الحكة التي تستمر سبع سنوات: محو الدونافي ذكرى زواجنا السابعة، كنتُ جالسة في حضن زوجي المنتمي إلى المافيا، لوتشيان، أقبّله بعمق.
كانت أصابعي تعبث في جيب فستاني الحريري الباهظ، تبحث عن اختبار الحمل الذي أخفيته هناك.
كنتُ أرغب في حفظ خبر حملي غير المتوقع لنهاية الأمسية.
سأل ماركو، الذراع اليمنى للوتشيان، وهو يبتسم ابتسامة ذات إيحاءات، بالإيطالية:
"الدون، عصفورتك الجديدة، صوفيا… كيف طعمها؟"
ضحكة لوتشيان الساخرة ارتجّت في صدري، وأرسلت قشعريرة في عمودي الفقري.
أجاب هو أيضًا بالإيطالية:
"مثل خوخة غير ناضجة. طازجة وطرية."
كانت يده لا تزال تداعب خصري، لكن نظراته كانت شاردة.
"فقط ابقِ هذا بيننا. إن علمت دونّا بالأمر، فسأكون رجلاً ميتًا."
قهقه رجاله بفهم، ورفعوا كؤوسهم متعهدين بالصمت.
تحولت حرارة دمي إلى جليد، ببطء… بوصة بعد بوصة.
ما لم يكونوا يعلمونه هو أن جدّتي من صقلية، لذا فهمت كل كلمة.
أجبرتُ نفسي على البقاء هادئة، محافظة على ابتسامة الدونا المثالية، لكنّ يدي التي كانت تمسك كأس الشمبانيا ارتجفت.
بدلًا من أن أفتعل فضيحة، فتحتُ هاتفي، وبحثت عن الدعوة التي تلقيتها قبل أيام قليلة لمشروع بحث طبي دولي خاص، ثم ضغطت على "قبول."
في غضون ثلاثة أيام، سأختفي من عالم لوتشيان تمامًا.