لم يكشف عن اسمه

اهتز الهاتف بين يديها مرة أخرى، كأن الرسالة لم تكتفِ بأن تصل… بل أرادت أن تستقر في قلبها وتبقى.“كنتِ ستبكين الآن… أليس كذلك؟”تجمدت ليان في مكانها، بينما اقتربت ميرا منها بسرعة وخطفت الهاتف من يدها.“مستحيل.”كانت ميرا تحدق في الشاشة بعينين متوترتين، ثم رفعت رأسها ببطء نحو ليان.“هل هذا الرقم نفسه… أعني، هل وصلك منه شيء من قبل؟”هزت ليان رأسها بصمت.“إذن هو حصل على رقمك أيضًا.” قالتها ميرا بصوت منخفض، ثم عضّت شفتها. “هذا لم يعد مجرد شخص يكتب كلمات جميلة داخل كتاب.”لم تجبها ليان. كانت تنظر إلى الرسالة وكأنها وحدها في الغرفة. كأن صوت ميرا صار بعيدًا جدًا، وكأن السطر القصير على الشاشة تمدد داخلها حتى ضاق به صدرها.لم يكن السؤال نفسه هو ما أخافها.بل التوقيت.هو لم يقل فقط إنها كانت ستبكي… بل عرف اللحظة نفسها التي انكسرت فيها. عرف ارتجافة عينيها، والثقل الذي هبط فوق قلبها حين عادت جملة أبيها من موتها فجأة.مدت يدها ببطء وأخذت الهاتف من ميرا. قرأت الرسالة ثانية. ثم ثالثة.سألتها ميرا بحذر:“هل ستردين؟”رفعت ليان عينيها إليها، مرتبكة.“لا أعلم.”“أنا أعلم.” قالتها ميرا فورًا. “لا.”“لكن—”

ظلت عينا ليان معلقتين به عبر الزجاج، بينما كانت أنفاسها تتباطأ على نحو غريب، كأن جسدها لا يعرف هل يستعد للهرب أم للثبات.آدم لم يتحرك فورًا. لم يبتسم. لم يلوّح. لم يبدُ مذنبًا، ولا مرتبكًا، ولا حتى منزعجًا من النظرة الطويلة التي انعقدت بينهما للحظة. فقط نظر إليها بذلك السكون نفسه الذي أربكها منذ دقائق، ثم قال شيئًا للرجل الذي كان يقف معه، وأدار وجهه مبتعدًا.اختفى.وبقي قلبها مكانه، معلقًا عند الباب.“ليان؟”التفتت بسرعة حين عادت ميرا وجلست أمامها. كانت تحمل مناديل إضافية، لكن ما إن رأت ملامحها حتى وضعتها جانبًا فورًا.“ماذا حدث؟”ترددت ليان، ثم دفعت الورقة نحوها بصمت.أخذتها ميرا، وقرأت السطرين، ثم رفعت رأسها دفعة واحدة.“لا.”“رأيته.”“من؟”“آدم.”قطبت ميرا حاجبيها.“أين؟”أشارت ليان نحو الباب الزجاجي.“كان يقف هناك.”استدارت ميرا فورًا، لكن المكان صار مزدحمًا أكثر، ولم يكن هناك أثر له. عادت تنظر إليها.“وكان ينظر إليك؟”همست ليان:“التفت في اللحظة نفسها.”أنزلت ميرا الورقة ببطء، وعيناها تضيقان وهي تحاول أن تربط الخيوط. ثم قالت:“اسمعي. قد يكون هو، وقد لا يكون. لكن هناك شيء واحد مؤك

بقيت ليان واقفة في الممر الضيق، والظرف مفتوح بين يديها، كأن الكلمات التي خرجت منه لم تستقر بعد على الورق… بل ما زالت عالقة في الهواء، تدور حولها وتضيق عليها التنفس.“وجدتِ أول خيط اليوم.لكن لا تركضي خلفه كثيرًا يا ليان…لأن بعض الحقائق، حين تصلين إليها، لن تعيدي بعدها النظر إليّ بالطريقة نفسها.”أعادت قراءتها ببطء شديد.ثم رفعت عينيها إلى الباب المغلق أمامها، كأنها تتوقع أن يقف خلفه الآن، صامتًا، قريبًا بما يكفي ليسمع خفقانها. لكنها لم تسمع شيئًا. لا خطوات. لا حركة. لا أثر.وهذا ما جعله حاضرًا أكثر.أغلقت الباب بالمزلاج هذه المرة، ثم عادت إلى غرفتها بخطوات بطيئة. لم تجلس فورًا. بقيت تمشي من طرف الغرفة إلى طرفها الآخر، والرسالة بيدها، وقلبها يضرب بإيقاع مؤلم. كان هناك شيء جديد في هذه الرسالة. شيء أخطر من الغيرة، وأخطر من الحنان، وأخطر حتى من تلك القدرة المرعبة على قراءة ما خلف وجهها.هذه المرة، هو لم يكتب عن شعورها فقط.كتب عن الحقيقة.عن الخيط.عن اكتشافها.هذا يعني أنه كان يتابع كل خطوة. يعرف ما سمعته من موظف المكتبة، ويعرف ما فهمته من ذلك، ويعرف أن الطريق بينهما لم يعد مجرد حدس غائ

ظلت ليان تحدق في الرسالة الأخيرة حتى بعد أن انطفأت الشاشة قليلًا بين أصابعها.“لم يعجبني أنكِ ابتسمتِ له بهذه السهولة.”لم تكن المشكلة في الغيرة وحدها.بل في الصراحة المفاجئة التي ظهرت لأول مرة بهذا الشكل. كأن الرجل الذي ظل يكتب من وراء الورق والظلال قرر فجأة أن يترك شيئًا من قلبه يهرب إلى السطر. شيئًا غير محسوب، غير مصقول، غير محمي.ثم جاء السطر الثاني كأنه يعرف أين يضرب تمامًا:“لكن ما يؤذيني أكثر… أنكِ لم تبتسمي لي هكذا يومًا، رغم أنني أعرف عن قلبكِ ما لا يعرفه أحد.”أعادت قراءته مرة.ثم ثانية.وشعرت بذلك الارتباك المؤلم يتسع داخلها. لأنه لم يعد يكتب فقط كرجل يراقب أو يتذكر أو يفهم. صار يكتب كرجل يريد. كرجل يتأذى. كرجل يرى نفسه، بشكل ما، أحق بتلك الابتسامة من رجل واضح وصريح مثل رامي.وهذا كان خطيرًا على نحو لم تعرف كيف تواجهه.قالت ميرا وهي تراقب وجهها:“جاءت رسالة، صحيح؟”أغلقت ليان الهاتف فورًا، كأنها أمسكت متلبسة بشيء أكبر من قراءة كلمات.“نعم.”“ماذا كتب؟”ترددت للحظة. ثم مدت الهاتف إليها بصمت.قرأت ميرا الرسالة كاملة، ورفعت رأسها ببطء.“أنا لا أحب هذا الرجل.”رغم توترها، كادت

لم تنم ليان بعد الرسالة الأخيرة إلا على حواف القلق. “غدًا، حين ترينني… لا تنظري إليّ بهذه الأسئلة كلها. لأنني أخشى أن أقترب أكثر مما ينبغي إذا فعلتِ.” أعادت قراءتها مرات كثيرة، حتى فقدت الكلمات شكلها الأول، وصارت أشبه بنبض خافت يطرق داخلها في كل مرة تغمض فيها عينيها. لم يكن فيها اسم. لم يكن فيها اعتراف صريح. لكن كل شيء فيها كان يقول ما هو أخطر من الاسم وأوضح من الاعتراف. هو قريب. يعرف أنها ستراه. ويخاف من اقترابه أكثر مما يخاف من انكشافه. وهذا وحده كان كافيًا ليجعل الليل ثقيلًا على صدرها، طويلًا، متشابكًا، لا ينتهي. في الصباح، وقفت أمام خزانتها وقتًا أطول من اللازم. لاحظت ذلك، فضاقت عيناها في المرآة كأنها توبخ نفسها. “جميل. الآن أنا أفكر ماذا أرتدي لأن رجلًا مجهولًا قال إنه قد يراني.” أغلقت الخزانة بعصبية خفيفة، ثم عادت وفتحتها بعد ثانيتين. اختارت أخيرًا قميصًا