Todos los capítulos de Mon patron est mon ex sous un autre nom : Capítulo 21 - Capítulo 30

NathanIl ne laisse pas passer quarante-huit heures. C'est du Kessler classique : la première apparition est une carte de visite, la deuxième est une facture.Le rendez-vous arrive par une voie qui m'écœure de familiarité, un intermédiaire, un cabinet d'avocats de Genève dont le nom ne vous dira rien et qui existe précisément pour ça. Un déjeuner « d'affaires » dans un restaurant du huitième où les tables sont assez espacées pour qu'on puisse y détruire une vie sans déranger les voisins. Il est déjà installé quand j'arrive, serviette dépliée sur les genoux, et il commande le menu dégustation pour deux sans me consulter.— Tu vas goûter le ris de veau, il dit. Ils le font comme nulle part ailleurs.Le sommelier s'éloigne. Kessler sort de sa pochette intérieure une enveloppe kraft, fine, et la fait glisser sur la nappe blanche jusqu'à moi. Je ne la touche pas.— Ouvre.J'ouvre. Un chiffre sur une page, pas d'en-tête, pas de signature, un chiffre avec beaucoup de zéros, et en dessous, un

 NathanMaître Delaunay a son cabinet avenue Hoche, deuxième étage sans ascenseur, une clientèle qui paie cher pour des escaliers qui grincent, parce que les escaliers qui grincent ne sont jamais écoutés. Je le connais depuis sept ans. C'est le seul homme à Paris qui sache que Ryan Cole s'appelle Nathan Reed, et il le sait parce qu'il a fabriqué l'un à partir de l'autre, papier par papier, et qu'un faussaire ne trahit jamais sa propre œuvre.Il m'écoute pendant vingt minutes sans prendre une note. C'est sa règle, les notes se perdent, les mémoires non. Quand j'ai fini, il enlève ses lunettes, les nettoie avec un pan de sa veste, un geste lent que j'ai appris à reconnaître : ça veut dire que ce qu'il va dire ne va pas me plaire.— Alors, disons les choses simplement. Un homme vous fait chanter, et vous voulez savoir si vous pouvez

 ClaireJ'attends trois semaines avant de retourner chez mon père. Trois semaines, parce que je sais comment il fonctionne : frontal, il se ferme. Il faut qu'il croie que j'ai lâché l'affaire. Il faut qu'il m'ait vue parler d'autre chose, rire, raconter le bureau, demander des nouvelles de son genou. Alors je joue la fille apaisée, un dimanche, deux dimanches, et le troisième, j'arrive avec une bouteille de ce saint-émilion qu'il n'ouvre que pour les grandes occasions, et je dis : j'avais envie de le boire un mardi.On est dimanche. Il sourit. C'est notre vieux jeu, il remonte à ma licence, et pendant le repas, il est presque gai, il parle de son club de bridge, de la voisine qui lui descend ses poubelles, et je le laisse aller, je le laisse aller, et puis au milieu du fromage, sans prévenir, sans changer de ton, je dis :— Viktor Kessler.Le mot reste suspendu au-dessus du camember

 ClaireInès me fait asseoir dans un café près de son journal, un de ces endroits sans charme où personne n'écoute personne, et elle sort de son sac non pas un dossier mais son téléphone, et elle le fait pivoter vers moi comme on présente une pièce à conviction.— Ton fantôme luxembourgeois, elle dit. J'ai tiré le fil. Tu vas adorer.Elle a trouvé des choses. Inès trouve toujours des choses, c'est pour ça que je l'aime et pour ça que ses rédacteurs en chef la craignent. Viktor Kessler apparaît, clairsemé mais régulier, dans vingt ans de faits divers financiers : un montage immobilier sur la Côte qui a coulé deux banques régionales en 2004, une histoire de fonds de pension en Belgique, une affaire de vin rare et de fausses enchères qui a fait trois suicides à Genève. &

 Il s'arrête. La ville brille derrière lui, indifférente, et le bourdonnement du néon remplit le silence.— Et maintenant il est revenu, je dis. Ce n'est pas une question.— Il est revenu. Il veut de l'argent. Beaucoup d'argent. Et il m'a montré qu'il connaît ton adresse, Claire. Ton traiteur. Tes horaires.La falaise. La voilà. Je devrais avoir peur, et quelque part j'ai peur, mais ce qui monte en premier, ce qui me monte à la gorge comme une marée noire, ce n'est pas la peur, c'est la rage, une rage de dix ans, une rage contre tout, contre Kessler, contre le hasard, et contre lui, contre lui surtout, contre cette voix plate qui me raconte ma propre vie comme un bilan.— Et tu allais me le dire quand ? Ma voix est étrange, je ne la reconnais pas. Tu allais me le dire quand, Nathan ? Tu m'as glacée pendant des semaines pour me protéger. Tu m'as