sa chaleur. Son odeur. Sa présence. Il ne dit rien. Il attend. Il me laisse avancer. Il me laisse décider.Je fais un pas. La glace craque encore. Plus fort cette fois. Une fissure part de sous mon pied. Elle court sur la surface. Un éclair blanc dans le noir. Je la regarde. Je la vois s'éloigner. S'élargir. Disparaître.Je fais un autre pas. Encore. Encore. J'avance. Vers le centre. Vers le milieu. Vers cet endroit où la glace est plus fine. Où l'eau est plus profonde. Où la mort est plus proche.Je m'arrête. Je me retourne. Il est là. À quelques mètres. I

Elle La reine a des yeux partout. Je le savais. Je le sais depuis le premier jour. Depuis qu'elle m'a regardée, ce jour-là, dans la salle du trône, avec ses yeux de chatte, ses yeux qui ne clignent pas, ses yeux qui voient tout. Je le savais, et pourtant je n'ai rien fait. J'ai continué. J'ai continué à aller le voir. J'ai continué à me laisser prendre. J'ai continué à l'aimer. Maintenant, elle sait. Je le sens. Dans l'air. Dans les couloirs. Dans les regards qui glissent sur moi et qui s'arrêtent juste un peu trop longtemps. Dans les chuchotements qui cessent quand je passe. Dans le silence qui m'entoure comme un manteau trop lourd. Je marche vite. La tête baissée. Les mains croisées devant moi. Une servante. Une ombre. Une rien du tout. C'est ce que je suis devenue. C'est ce qu'elle veut que je sois. La porte de ma chambre. Je la pousse. Je la ferme. Je m'adosse au bois. Je respire. Une fois. Deux fois. L'air entre dans mes poumons, froid, coupant. Ça fait du bien. Ça me rappe

Il me regarde. Longtemps. Un long moment de silence. Un moment qui dure une éternité.Puis il fait non de la tête.— Non. Je ne te marquerai pas.— Pourquoi.— Parce que je t'aime.Les mots claquent. Comme un fouet. Comme un coup de tonnerre. Je reste figée. Je ne m'attendais pas à ça. Pas à ça.Il me tourne le dos. Il va vers la porte.— Je ne te marquerai pas, répète-t-il. Je ne te ferai pas ça. Je ne suis pas un monstre.Il ouvre la porte.— Je ne suis pas un monstre, dit-il encore.Et il sort.La porte se referme. Le silence retombe. Je reste seule. Avec les morceaux du vase. Avec les mots qu'il a dits. Avec cette chose qui bat dans ma poitrine et qui ne veut pas s'arrêter.Je t'aime.Il a dit je t'aime.Pour la première fois. Après tout ce temps. Après toutes ces nuits. Après toutes ces douleurs. Il a dit je t'aime.Et il est parti.