هل دور النشر تروّجُ شعر غزل رومانسي في جمال المرأة؟

أحب أن أتناول هذا الموضوع من زاوية عملية لأنني كثيرًا ما أسمع الناس يتساءلون: هل على المرأة أن تؤدي كل سنن الصلاة أم بعضها فقط؟ أؤكد أولًا أن الأركان والواجبات في الصلاة سواء كانت لمن هو رجل أم امرأة ثابتة ولا اختلاف: يجب إتمامها كما تُؤدى عند الرجل. أما السنن والنوافل فمكانها الإطار التطوعي؛ بعض السنن مؤكدة ويُستحب المواظبة عليها مثل سنتي الفجر والرواتب المتصلة بالفرض عند أكثر العلماء، وبعضها غير مؤكدة فتعتمد على الرغبة والظرف. في تجربتي، رأيت نساء ملتزمات يؤدين السنن بشكل منتظم لأنها تعطي لهن وقتًا للخشوع وتجعل الصلوات مفصولة ومميزة، ورأيت أخريات يقللن من النوافل لأسباب عملية—مثل انشغالات البيت أو الأطفال—وهذا جائز ومقبول؛ لا يُعد تقصيرًا في الفريضة. ثمة فروق فقهية بسيطة بين المذاهب: مثلاً مكانة صلاة الوتر أو بعض السُنن الرواتب قد تختلف، لكن القاعدة العامة تتيسّر للمرأة الحرية في أداء النوافل طالما لا تُعرضها لمشقة. كما يجب أن أذكر نقطة مهمة: في حالات الحيض والنفاس تكون المرأة معذورة ولا تُصلّي لا الفريضة ولا النوافل، وهذا جزء من التشريع الرحيم. في المجمل، أنصح بالتركيز على إتمام الفريضة أولًا، ثم الالتزام بالسنن المؤكدة متى كان ذلك ممكنًا، وبالتدريج تضيفين ما يسهل عليك من نوافل إن رغبتِ، دون شعور بالذنب إذا تعذر عليك شيء من ذلك.

أحب تفكيك القصيدة القصيرة الساخرَة وكأنها ساعة صغيرة مليئة بالأسنان المتحركة؛ كل سطر فيها يعمل كزنبرك ممدود ينتظر اللحظة المناسبة للارتداد. أبدأ عادةً بملاحظة أن الاقتصاد اللغوي هو روح هذا النمط: الكلمات القليلة لا تسمح بوسادات تفسيرية كثيرة، فتظهر السخرية كضربة موجزة ومحددة. ثم أضيف أن اللعب على المفارقات مهم للغاية—تقديم صورة جادة ثم قلبها فجأة إلى مفارقة مفاجئة يمنح القارئ شعورًا بلحظة «النكشة» التي تثير الضحك أو التأمل. أذكر أيضًا أن الصوت والإيقاع يمكن أن يكونا أداة هجومية بحد ذاتهما؛ التكرار الصوتي أو القافية المفاجئة أو التوقف المفاجئ (قطع النفس) تخلق توقيتًا كوميديًا. إضافةً إلى ذلك، أسلوب التلميح واستخدام الضمائر الغامضة أو الشخصية الافتراضية يتيحان للشاعر وضع القارئ في موقف محرج أو مضحك من دون شرح مطول. في النهاية، أجد أن السخرية الحقيقية تقنع عندما تجيء من مكان صادق ولا تتحول إلى شتيمة رخيصة—القليل من الذكاء والتأني يصنعان فرقًا كبيرًا.

أشعر أحيانًا أن تحويل نص إلى شعر قصير يشبه صناعة ساعة دقيقة: كل كلمة يجب أن تكون تروسًا تعمل بتناغم. أبدأ بالقص والاختزال بوحشية نوعًا ما — أحذف الصفات الزائدة، أقطع الجمل الطويلة، وأتحدى نفسي أن أزيل كل شيء ليس ضروريًا للنبضة العاطفية أو الصورة. هذا لا يعني التفريغ من المعنى، بل تركيزه؛ تشذيب الفكرة حتى يتوهج القلب في كلمة واحدة بدلًا من غرابيل طويلة. بعد ذلك أبحث عن الصوت: الإيقاع، التكرار الخفي، الأصوات المتجاورة التي تجعل السطر يرن عند النطق. أقول الجملة بصوت عالٍ، وأعدل مكان الكسر بين السطور (الـ enjambment) لخلق مفاجأة أو لحظات صمت لها وزن. أستخدم الصور المركزة — استعارة واحدة قوية تكفي لتفتح عالمًا — وأثق بعقل القارئ ليملأ الفجوات. كثيرًا ما أستعير حدة أشكال القصيدة اليابانية مثل 'Haiku' كممر تدريبي: قيود قليلة، تركيز أكبر. النهاية بالنسبة لي مهمة جدًا، أحاول أن تكون بذرة تفسيرٍ جديد في ذهن القارئ، لا مجرد خاتمة خبرية. هذا أسلوبي، وهو ما يجعل القصيدة القصيرة قوية، حادة، وقابلة للتكرار في الرأس.

