All Chapters of Eine Nacht mit meinem Chef: Chapter 11 - Chapter 20

Fünf Jahre später hatte Hart & Co. immer noch nur zwei Schreibtische in Brooklyn.Nur standen jetzt vier Stühle drum herum.Und ein Hundebett. Ein großes, rundes, das Archie nie benutzte, weil er lieber auf Füßen schlief. Archie war jetzt acht Jahre alt, immer noch drei Beine, immer noch ein Ohr das umklappte, und seit letztem Jahr offiziell der Therapiehund des Ellis Archivs mit eigenem Ausweis und Foto, auf dem er schief guckte.Amelia war 32. Sie trug die zu große Uhr immer noch, aber das Leder war zweimal erneuert worden. Auf der Rückseite hatte Adrian vor drei Jahren etwas eingravieren lassen, an ihrem Geburtstag: Kein Neonlicht.Lena war nicht mehr nur Researcherin. Lena war Partnerin. Hart & Co. stand jetzt nicht mehr nur auf einem selbst gemalten Schild, sondern auf einem kleinen Messingschild, das Julian Hudson ihnen geschenkt hatte: Hart & Co. & Morris. Wir streichen nichts weiß.Sie hatten zwölf feste Kunden: Buchladen in Queens, Bäckerei in der Bronx, Theater in Harlem, ei

Amelia wachte an einem Dienstag um 6:29 Uhr auf, weil eine E-Mail ankam, eine Minute bevor ihr Wecker klingelte. Sie lag in Brooklyn, in der Wohnung, die gleichzeitig Büro war. Archie lag auf ihren Füßen, drei Beine, ein Ohr das immer umklappte. Neben ihr schlief Adrian, nicht halb über der Bettkante wie früher, sondern richtig im Bett, weil er gelernt hatte, weniger Platz zu brauchen. Auf dem Nachttisch: die zu große Uhr, die jetzt genau passte, ein kleiner Schlüssel mit Holzanhänger Isolation Ward - No Entry und ein Kaktus, der Mila gehörte. Die E-Mail war von Marcus. Betreff: Harbor Light - Dringend - Bitte lesen. Amelia - Du hast gesagt, ihr nehmt nur 12 Kunden. Ich weiß. Ihr habt 12, sagt aber es sind 13, ich weiß auch das. Das hier ist kein Kunde. Das ist ein Hilferuf. Harbor Light ist ein Leuchtturm auf Long Island, 1898 gebaut, seit 1976 ohne Licht, seit 40 Jahren verlassen. Die Stadt will ihn abreißen, Grundstück 4,2 Millionen wert, Investor will Hotel mit Pool. Mit Pool

Hart & Co. & Morris hatte jetzt vierzehn Kunden und sagte immer noch, es sind zwölf.Das war nicht gelogen, das war Branding. Lena hatte es so erklärt, als Victoria am zweiten Tag fragte, warum sie lügen."Wir lügen nicht", hatte Lena gesagt und dabei Kuchen von morgen geschnitten. "Wir kuratieren die Wahrheit. Zwölf ist eine gute Zahl. Zwölf Monate, zwölf Apostel, zwölf Fliesen die heil geblieben sind. Vierzehn ist keine gute Zahl. Vierzehn ist zu viel. Also sagen wir zwölf."Victoria hatte genickt, als würde sie das verstehen, und hatte ihren Aufkleber Kein Neonlicht fester auf den Pullover gedrückt.Es war Januar, drei Wochen nach Victorias Kündigung, und das Büro in Brooklyn war zu klein für vier Menschen, einen dreibeinigen Hund, drei Kakteen und vierzehn Kunden.Amelia hatte ein System auf die Backsteinwand gemalt, mit Kreide, weil Whiteboards zu sehr nach Sterling & Vale rochen.Links: ELLIS - leuchtet noch? Ja.Mitte: HARBOR LIGHT - leuchtet noch? Ja, 99 Jahre.Rechts: 12 ANDE

Im März hatte Hart & Co. & Morris ein neues Schild. Nicht mehr selbst gemalt. Nicht mehr Messing von Julian Hudson. Ein Holzschild, von Joan geschnitzt, aus Treibholz von Long Island, mit Buchstaben die schief waren, weil Joan keine Buchstaben schnitzen konnte, sondern nur mit Zimmermannsbleistift schreiben. Darauf stand: HART & CO. & MORRIS & VICTORIA & JOAN & RUTH & MARY & RUTHS KNIE & ARCHIE & MILA. Darunter kleiner: Wir haben 12 Kunden. Lena hatte es aufgehängt und gesagt: "Das ist zu lang. Niemand kann das lesen." "Man muss es nicht lesen", hatte Amelia gesagt. "Man muss nur wissen, dass es da ist." Es war März, und März in Brooklyn ist kalt, aber nicht mehr so kalt wie Februar auf Long Island. Harbor Light leuchtete noch, jede Nacht, 99 Jahre, historisch wichtig, Nummer 847, gleich wie Rosa. Joan, Ruth und Mary bewachten es abwechselnd, jetzt mit Victoria, die jeden Dienstag und Freitag fuhr, weil sie Praktikantin war und weil Praktikantinnen fahren müssen, wenn W

Ruth war tot seit zwei Wochen und Harbor Light leuchtete immer noch jede Nacht.Das war das Neue. Nicht dass es leuchtete. Dass es leuchtete, obwohl eine Wärterin fehlte. Joan sagte, das ist normal, weil Leuchttürme immer leuchten, auch wenn Wärter gehen. Mary sagte, das ist nicht normal, weil sonst immer vier da waren und jetzt nur drei. Victoria sagte nichts, weil sie Paragraph 7c suchte, den es nicht gab, für den Fall dass Stadt wieder kommt und sagt, drei reicht nicht.Amelia hatte seit Ruths Tod jeden Tag die Kreide-Wand nachgezogen. Nicht nur Ruths Namen. Alle Namen. Rosa 1921, Elena 1972, Joan 1972, Ruth 1972-2027, Mary 1972, Amelia 2026, Adrian 2026, Lena 2026, Archie 2026 (3 Beine), Mila 2031, Victoria Tag 3, Marcus mit Helm, Sophie aus Berlin, Evelyn nicht Tapete, Ruths Knie, Maria Tochter, und das Licht.Kreide verblasst, wenn man nicht nachzieht. Das hatte Ruth gesagt, kurz bevor sie starb. Nachziehen nicht vergessen.Es war ein Dienstag im April, zwei Wochen nach Ruth, 6: