All Chapters of Verstoßen mit seinem Erben: Chapter 1 - Chapter 6

Ich ging nie nach oben. Ich blieb an diesem Tisch im grünen Kleid sitzen, das Lammfett gerann vor mir und die Schachtel mit den Manschettenknöpfen lag immer noch neben seinem leeren Teller. Ich las alles, was ich über Vanessa Carter finden konnte, bis sich meine Augen wie voller Sand anfühlten und die Fenster hinter mir von Schwarz zu einem fahlen, fleckigen Grau wechselten. Zeitungsberichte. Archivfotos. Eine Traueranzeige einer Kinderhilfsorganisation, die sie unterstützt hatte. Ein Ausschnitt einer Pressekonferenz, auf dem ein jüngerer, magererer Gerald mit angespannter Kieferpartie dastand und kein einziges Wort sagte, während ein Anwalt für ihn sprach. Ich wartete darauf, irgendetwas Klares zu spüren – Wut oder Trauer, etwas mit einem konkreten Namen. Was ich fühlte, glich eher dem Gefühl, in seinem eigenen Haus zu stehen und zu erkennen, dass eine Tür, an der man jahrelang vorbeigegangen war, nur auf die Wand gemalt worden war.Sie war die Eine gewesen. Das war die Sache, die je

Ich starrte dieses Foto den ganzen Abend und weit bis in die Nacht hinein an, und ehrlich gesagt wusste ich nicht, welchem Teil von mir ich weniger traute. Ein Teil von mir wollte es so dringend glauben. Denn es zu glauben bedeutete, dass ich nicht nur eine Narrin war, die für eine sterbende Heilige ausgemustert worden war – es bedeutete, dass da irgendwo in dieser ganzen Geschichte ein Riss war, in den ich meine Fingernägel krallen konnte. Der andere Teil, älter und müder, wusste, dass ein Foto bearbeitet, inszeniert oder aus irgendeinem anderen Jahr entliehen sein konnte, und dass eine Frau, deren Mann ihr gerade die Scheidungspapiere überreicht hat, alles glauben wird, was ihr einen Ort gibt, an dem sie ihre Wut abladen kann. Ich wollte keine kranke Frau beschuldigen – falls sie wirklich krank war – nur auf das Wort einer fremden Person mit einer Wegwerfnummer hin. Aber ich wollte auch nicht in einem Haus bleiben, in dem mein Mann sich bereits entschieden hatte – ganz gleich, ob di

Victoria öffnete die Tür in einem verblassten T-Shirt und nur einer Socke, sah mich zwei Sekunden lang an, trat dann zurück und sagte: „Komm rein.“ Sie fragte nicht, wo mein Mann war. Sie fragte nicht, warum ich um sieben Uhr abends mit einem Koffer und halb verschmiertem Mascara dastand.Sie nahm mir den Koffer ab, stellte ihn an die Wand, schloss die Tür, schloss ab und schloss mich dann so fest in die Arme, dass meine Füße fast den Boden verloren. Das war meine Schwester. Dreißig Jahre alt, ein Meter siebzig groß und ganz aus Loyalität und unflätigen Worten gebaut.Sie hatte mich ab meinem sechzehnten Lebensjahr aufgezogen, als unsere Mutter starb und unser Vater – ein sanfter Mann, der nicht wusste, was er mit einer trauernden Teenagerin anfangen sollte – Doppelschichten schob, um nicht in die Stille zurückkehren zu müssen. Victoria war Mutter, Vater und Oberschlägerin für die ganze Welt in meinem Namen geworden, und ich hatte es zugelassen, und dann hatte ich einen Mann geheirate