All Chapters of Das letzte Versprechen des Milliardärs: Chapter 1 - Chapter 10

Die Küche roch noch nach dem Kaffee, den sie vor vierzig Minuten aufgebrüht und nie getrunken hatte. Er war bitter geworden auf der Warmhalteplatte, genau wie alles andere in letzter Zeit. Durch die Jalousien kroch dünnes graues Licht in den Raum, kaum hell genug, um es Morgen zu nennen. Der Brief lag auf der Theke, als Sophia herunterkam, und sie wusste, was es war, bevor sie ihn aufhob, weil Danny ihn mit der Vorderseite nach oben liegen gelassen hatte, statt ihn unter die Post zu vergraben, wie er das sonst bei allem Offiziellen tat. In diesem letzten Jahr war er gut darin geworden zu erkennen, welche Dinge sie erschreckten, und versuchte auf seine ungeschickte, vorsichtige Weise, die Landung abzufedern, bevor es sie traf. Früher dachte sie, das sei Freundlichkeit. In letzter Zeit fühlte es sich nur noch so an, als würde sie ihn falsch erziehen, als dürfte ein Sechzehnjähriger das Gesicht seiner Schwester nicht so gut kennen, dass er es managen musste. Sie las ihn stehend an der

Alex kam drei Tage später wieder in den Laden und kaufte ein Buch, das er nicht vorhatte zu lesen, ein abgenutztes Taschenbuch über Architektur der Mitte des Jahrhunderts, das dem Tresen am nächsten lag. „Sie wirken nicht wie jemand, der sich für Architektur interessiert“, sagte sie, während sie es kassierte. „Bin ich auch nicht.“ Er gab ihr Bargeld, bevor sie nach dem Kartenlesegerät fragen konnte, was sie eine Augenbraue heben ließ; es war Bargeld von einem Mann in einem Mantel, der mehr kostete als ihre Monatsmiete. Er fing den Blick auf. „Ich mag es nicht, mehr verfolgt zu werden, als nötig. Berufsgewohnheit.“ „Paranoider Milliardär“, sagte sie halb zu sich selbst und testete die Worte. „Diesen Teil habe ich Ihnen noch nicht erzählt.“ „Mussten Sie auch nicht.“ Sie schob ihm das Buch über den Tresen. „Es gibt eine sehr spezifische Art, wie Leute ‚Berufsgewohnheit‘ sagen, wenn der Beruf teuer ist.“ Er lachte, kurz und überrascht aus ihm heraus, und etwas an dem Klang schien au

Der Text war noch auf Dannys Handy geöffnet, als Sophia um sieben die Treppe herunterkam, und er hatte es gegen die Zuckerdose gelehnt, als wäre es ein Gedeck.Wahrscheinlich nichts, aber ein Mann in einer grauen Limousine hat mich bei der Abholung gefragt, ob ich „das Vale-Mädchen“ kenne. Hat gesagt, er sei von der Schule. Ist er nicht; ich habe nachgeprüft.Sie las ihn zweimal. Danny aß stehend Müsli und beobachtete sie dabei.„Theos Mutter hat gesagt, er hatte ein Klemmbrett“, sagte er.„Hat er mit dir gesprochen?“„Er hat mit ihr gesprochen. Ich war am Bus.“ Er zuckte mit einer Schulter. „Es ist wahrscheinlich Tante Deb.“„Wahrscheinlich.“„Du siehst nicht so aus, als wäre es wahrscheinlich Tante Deb.“Sie antwortete nicht darauf. Sie nahm ihr eigenes Handy, sah darauf und rief Alex an, bevor sie sich einreden konnte, es allein zu regeln. Es war zehn nach sieben. Er ging beim zweiten Klingeln ran.„Geh nirgendwo hin“, sagte er, als sie fertig war.„Ich muss den Laden öffnen.“„Dan

Die Straße sah bei Tageslicht falsch aus.Sophia hatte sich auf die andere Version eingestellt, die sie mit sich herumtrug: nasser Asphalt, ein einzelner Scheinwerfer, der auf die Bäume gerichtet war, der Geruch von heißem Metall. Dies hier war eine zweispurige Landstraße mit einem Futtermittelgeschäft links und einem handgemalten Schild für Pfirsiche, die seit drei Monaten nicht mehr Saison hatten. Sie hatte kein Recht, so gewöhnlich zu sein.Sie kannte das Geländer, bevor sie es erreichten. Man hatte es inzwischen ersetzt, aber der dritte Pfosten neigte sich immer noch zur Straße hinaus, und sie hätte ihn überall erkannt.„Priya sagt, der Vorstand hat die Überprüfung auf Freitag verschoben.“ Alex hatte sein Handy auf dem Knie abgestützt, eine Hand am Lenkrad, die Augen huschten zwischen dem Bildschirm und dem Asphalt hin und her. „Marcus will uns bis sechs zurückhaben. Er wird uns durchgehen, was Julians Leute über die Ehe fragen könnten.“„Okay“, sagte Sophia.Sie passierten das Ge

Die Warteschleifenmusik war eine Klavierversion von etwas, zu dem Sophia früher den Text gekannt hatte.Sie hörte ihr schon seit sechs Minuten zu, stand an der Kasse mit einer Karteikarte in der einen und einem Stift in der anderen Hand. Es war Viertel vor zehn am Mittwoch, und der Laden war noch nicht geöffnet. Auf der Karte stand in ihrer kleinsten Schrift, was sie sagen wollte. Viertausend bis Freitag. Den Rest über sechs Monate. Angebot, zu unterschreiben. Sie hatte „betteln“ geschrieben, durchgestrichen und wieder hingeschrieben.Unter der Karte lag, mit der Vorderseite nach oben auf dem Tresen, die Visitenkarte eines Antiquariats in der Stadt. Freitag, 14 Uhr, in einer fremden Handschrift. Die Erstausgabe ihres Vaters lag im Safe hinten, in der Schachtel, die er sich vor Jahren dafür gekauft hatte. Sie hatte dem Händler am Telefon gesagt, dass sie nur eine Schätzung wolle. Sie hatte es zweimal gesagt.Das Klavier verstummte.„Crowley Properties.“„Herr Crowley, hier ist Sophia V