La amante secreta de la Mafia.

El perfume barato a vainilla y alcohol de farmacia no lograba tapar el hedor a humedad que salía del armario. Ese era el olor de la traición: barato, empalagoso y escondido a toda prisa tras una puerta entreabierta. Me quedé de pie en el umbral del dormitorio que había compartido durante cuatro años con Julián, sosteniendo la bolsa de la compra en una mano y la llave del apartamento en la otra. Mis nudillos estaban blancos por la fuerza con la que apretaba el plástico. Sobre la alfombra que habíamos comprado juntos en una oferta de segunda mano, reposaba una camisa de encaje rojo que jamás había pertenecido a mi armario.

—Julián... —mi voz salió como un chasquido seco, carente de aire.

La puerta del baño se abrió de golpe. Él salió secándose el torso con una toalla, luciendo esa sonrisa despreocupada que un día me pareció encantadora y que ahora me provocaba náuseas. Detrás de él, envuelta en una de mis batas de seda favoriatas, caminaba Mariela, mi supuesta mejor amiga. Ella ni siquiera tuvo la decencia de bajar la mirada; en su lugar, esbozó una sonrisa de suficiencia mientras se ajustaba el cinturón sobre la cintura.

—Valentina, llegaste temprano —dijo Julián sin un solo rastro de vergüenza en el rostro. Se acercó a la mesa de noche, tomó su reloj y se lo ajustó en la muñeca con una parsimonia calculadora—. Qué bien. Así nos ahorramos la nota sobre la mesa.

—¿La nota? —parpadeé, sintiendo que el suelo se inclinaba bajo mis pies—. ¿De qué estás hablando? ¿Qué hace ella en nuestra cama?

—Ya no es "nuestra" cama, querida —intervino Mariela, cruzándose de brazos y apoyando la espalda contra el marco de la puerta—. Es solo de él. Y mía, cuando decida quedarme a dormir.

—Cállate, Mariela —dijo Julián, aunque su tono carecía de firmeza. Luego se giró hacia mí, clavándome esa mirada fría que solo reservaba para las cosas que consideraba inservibles—. Escucha, Valentina. Esto ya no funciona. Llevas meses obsesionada con la salud de tu abuela, gastando cada centavo en sus medicinas, amargada, ausente. Ya no eres la mujer con la que me casé. Me cansé de ser el segundo plato en tu vida.

—Es mi abuela, Julián. Es la única familia que me queda —sollocé, dando un paso al frente mientras el pecho me ardía—. ¡Tú sabías que el tratamiento costaba una fortuna! Prometiste que saldríamos de esto juntos. Prometiste que el dinero que ahorramos en la cuenta compartida...

—La cuenta compartida está vacía —me interrumpió de golpe.

El mundo pareció detenerse. El pitido de los coches en la avenida exterior se apagó. El sonido de los electrodomésticos desapareció. Todo se redujo al eco destructivo de sus cuatro palabras.

—¿Qué dijiste? —susurré.

—Que la vacié ayer por la tarde —repuso Julián, tomando su saco del respaldo de la silla—. Era mi dinero. Yo fui quien trabajó las horas extra en la constructora. Tu abuela es un pozo sin fondo, Valentina. Iba a arrastrarnos a la ruina a los dos. Usé el capital para liquidar el apartamento a mi nombre y pagar la entrada del nuevo departamento que alquilé con Mariela. Tienes hasta mañana por la mañana para sacar tus cosas de aquí.

—¡Es el dinero del respirador de mi abuela! —grité, abalanzándome sobre él. La bolsa de la compra cayó al suelo, esparciendo las manzanas y las cajas de arroz por la madera—. ¡Le toca la diálisis mañana! ¡Si no pago el depósito en la clínica la van a desconectar, Julián! ¡Es un asesinato!

Julián me tomó de las muñecas con brutalidad, apretando hasta dejar marcas amoratadas en mi piel, y me empujó hacia atrás. Caí de rodillas sobre el suelo duro, sintiendo cómo el impacto resonaba en mis huesos.

—Búscate la vida, Valentina, lo que le pase a esa anciana no tiene nada que ver conmigo —escupió él, mirándome desde arriba con absoluto desprecio—. A ver si alguno de tus dilectos jefes te presta el dinero. Vámonos, Mariela. El aire aquí apesta a desesperación.

