All Chapters of Seine Schöne: Chapter 11 - Chapter 20

Sie lief schon seit einer gefühlten Stunde auf und ab, der Marmor fühlte sich kalt unter ihren nackten Füßen an, und ihre Gedanken rasten schneller, als ihr Körper mithalten konnte.Wie mächtig war er? Sie hatte über solche Männer gelesen, die Schlagzeilen gesehen, die Dokumentationen, die Krimi-Sondersendungen, bei denen Audrey früher auf der Couch eingeschlafen war – wobei sie immer darauf bestand, dass sie eigentlich keine Angst habe, sondern nur interessiert sei. Mörder. Männer, die Menschen verschwinden ließen, die Menschen verletzten, die Frauen wie Ware statt wie Menschen behandelten. Sie wusste nicht genau, in welche Kategorie Matteo Santoro fiel, und dieses Nichtwissen war eine ganz eigene Art von Schrecken, in mancher Hinsicht schlimmer, als es eine klare Antwort gewesen wäre.Der Raum kam ihr mit jeder Stunde, die sie darin verbrachte, kleiner vor; die Wände rückten näher, obwohl sich an ihrem tatsächlichen Abstand nichts geändert hatte. Sie spürte, wie sie unter der Last a

Die Straßen zogen verschwommen an ihr vorbei, während das Auto die Straße entlang raste, und ihre Gedanken schweiften zurück zur vergangenen Nacht. Sie hatte wach gelegen und die Ereignisse Stück für Stück noch einmal durchgespielt: die Wand an ihrem Rücken, die Wärme, die von ihm ausging, die beiden Worte, die er gesagt hatte und die sie fast mehr aus der Bahn geworfen hatten als alles andere in diesem ganzen Albtraum.Beende den Satz. Trau dich doch mal.Sie hasste es, wie sich ihr Körper zu ihm hingezogen hatte, anstatt sich von ihm abzuwenden, wie ein kleiner, leichtsinniger Teil von ihr enttäuscht gewesen war, als es an der Tür klopfte. Das durfte nicht noch einmal passieren. Das sagte sie sich ganz klar und deutlich, ohne Raum für Widerrede. Er hatte sie aus ihrem Leben gerissen, die Menschen bedroht, die sie liebte, seine Kontrolle in Seide gehüllt und es Gastfreundschaft genannt. Ihn dreißig Sekunden lang an einer Wand zu begehren, löschte keine einzige dieser Tatsachen aus, u

Die Hitze traf sie als Erstes, noch bevor sie irgendetwas anderes wahrnahm. Philadelphia war grau und kalt gewesen, als sie aufbrachen, und Sizilien empfing sie am Fuße der Treppe, als hätte es die Nachricht nicht mitbekommen: Die Sonne ergoss sich golden und gnadenlos über eine Landebahn, die nach Salz, Kerosin und etwas Grünem roch, das sie nicht benennen konnte.Sie stand einen Moment länger als nötig oben auf der Treppe und ließ den Anblick auf sich wirken. Jenseits des Rollfelds wogten in der Ferne Hügel in der Farbe von getrocknetem Weizen, übersät mit Bäumen, die älter aussahen, als irgendetwas in Philadelphia es zu sein berechtigt war. Es war, auf ärgerliche Weise, wunderschön. Alles an dieser Welt bestand darauf, schön zu sein: die Marmorböden, die mit Gold verzierten Räume und nun eine ganze Insel, gebadet in unwirklichem Licht, als ob Schönheit dazu bestimmt wäre, zu verschleiern, was es tatsächlich kostete, in ihr zu stehen.Matteo kam hinter ihr die Treppe herunter, die S

Das Arbeitszimmer roch nach Zigarrenrauch und altem Leder – genau die Art von Raum, die für Männer geschaffen war, die einen privaten Ort brauchten, um zu entscheiden, wer leben durfte und wer nicht. Auf dem langen Tisch lag eine Karte der Hafenanlagen von Palermo ausgebreitet, auf der Routen mit roter Tinte markiert und an drei Stellen entlang der Küste Lagerhäuser eingekreist waren. Salvatore saß am Kopfende des Tisches. Matteo stand zu seiner Rechten. Leonardo nahm, wie immer ohne Eile, auf dem Stuhl ihnen gegenüber Platz, und an den Wänden standen vier der führenden Männer der Familie – schweigend, die Hände gefaltet, präsent wie Möbelstücke: notwendig, aber ohne dass von ihnen erwartet wurde, das Wort zu ergreifen. Dante stand am nächsten zur Tür, die Arme verschränkt, und betrachtete eher die Karte als die Männer um ihn herum – das war wohl das Entspannteste, was irgendjemand in diesem Raum an den Tag legen konnte.„Die Lieferung kommt am Donnerstag an“, sagte Salvatore und tipp

Das Haus roch nach Verwesung und Schimmel – jenem typischen Gestank eines Ortes, an dem seit Jahren niemand mehr richtig gelebt hatte, obwohl offensichtlich jemand heimlich und unter schlechten Bedingungen dort gewohnt hatte. Dante stand in der Tür eines Raums, der einst ein Schlafzimmer gewesen war, und starrte auf die Leiche hinab, die an die Wand gesunken war; ihre Kehle war sauber und präzise aufgeschlitzt, das Blut war schon vor Stunden dunkel und klebrig auf den Dielen getrocknet.Das war er. Der Mann, der die Nachricht geschickt hatte. Derjenige, der Dante nach Jahren der erfolglosen Suche einen Namen versprochen hatte, der geschworen hatte, er wisse, wer in jener Nacht in dem Haus gewesen war, als es brannte – nun für immer verstummt, genau so, wie es derjenige beabsichtigt hatte, der ihn als Erster erwischt hatte.„Vor zwei Tagen lebte er noch“, sagte Rio leise von irgendwo hinter ihm. „Die Nachricht kam von dieser Adresse. Wir haben das bestätigt.“„Ich weiß, woher die Nachr