أتابع دور النشر والمهرجانات الشعرية بحماس، ولا شيء يفرحني أكثر من ظهور مجموعة شعرية قصيرة تحمل صوتًا جديدًا. نعم، دور النشر ما تزال تنشر مجموعات شعر قصير، لكن الهيكل تغيّر: كثير من الإصدارات تأتي الآن في شكل كتيبات صغيرة أو 'شاببوكس' بنسخ محدودة، وهناك ناشرون مستقلون يركزون على إتاحة مساحات لشعراء مبتدئين. الجامعات والمراكز الثقافية تنشر أحيانًا ديوانًا كجزء من سلسلة أو مشروع بحثي، كما أن المسابقات الأدبية تمنح الفائزين فرصة للصدور. أيضًا باتت المنصات الرقمية والصوتية جزءًا أساسيًا من المشهد؛ بعض القصائد تُطلق أولًا عبر منصات القراءة أو البودكاست قبل أن تُجمع في كتاب. نصيحتي كقارئ متعطش: تابع صفحات دور النشر الصغيرة، اشترك في نشراتهم، واحضر أمسيات الشعر؛ كثيرًا ما تكتشف أعمالًا لم تكن لتصل إليها عبر القنوات التقليدية. يبقى الشعور بأن كل ديوان قصير هو لقطة مكثفة لعالم كامل، وهذا ما يجعل بحثي عن الجديد ممتعًا ودائمًا مُجديًا.

أذكُر أن أول مرة صادفت فيها قصيدة لتميم البرغوثي شعرت بأن اللغة العربية تتنفس بطريقة جديدة، لكن لا أظن أنه غيّر المفردات بشكل قاطع كما لو كان مخترع كلمات. أرى أنه قام بشيء أعمق وألطف: هو وسّع حدود ما يمكن أن يُقال في القصيدة العربية العصرية، وجعل العبارات اليومية واللكنة المحكية والمفردات السياسية جزءاً مقبولاً وطبيعياً من الصياغة الشعرية. هذا التداخل بين الفصحى والدارجة، وبين اللغة الأدبية ولغة الشارع، أعطى المستمع شعوراً بأن القصيدة لم تعد منفصلة عن الناس بل جزء من كلامهم اليومي. في الأداء أيضاً يكمن تأثيره؛ طريقة إلقائه، تكراراته، وإيقاعه جعلت بعض العبارات تُحفظ وتنتشر خارج الدواوين، وكأن القصيدة تحولت إلى شعار أو بيت مألوف يُردد في التجمعات. لا أنكر أنه أدخل حسّاً معاصراً في المفردات عندما استدعى مصطلحات من السياسة والإعلام والثقافة الشعبية، ولكن هذا لا يعني خلق مفردات جديدة من العدم بقدر ما يعني إعادة توظيف الكلمات المعروفة وإكسابها حمولات جديدة. أشعر أن أثره يكمن في جعل اللغة الشعرية أقرب إلى الناس، وفي تشجيع جيل من الشعراء على مخاطبة الجمهور بصوت غير متكلف، وهذا بحد ذاته تغيير مهم في مسار الخطاب الشعري العربي.

