Lahat ng Kabanata ng SEINE VERTRAGSBRAUTIGAM IHRE STILLE RACHE : Kabanata 21 - Kabanata 30

Marcus rief am nächsten Morgen um neun an, seine Stimme trug dieselbe leichte, väterliche Wärme wie immer, als hätte sich das Gespräch vom Vortag über Sechs-Wochen-Zeitpläne und sorgfältige Geduld einfach in den Hintergrund eines gewöhnlichen Dienstags gelegt, statt unausgesprochen unter allem zu sitzen, was Clifford jetzt über ihn wusste.„Wie hält sich das eingefrorene Konto?“, fragte Marcus. „Irgendein Gegenwind von der Rechtsabteilung, es ohne mehr formelles Verfahren dahinter zu sperren?“„Bisher keiner“, sagte Clifford und zwang seine Stimme in denselben gleichmäßigen, unscheinbaren Tonfall, den er für hundert Routineanrufe pro Woche benutzte, dankbar, dass das Gespräch am Telefon stattfand und nicht persönlich, wo sein Gesicht mehr verraten hätte, als seine Stimme verbergen konnte. „Ich glaube, wir haben es früh genug erwischt, dass es noch ein eingegrenztes Problem ist.“„Gut“, sagte Marcus, und etwas in der leichten Erleichterung seines Tons ließ Cliffords Magen sich drehen,

Der Vorstand trat am nächsten Morgen um acht zusammen, früher als zu jeder angesetzten Sitzung, an die Clifford sich erinnern konnte, sie in seiner gesamten Amtszeit als CEO einberufen zu haben, und er stand am Kopf des langen Konferenztisches und beobachtete, wie die Mitglieder einer nach dem anderen hereinkamen, die meisten ohne zu wissen, was sie erwartete, einige fingen etwas in seinem Ausdruck auf, das sie langsamer gehen und zweimal hinsehen ließ, bevor sie ihre Plätze einnahmen.Marcus kam als Letzter, wie er es oft tat, bewegte sich mit seiner üblichen unerschrockenen Zuversicht durch die Tür, einen Ordner unter den Arm geklemmt, seine Augen fanden Cliffords quer durch den Raum mit derselben warmen, vertrauten Leichtigkeit, die er in jedem Telefonat der letzten drei Tage getragen hatte. Diese Leichtigkeit hielt genau so lange an, wie er brauchte, um Diane Okafor am anderen Ende des Tisches sitzen zu sehen, neben zwei Personen in schlichten, unscheinbaren Anzügen, die Marcus, w

Der Investor hieß Harold Voss, ein schlanker, silberhaariger Mann in seinen Sechzigern, der seine Firma auf einen Ruf für unsentimentale Präzision aufgebaut hatte, und er saß bereits in Cliffords Büro, als Clifford um neun Uhr pünktlich ankam, ein einzelner Ordner offen auf dem Schreibtisch vor ihm, sein Ausdruck verriet nichts.„Mr. Ashford.“ Harold stand nicht auf, streckte keine Hand aus, deutete nur mit der Sparsamkeit eines Mannes, der Höflichkeiten als Zeitverschwendung für beide betrachtete, auf den Stuhl ihm gegenüber. „Ich habe die Erklärung gelesen, die Ihr Team gestern veröffentlicht hat. Ich habe außerdem den größten Teil der letzten Nacht am Telefon mit meinen eigenen Analysten verbracht, um zu ermitteln, wie viel davon tatsächlich die Fundamentaldaten des Deals verändert, den wir ausgehandelt haben.“„Und zu welchem Schluss sind sie gekommen?“, fragte Clifford, nahm Platz und hielt seine Stimme trotz der engen Spannungsschleife tief in seinem Bauch ruhig.„Das hängt ganz

Eleanor Ashford lebte eine Stunde außerhalb der Stadt in einem Haus, in dem Clifford aufgewachsen war, ein weitläufiger, efeubewachsener Ort, zurückgesetzt von der Straße hinter einer langen Kiesauffahrt, und Nilsa ertappte sich während der Fahrt dorthin unerwartet nervös, strich dreimal dieselbe Falte aus ihrem Kleid, bevor Clifford schließlich hinübergriff und ihre Hand vom Stoff nahm und stattdessen seine Finger durch ihre verschränkte.„Sie wird dich mögen“, sagte er und las die Anspannung in ihrer Haltung, ohne hinüberzusehen. „Du musst nichts für sie vorspielen. Sie hat sich diese ganze Woche auf etwas erheblich Schlimmeres gefasst gemacht als darauf, dich kennenzulernen.“„Ich weiß. Ich will trotzdem, dass sie mich mag.“„Wird sie.“ Er drückte einmal fest ihre Hand. „Hauptsächlich weil sie das letzte Jahr leise genau dafür die Daumen gedrückt hat, selbst als ich ihr nichts Konkretes genug erzählt habe, um es zu rechtfertigen.“Das Haus kam ein paar Minuten später in Sicht, und

Talia Voss kam an einem Donnerstagnachmittag mit jener leichten Zuversicht ins Studio, die einen Raum füllte, bevor sie ein einziges Wort sagte, eine Portfoliotasche über eine Schulter geschlungen, ihre Absätze klackten scharf auf dem abgewetzten Holzboden des Studios. Nilsa kannte den Namen, bevor sie das Gesicht kannte – eine konkurrierende Designerin, deren Arbeit sie im letzten Jahr gleichermaßen bewundert und still beneidet hatte, die Art von Konkurrentin, deren Instagram-Feed sie öfter checkte, als sie jemals laut zugeben würde.„Nilsa Reyes“, sagte Talia und streckte eine Hand aus, ihr Lächeln poliert, aber nicht unfreundlich. „Ich wollte mich seit Monaten richtig vorstellen. Ich liebe, was Sie mit dem Kessler-Brownstone letzten Frühling gemacht haben. Allein diese Treppe hätte Ihnen einen Preis einbringen sollen.“„Danke“, sagte Nilsa und schüttelte ihre Hand, vorsichtig trotz des Kompliments. „Wobei kann ich Ihnen helfen, Ms. Voss?“„Talia, bitte.“ Sie stellte ihre Portfoliot