Los vi salir. Escuché el portazo seco retumbar en las paredes del apartamento vacío. Me quedé allí, en el suelo, con las manos temblando violentamente sobre las rodillas. Las lágrimas no brotaron de inmediato; lo que me quemaba las entrañas era un vacío abismal, un abismo helado que amenazaba con devorar mi cordura. Julián me había dejado sin nada: sin hogar, sin dignidad y con una sentencia de muerte firmada para la única persona que me había amado incondicionalmente en este mundo.

A las seis de la tarde, el pasillo de la clínica privada del centro olía a desinfectante industrial y a final inminente. El doctor Morales, el médico de cabecera de mi abuela, me esperaba fuera de la unidad de cuidados intensivos con una libreta en las manos y una expresión que no auguraba nada bueno.

—Señorita Valentina... lo siento mucho —empezó, ajustándose las gafas—. La administración ha emitido la orden. Si para las ocho de la noche no se ha liquidado el pagaré de doscientos mil dólares por la intervención y el mantenimiento del soporte vital de su abuela, tendremos que trasladarla a la red pública.

—La red pública no tiene respiradores disponibles en este momento, doctor. Si la mueven ahora, morirá en la ambulancia —supliqué, tomándolo de las manos con los dedos helados—. Por favor, solo deme tres días. Venderé mi coche, empeñaré todo...

—El consejo de administración no da prórrogas, Valentina. Y menos con la deuda acumulada que dejó su esposo al retirar la garantía esta mañana —el médico suspiró, mostrando una compasión impotente pero inútil—. Lo siento. Tienes dos horas.

Caminé hacia el ventanal del pasillo. La lluvia comenzaba a azotar los cristales de la ciudad con una furia desmedida. Dos horas. Doscientos mil dólares. Nadie en mi círculo social tenía esa suma. Nadie en el mundo real prestaba esa cantidad a una mujer cuya vida acababa de ser desmantelada por un marido infiel. Nadie, excepto un hombre. Un monstruo cuya sola mención hacía que los hombres más poderosos de la ciudad bajaran la cabeza y persignaran el pecho. Apreté el teléfono celular contra mi oreja con la mano temblorosa. Marqué el número que mi padre me había hecho memorizar antes de morir, un contacto envuelto en una leyenda negra de deudas de sangre y favores impagables.

El tono sonó tres veces antes de que una voz grave, áspera y tan fría como la hoja de un estilete respondiera al otro lado de la línea.

—Habla.

—Señor... Señor Salvatore —mi voz era apenas un hilo de aire conteniendo el llanto—. Soy Valentina. La hija de Mateo Rossi.

Hubo un silencio largo en la línea. Pude escuchar el chasquido metálico de un encendedor Zippo y el leve sonido del humo al ser expulsado.

—La hija de Mateo —repitió la voz de Dante Salvatore. Su tono no mostraba sorpresa ni calidez; era la voz de un hombre que sopesaba el valor de un objeto—. Tu padre murió debiéndome un favor de lealtad, niña. Pensé que su estirpe había aprendido a mantenerse alejada de mis dominios.

—Necesito dinero, Señor Salvatore. Doscientos mil dólares. Hoy. Ahora mismo —las palabras salieron de mi boca en un torrente desesperado—. Mi abuela se muere. Se lo suplico... haré lo que sea. Trabajaré para usted, le pagaré hasta el último centavo con intereses...

Una risa baja, profunda y carente de todo humor retumbó en el auricular. Una risa que me congeló la sangre.

—Yo no soy un banco, Valentina. No presto dinero por intereses —dijo él, y pude sentir su presencia imponente atravesando la línea telefónica—. Si cruzas la puerta de mi despacho, no habrá cuotas mensuales ni papeles firmado. Tu vida pasará a ser de mi propiedad. Harás lo que yo diga, cuando yo lo diga y como yo lo ordene.

—Acepto —dije sin dudar un solo segundo.

—Ven al Club Nocturno Obsidian. La trastienda. Tienes veinte minutos. Si llegas un minuto tarde, la vieja morirá.

La llamada se cortó. Y no dude ni un maldito segundo en tragarme mi orgullo y pisotear mi dignidad.