هناك بيت واحد يستطيع أن يسرق أنفاسي قبل أن أصل إلى الصفحة الثانية: بيت غزل يفتح الباب على عالم من لهفة ووعود مبهمة. أختار عادة بيتًا يقف على حافة المشهد لا ليخبر كل شيء، بل ليهمس بما يكفي ليشد القارئ. بيت مثل 'أحبك كما يعشق القمر ليل السهر' يعمل كمرساة؛ يعطي نغمة حنونة لكنه يترك مساحة للشخصيات لتتطور، ويجعل القارئ يسأل من هؤلاء المحبان ولماذا هذا العشق؟ أميل إلى البيوت التي تجمع حسًا بصريًا وحركة داخلية: صورة صغيرة (همسة، قبضة يد، ظل) متبوعة بإشارة إلى الماضي أو مستقبل غير مؤكد. على سبيل المثال، قد أفتح ببيتٍ يقول 'قد نبقى نحن نصفين من حلم واحد' لأن هذا يخلق اتصالًا بين الرغبة والقدر، ويجعل القارئ ينتظر كيف سينكسر أو يتكامل الحلم عبر الصفحات. كما أفضّل تجنّب البيوت السكرية المبالغ فيها؛ أريد لغزًا دافئًا لا حلماً مصطنعًا. أخيرًا، أحب عندما يكون البيت خفيف الظل أو يحمل تورية تجعل القارئ يبتسم أو يتوقف لحظة. بيت غزل جيد للافتتاح يجب أن يعدّ بنبرة الرواية: إن كانت مرّة، فليكن بيتٌ مرّ، وإن كانت مرحة فليكن بيتٌ يرمز للمرح. هكذا يصبح البيت ليس مجرد جملة جميلة بل مفتاحًا لعالم الرواية، وأنا دائمًا أبحث عن المفتاح الذي يُدخل القارئ بسرعة لكنه يبقيه متعطشًا للمزيد.

كلما جلست أتأمل بيتًا حزينًا، أشعر أن الكلمات تتحول إلى جراح مُعجّنة بصوت القلب، وتصف الفراق بدقة تعجز عنها المحادثات اليومية. أعتقد أن الشعر الحزين ينجح في نقل وجع الفراق لأنه يملك مساحة للصدق المختزل: لا يطلب منا أن نُخبر كل قصة، بل يكفيه أن يرسم لمحة واحدة — ركن مظلم في غرفة، قميص لا يزال يحمل رائحة، أو ساعة تتوقف عن الضحك — ليُنبّه ذاكرتنا إلى بحر الحُزن كله. هذا التكثيف يجعل الصورة أكثر فاعلية؛ فأنا أتعرض لبيت واحد وقد أعود لأعيش تفاصيل انفصال استمرت شهورًا. الشعر الجيد لا يروي الفراق فحسب، بل يترجمه إلى حواس: رائحة، طعم، صوت، وصمت. عندما أقرأ بيتًا صادقًا، أمتصه كضمادة لألمه، وفي نفس الوقت أشعر بأن الألم مشترك ليس مجرد انفعال فردي. ما يجعل بعض الأشعار أكثر تأثيرًا من غيرها هو براعة الشاعر في المزج بين البساطة والرمزية. الصور الاستعارية التي تبدو أولية — كتشبيه القلب بسفينة مضرجة بالمطر أو الفراق ببابٍ أغلق خلفه ضوء النهار — تتوهج عندما تُقال ببراعة. الإيقاع أيضاً يلعب دورًا: سجع خفيف أو تكرار كلمة يخلق صدى داخل القارئ، وكأن الصوت نفسه يكرر الجرح حتى يستقر. هناك قصائد تستخدم اللغة اليومية البسيطة فتبدو قريبة جدًا وكأن صديقًا يحكي عن فقده، وأخرى تعتمد على عمق التصوير الكلاسيكي فتجعل الفراق أسطورة شخصية. كلا الأسلوبين يمكن أن يكونا صادقين ومؤثرين إذا جاؤا بدون تصنع أو مبالغة. أحب عندما يتحول الشعر الحزين إلى مرآة بدل أن يكون عرضًا للمأساة؛ أي أنني أرى نفسي فيه وليس فقط ألم الشاعر. هذا الشعور بالتماثل يخفف الإحساس بالوحدة، ويمنحنا إذنًا بالبكاء أو بالرثاء أو بالضحك على الذاكرة المؤلمة. ومع ذلك، أحيانًا يتحول التلوين الشعري للحزن إلى تقديس للألم، ويصبح الفراق مكسبًا شعريًا بدل أن يكون تجربة إنسانية ينبغي التعامل معها. لذلك أقدر الأشعار التي تنتهي بمساحة صغيرة للأمل أو قبول أو حتى سؤال مفتوح — لا حاجة لإنهاء كل شيء بنداء درامي. بالنسبة لي، أفضل طريقة للاستفادة من شعر الفراق هي أن أقرأ ببطء، أسمع إيقاع الكلمات في رأسي، وأسمح لنفسي بالوقوف عند مقطع يزيد نبضي. أجد أن مشاركة بيت أو اثنين مع صديق أو وضعهما كتعليق في يوم صعب يجعل الحزن أقل قسوة. الشعر الحزين ليس مجرد كلمات تُستعمل لتبجيل الوجع؛ إنه أداة للتعرّف على ألمنا ومن ثم احتضانه أو تجاوزه، وكلما كان صادقًا وبسيطًا، كان أبلغ وأقرب إلى القلب.

