All Chapters of La amante secreta de la Mafia.: Chapter 1 - Chapter 10

El perfume barato a vainilla y alcohol de farmacia no lograba tapar el hedor a humedad que salía del armario. Ese era el olor de la traición: barato, empalagoso y escondido a toda prisa tras una puerta entreabierta. Me quedé de pie en el umbral del dormitorio que había compartido durante cuatro años con Julián, sosteniendo la bolsa de la compra en una mano y la llave del apartamento en la otra. Mis nudillos estaban blancos por la fuerza con la que apretaba el plástico. Sobre la alfombra que habíamos comprado juntos en una oferta de segunda mano, reposaba una camisa de encaje rojo que jamás había pertenecido a mi armario.—Julián... —mi voz salió como un chasquido seco, carente de aire.La puerta del baño se abrió de golpe. Él salió secándose el torso con una toalla, luciendo esa sonrisa despreocupada que un día me pareció encantadora y que ahora me provocaba náuseas. Detrás de él, envuelta en una de mis batas de seda favoriatas, caminaba Mariela, mi supuesta mejor amiga. Ella ni siqui

El sol matutino se filtraba por la estrecha ventana de la buhardilla, trazando una raya de luz pálida sobre las tablas del suelo. Eran las seis de la mañana. En la mansión Salvatore, el día empezaba mucho antes de que la ciudad despertara.Me vestí con torpeza, sintiendo el cuerpo pesado y la piel erizada. Cada lugar donde la boca y las manos de Dante me habían tocado la noche anterior parecía quemar bajo la tela barata de mi blusa. Me miré en el espejo rajado sobre el lavamanos: tenía los ojos hinchados por el llanto retenido y los labios ligeramente inflamados. Un recordatorio imborrable de que la sombra del Don había invadido mi refugio mientras la casa dormía.Bajé por la escalera de servicio tratando de no hacer ruido, pero Doña Gaby ya me esperaba en la cocina principal, un espacio gigantesco de acero inoxidable y mármol negro que olía a café recién molido y pan horneado.—Llegas dos minutos tarde, Valentina —dijo la anciana sin mirarme, concentrada en colocar una vajilla de por

Las dos de la mañana era la hora en que los monstruos salían a patrullar los pasillos de la mansión, me deslicé fuera de las cobijas con el pulso desbocado. La buhardilla estaba helada y el crujido de las maderas bajo mis pies descalzos sonaba en mis oídos como disparos. Me puse un jersey holgado de tono oscuro y unos pantalones sencillos. Abrí la puerta con una lentitud agónica, asegurándome de que el pasillo de servicio estuviera desierto.Bajar a las catacumbas de la finca Salvatore requería cruzar una puerta de acero oculta tras los archivos de la biblioteca del ala oeste. Un pasaje de piedra volcánica donde el aire olía a humedad añeja, tierra húmeda y pólvora. A medida que bajaba los peldaños de piedra, el calor del hogar desaparecía, sustituido por el ambiente opresivo del verdadero imperio del Don.Al final del corredor iluminado apenas por faroles de hierro, la puerta de madera reforzada del despacho subterráneo estaba entreabierta, dejando escapar un hilo de luz dorada, empu

La lluvia de otoño azotaba los ventanales de la biblioteca con una violencia rítmica, amortiguando los susurros de la mansión. Sobre la mesa de caoba, los catálogos de alta costura, las muestras de seda traídas de Milán y las listas de invitados para la gala de la corporación Salvatore se amontonaban en un orden impecable.Mis manos temblaban mientras repasaba los nombres de los capos, senadores y magnates que asistirían en tres semanas. Cada caligrafía dorada me recordaba que Beatrice caminaba hacia un altar de poder absoluto, vistiendo el papel de la novia santa que el consejo de la mafia aprobaba. Y yo... yo no era más que la mano invisible que organizaba su triunfo mientras llevaba la marca oculta de su prometido grabada en mi piel.—No quiero que lleves nada chillón, Valentina —la voz dulce y modulada de Beatrice rompió el murmullo de la lluvia. Había entrado sin hacer ruido, luciendo un vestido de lana fina color crema que acentuaba su andar grácil—. La prensa estará en las puer

El Gran Salón del Hotel Plaza relucía bajo el destello implacable de los candelabros de cristal austriaco y los destellos continuos de las cámaras fotográficas. La crema e nata del bajo mundo, senadores comprados y capos de las familias más influyentes de la costa este reían con copas de champán en la mano.En la mesa de honor, elevada sutilmente sobre el resto del salón, el contraste era desgarrador.Beatrice reinaba vestida con un diseño impecable de encaje blanco que acentuaba su andar grácil y su sonrisa inocente de porcelana. A su lado, presidiendo la velada con una presencia imponente y helada, estaba Dante. Su traje de tres piezas negro, cortado con precisión milimétrica, le daba el aire de un emperador antiguo y tres pasos detrás de ellos, en pie de pie junto al trinchante de plata, estaba yo.Llevaba el uniforme gris oscuro de cuello alto que Beatrice había seleccionado para humillarme. Era una prenda sobria, abotronada hasta la garganta, diseñada para confundirme con el mobi