El Obsidian era un palacio de sombras y música ensordecedora ubicado en el corazón del distrito rojo. Crucé la pista de baile esquivando cuerpos embriagados y luces de neón sangrientas, escoltada por dos hombres de traje oscuro con bultos evidentes bajo las axilas. Me llevaron por un pasillo laberíntico de paredes insonorizadas hasta detenerse ante una puerta de roble masivo con un pomo de bronce en forma de cabeza de león.

Uno de los escoltas abrió la puerta y me empujó levemente hacia el interior, el despacho olía a tabaco caro, cuero viejo y un perfume masculino intenso con notas de madera de cedro y ámbar. Al fondo de la habitación, detrás de un escritorio de caoba pulida, estaba él.

Dante Salvatore.

El Don de la 'Ndrangheta.

Era más alto y más imponente de lo que las fotografías clandestinas de los periódicos dejaban entrever. Su traje gris marengo estaba cortado a la medida de sus hombros anchos, y su camisa negra estaba desabrochada en el cuello, dejando ver el nacimiento de un tatuaje intrincado que subía por su garganta. Pero lo que me hizo dar un paso atrás fue su rostro: facciones talladas en piedra, una cicatriz fina que cruzaba su pómulo izquierdo y unos ojos de un color gris tormentoso, tan fríos y calculadores que sentí que atravesaban mi ropa y leían la miseria de mi alma.

A su lado, sentada con elegancia refinada en un sillón de piel, se encontraba una mujer. Lucía un vestido blanco de encaje, el cabello rubio peinado en ondas perfectas y una sonrisa dulce y angelical que parecía completamente fuera de lugar en ese santuario del crimen.

—Dante, querido... ¿quién es esta chica tan desaliñada? —preguntó la mujer con una voz suave como la seda, mirándome con una mezcla de lástima y repugnancia.

Dante no le respondió. Ni siquiera la miró. Su mirada helada permaneció fija en mí mientras daba una larga calada a su cigarro y expulsaba el humo lentamente hacia el techo.

—Ella es Valentina, Beatrice —dijo Dante finalmente, su voz era un retumbo dominante que llenó la habitación—. A partir de hoy, es mi nueva adquisición.

Beatrice parpadeó, manteniendo su sonrisa inocente, aunque vi un destello gélido cruzar sus ojos por una fracción de segundo antes de asentir con dulzura.

—Oh, entiendo. Una sirvienta para la mansión. Pobre chica, parece que ha tenido un día terrible.

Dante se levantó lentamente de detrás del escritorio. Medía más de un metro noventa y cada uno de sus movimientos emanaba un peligro latente, la elegancia de un depredador que sabe que no tiene rivales en su territorio. Caminó hacia mí con pasos lentos y calculados hasta detenerse a escasos centímetros de mi cuerpo. El calor que emanaba de él me envolvió, sofocante y amenazador.

Levantó una mano. Sus dedos, largos y con nudillos marcados por viejas cicatrices, tomaron mi mentón con una fuerza firme, obligándome a alzar la cara hacia él.

—El depósito de la clínica ya ha sido pagado, Valentina —susurró, inclinándose levemente hacia mi oído. Su aliento cálido me erizó la piel del cuello, enviando una descarga eléctrica que me hizo estremecer—. Tu abuela vivirá. Pero tú... tú has muerto para el mundo exterior.

—Gracias... —murmuré, con el pecho agitado por una mezcla incontrolable de terror y una atracción oscura e inexplicable que me avergonzaba sentir.

—No me des las gracias todavía —dijo él, apretando el agarre en mi barbilla hasta rozar el límite del dolor—. Beatrice es mi prometida. La mujer que el mundo verá a mi lado. Pero tú... tú dormirás en las sombras de mi habitación. Serás mi secreto. Mi propiedad. Mi amante a puerta cerrada. Y cuando yo llame, te arrodillarás sin cuestionar. ¿Entendido?

Miré a la dulce Beatrice, que nos observaba desde el fondo con una expresión de ángel servicial, y luego volví a fijar los ojos en los demonios grises que gobernaban la mirada de Dante. Mi dignidad estaba hecha pedazos, mi matrimonio destruido, pero mi abuela respiraba.

—Entendido, Don Salvatore —susurré, el Don sonrió, una sonrisa oscura y peligrosa que prometía la perdición absoluta.