الخيبة تكتب بحروفٍ حادة أحيانًا، والشعر قادر على تحويل ذلك الألم إلى صورٍ تقطع نفسها وتبقى في الحلق. كثير من شعراء الحزن استخدموا صورًا تُشبه السكين أو الشتاء أو المرآة المكسورة ليعبروا عن خيبة الحب وخيانة الحبيب، لأن الصورة الحادة تمنح القارئ إحساسًا جسديًا بالخيانة لا ينجزه الوصف المباشر بنفس القوة. عندما أقرأ شعرًا حزينًا يُصور الخيانة بصورةٍ شعرية حادة، ألاحظ ثلاث وظائف رئيسية للصورة: أولًا، التمثيل النفسي — الصورة تُجسّد الشعور وتجعله ملموسًا، مثل استبدال كلمة 'خيانة' بصورةِ 'قبضة تقطع أوتار الكلام'. ثانيًا، الفاعلية البلاغية — الصورة الحادة تختزل تجربة طويلة في لحظة قصيرة، فتجعلك تفهم حجم الألم في بيتٍ واحد. وثالثًا، الجانب الطقوسي أو التطهيرِي: كتابة صورةٍ عن الخيانة تعمل كطريق لكاتِب القصيدة للتنفيس، وللقارئ لتجربة التعاطف أو المواساة. لكن هناك خط رفيع بين الصورة الحادة التي تكشف الواقع وتلك التي تتحول إلى ترفٍ بلاغي يجمّل الألم أكثر مما يوضحه. بعض الصور تصبح مبتذلة عندما تعيد نفس الاستعارات: 'السكين' و'المرآة المكسورة' و'الليلة الباردة' قد تفقد تأثيرها إذا استخدمت بدون تجديد أو تفصيل شخصي. الشعر القوي عن الخيانة هو الذي يخترع تفاصيل خاصة، لحظة صغيرة يرصدها الشاعر (كقهوةٍ تركها الحبيب على الطاولة فاترةً ولم يملأها، أو اسمٍ مكتوبٍ بخطّه على ظهر كتاب) — تلك التفاصيل تحوّل الخيانة من فكرة عامة إلى تجربة فريدة تُؤلمك وتذكرك بأن للنفس وجعًا مميزًا. من ناحية فنية، الصور الحادة تعمل أفضل عندما تدعمها أدوات إيقاعية ولغوية: كحروفٍ تقطع أو كلمات قصيرة تُخنق النبرة، أو فواصل تُكثّف الصمت. كما أن المزج بين الحواس — جعل الخيانة مذاقًا أو لونًا أو صوتًا — يخلق صدمةً شعرية تبقى مع القارئ. أخيرًا، هناك بعد أخلاقي وجمالي: تحويل خيانة إلى شعر يمكن أن يرسمها بشكلٍ بطولي أو ضارِبٍ في الجدل، فيجعل الشاعر بطلاً يعاني أو منفِّذًا لحكمٍ بلاغي على الحبيب. هنا يجب على الشاعر أن يكون حذرًا كي لا يستغل الألم لأجل لياقاتٍ فنية باردة، وإلا سيبدو الشعر مغتنى على جراح الآخرين. في تجاربي الشخصية، وجدت أن الصورة الحادة التي تعمل هي التي تأتي من تحديدٍ بسيط وصادق؛ صورة لا تحاول أن تكون عظيمة بقدر ما تحاول أن تكون واقعية ومكثفة. لذلك نعم، شعر الحزن يعكس خيانة الحبيب بصور شعرية حادة، لكن القيمة الحقيقية تأتي من الصدق والتفرد في الصورة، لا من حدّتها وحدها. انتهت الأفكار عند هذا الحد، وما تبقى هو أن ندع القصيدة تفعل ما لا تستطيع الكلمات العادية فعله: أن تجعل الألم يبدو كما لو أنه حدث الآن، أمامنا، بحافةٍ بصرها القلب.