Todos los capítulos de La amante secreta de la Mafia.: Capítulo 11 - Capítulo 20

La mañana siguiente a la cena privada amaneció gris, cubierta por una llovizna fina que repicaba contra los cristales del ala dorada. El olor a pino y a tierra húmeda se colaba por los intersticios de la ventana, pero dentro de la suite el aire seguía impregnado del rastro quemante de la noche anterior: el humo amargo del tabaco de Dante y la fragancia inconfundible de su colonia sobre mis sábanas.Me levanté antes de las seis. Lavé mi rostro con agua helada en el lavamanos de porcelana, intentando borrar el rubor febril que aún me ardía en las mejillas. Cada movimiento me recordaba la aspereza de las manos de Dante envolviendo mis caderas y la fuerza implacable con la que me había reclamado contra la mesa auxiliar. Miré mi reflejo en el espejo de marco dorado: los labios seguían levemente hinchados y, bajo el dobladillo de la camisa sencilla, las sombras amoratadas en mis muslos atestiguaban que la posesión del Don no conocía frenos.Me vestí con torpeza, eligiendo un vestido de lana

El reloj de péndulo del vestíbulo principal dio la una de la tarde con un toque metálico y solemne, avancé por el pasillo del segundo piso con las carpetas de los informes médicos apretadas contra el pecho. Mi corazón golpeaba con violencia contra las costillas. Llevaba puesto el vestido gris de lana de cuello alto, pero la tela contra mi piel se sentía como fuego. Las marcas que Dante me había dejado durante la madrugada, el morado sutil en la clavícula y la presión de sus dedos en mis caderas— ardían a cada paso que daba.A los lados de la puerta de caoba de la oficina privada, los dos guardias de la nueva escolta personal me abrieron paso sin cruzar una sola palabra ni sostener mi mirada. Sabían quién mandaba dentro de esa habitación. Giré el pomo de bronce y me deslicé al interior, cerré la puerta detrás de mí y, cumpliendo la orden implícita del Don, pasé el cerrojo metálico. El sonido del clic de bronce selló el espacio, aislándonos del resto de la mansión, de la servidumbre y d

El reloj de la biblioteca marcaba las dos de la tarde cuando el viento helado comenzó a sacudir los grandes ventanales del ala oeste. El olor a papel antiguo, cuero de encuadernación y cera de abejas llenaba la estancia, pero para mí no había paz en aquel refugio.Sobre la mesa masiva de caoba, las carpetas de la fundación médica y las facturas de la clínica de mi abuela se amontonaban junto al pequeño teléfono encriptado que Bruno me había entregado la noche anterior. El aparato negro descansaba cerca de mi mano derecha, silencioso pero pesado, como un recordatorio constante de que fuera de este cuarto no había un solo paso que diera sin la mirada de la mafia siguiéndome la pista.Llevaba puesta la blusa de seda azul noche que Dante me había exigido usar. La tela se ceñía a mi cuerpo con una suavidad traicionera, recordando a cada instante la presión de sus dedos en mis caderas durante la mañana y la fuerza con la que me había reclamado sobre la cómoda de la suite, de pronto, el soni

La madrugada del día siguiente llegó acompañada de un frío polar que congelaba la escarcha sobre los ventanales blindados de la mansión.No había rastro del sol. Las luces de los pasillos principales parpadeaban con una intensidad extraña mientras un silencio tenso, denso como el plomo, recorría cada rincón de la propiedad. En el ala oculta, me desperté con el sonido amortiguado de pisadas militares y órdenes secas dadas en italiano antiguo al otro lado de las dobles puertas de nogal.Dante no estaba en la cama. El lado izquierdo del colchón conservaba el calor de su cuerpo y el rastro amargo de su tabaco, pero la suite se hallaba vacía.Me incorporé despacio, cubriéndome los hombros con una bata de lana mientras el recuerdo de la noche anterior —la manera en que me había tomado sobre la mesa del despacho, la furia ciega con la que defendió mi nombre— volvía a encender un ardor febril en mi vientre.Caminé hacia la puerta y giré el picaporte con cautela.Al abrir un resquicio, me detu

El motor V8 del caravana de todoterrenos blindados producía un zumbido grave y constante mientras atravesábamos la autopista nocturna de regreso a la finca. La lluvia de madrugada repicaba contra los cristales oscurecidos con una fuerza furiosa, borrando las luces lejanas de los rascacielos de Chicago.En el asiento trasero del vehículo principal, la atmósfera era sofocante, densa, saturada por una tensión que se podía cortar con un bisturí.Dante viajaba a la derecha, sumergido en la penumbra. Se había aflojado el cuello de la camisa blanca y mantenía la vista fija en el exterior, aunque la rigidez de su mandíbula y la posición de su brazo cruzado delataban la rabia contenida. A su lado, Beatrice lucía impecable en su vestido de tul marfil, pero el silencio que guardaba desde que abandonamos el Hotel Metropol presagiaba una tormenta peor que la que azotaba el asfalto.Yo ocupaba el asiento auxiliar frente a ellos, con las manos entrelazadas sobre el regazo y la mirada baja. El doblad