Todos los capítulos de Mon patron est mon ex sous un autre nom : Capítulo 31 - Capítulo 40

ClaireOn installe un rituel sans jamais en parler, c'est comme ça que naissent les rituels les plus solides : personne ne les décide. Trois soirs par semaine, parfois quatre, quand le plateau s'est vidé et que les femmes de ménage ont fini leur ballet d'aspirateurs, je prends mes dossiers et je traverse jusqu'à son bureau, et on travaille. Sur Kessler. Sur nous. Les deux se confondent depuis un moment, personne ne fait semblant de croire le contraire.Il a fait venir un plan des structures luxembourgeoises. Moi, j'apporte mes nuits d'archives, mes flèches, mes cercles. On épluche les mouvements de fonds euro par euro, on remonte les fiduciaires, on cherche la couture, parce qu'il y a toujours une couture, dans les montages financiers comme dans les mensonges, quelque part un fil dépasse et il suffit de tirer. Lui connaît les habitudes de Kessler, dix ans d'obsession, ça laisse une connaissance intime de l'ennemi, une connaissance de lover désavoué. Moi je connais les chiffres, je sai

ClaireIl insiste pour me raccompagner. Je dis que ce n'est pas la peine, que le taxi suffira, il dit qu'il ne discute pas, et dans la voiture on ne parle pas, on est tous les deux vidés, lessivés, heureux d'une façon qui ressemble à de la fièvre retombée, et je regarde Paris défiler, ses mains sur le volant, cette manière qu'il a de conduire sans aucun geste inutile, et je pense : je connais ces mains. Je reconnais ces mains au toucher, dans le noir, entre mille.Devant chez moi, il se gare. Il coupe le moteur. Il ne bouge pas, et moi non plus, et le silence qui s'installe n'a rien à voir avec la fatigue. C'est le silence du palier. Ce moment précis que je connais par cœur, que j'ai connu avec d'autres hommes sans jamais rien y ressentir, ce moment où l'on décide si la soirée se termine ou si la nuit commence.Il se tourne vers moi. Je me tourne vers lui. On se regarde trop longtemps, beaucoup trop longtemps pour deux collègues qui ont gagné un contrat, assez longtemps pour que le mo

ClaireLe bonheur, chez moi, a toujours eu un arrière-goût de méfiance. C'est comme ça. On ne passe pas dix ans à attendre un homme qui n'est jamais revenu sans que ça laisse un système d'alarme, et le mien est sensible, il se déclenche pour un oui ou pour un non, et il se déclenche le lundi matin.Pas parce que quelque chose a mal tourné. Au contraire. Parce que tout va trop bien.Le week-end a été un rêve. Le samedi soir, sa confession. La nuit, son lit, ses bras, le sommeil sans cauchemars. Le dimanche, la grasse matinée, le café au lit, ses livres, sa façon de lire le journal en fronçant la cicatrice de son sourcil. Et le lundi matin, dans ma salle de bain, en face de mon miroir, l'alarme sonne. Parce que la dernière fois que j'ai été aussi heureuse, l'homme en question écrivait une lettre de cinq phrases et montait dans un train.Il m'a dit la vérité. Je le crois. Ce n'est pas ça, le problème. Le problème, c'est que je l'ai déjà cru. Je l'ai cru quand il disait je reviendrai, quo

ClaireJe sors de chez mon père avec la chemise de comptes sous le bras, serrée contre moi comme un nouveau-né, et dans le métro je ne lis pas, je ne fais rien, je regarde les stations défiler et je répète dans ma tête la phrase qui a tout changé : Bernard Reed était innocent.Innocent. Pas moins coupable que prévu, pas entraîné malgré lui : innocent. Un homme piégé de l'intérieur par son propre associé, qui tenait deux comptabilités en sachant qu'il signait sa perte, qui disait à son comptable un jour, ça servira, et qui est mort, cinq ans après sa sortie de prison, sans que le jour soit jamais venu. Un homme dont le nom a été traîné dans la boue de tous les journaux de France, dont le fils a changé quatre fois de nom pour survivre à l'héritage d'une honte que le père n'avait jamais méritée.Je pense à Nathan, à vingt-quatre ans, qui regardait son père en une des journaux avec un manteau sur la tête. Je pense à Nathan qui croyait, qui a cru pendant dix ans, que son père était un frau

 ClaireL'enveloppe arrive un jeudi, au milieu du courrier du matin, glissée entre un relevé bancaire et une invitation à un salon. Format A4, kraft, sans timbre. Pas de timbre. Ça veut dire déposée à main, dans nos locaux, par quelqu'un qui est entré dans nos locaux, et je le remarque seulement après, quand je suis déjà en train de lire, parce qu'au début je ne comprends pas ce que je regarde.C'est mon père. C'est un dossier sur mon père.Des photocopies d'écritures de Reed Développement, des signatures d'Henri Delorme, la sienne, incontestable, je reconnaîtrais cette écriture serrée entre mille. Et autour, un montage : des extraits choisis, des dates rapprochées, des flèches imprimées, tout un récit cousu main qui raconte que le comptable savait, que le comptable couvrait, que le comptable