Urteil Von Nürnberg

Nachdem meine gute Freundin Lena Hoffmann vergewaltigt worden war, stürzte sie sich in den Tod. Ich war die Einzige, die den wahren Täter kannte. Trotzdem vertuschte ich eigenhändig die Tat dieser Person. Ihre Mutter fiel vor mir auf die Knie, schlug den Kopf auf den Boden und flehte mich an, aber ich drehte mich mit kalter Miene einfach um und ging. Die Dorfbewohner beschimpften mich als gewissenlos und hämmerten gegen meine Tür. Ohne zu zögern, ließ ich die Hunde auf sie los. Zehn Jahre später lag ich im Sterben. Meine ehemals beste Freundin Sophie Bergmann, die jahrelang verschwunden war, kehrte als reichste Person des Landes zurück. Als Erstes zerrte sie mich auf die Bühne des Gedächtnis-Tribunals, das sonst nur den gefährlichsten Schwerverbrechern vorbehalten ist. „Clara Weber, du Abschaum, der einen Vergewaltiger deckt! Lena und ich waren wirklich blind, dich jemals als Freundin zu betrachten!“ „Lena ist seit zehn Jahren tot, und du hast den Täter zehn Jahre lang ungeschoren davonkommen lassen!“ „Heute werde ich mit dem von mir entwickelten Gedächtnisextraktor herausfinden, wer der wahre Täter ist, den du beschützt!“ Als der wahre Täter vor den Augen aller erschien, brach Sophie auf der Stelle zusammen und konnte sich nicht einmal mehr auf den Knien halten ...

Ich war genau auf eine einzige Party in meiner neuen, wohlhabenden Nachbarschaft gegangen. Danach verklagte mich meine Nachbarin Brenda. Vor Gericht hielt sie ihre Tochter Tiffany im Arm – voller blauer Flecken, gezeichnet und übel zugerichtet. Sie beschuldigte meinen Sohn, sie vergewaltigt zu haben. Mitten in der Anhörung zog Tiffany ihren Kragen herunter. Rote Striemen legten sich wie ein Ring um ihren Hals. „Er hat versucht, mir die Hose runterzureißen“, schluchzte sie. „Er wollte sich an mir vergreifen. Ich habe mich gewehrt. Also hat er mich geschlagen. Er hat mein Gesicht ruiniert!“ Draußen vor dem Gerichtsgebäude hielten Demonstranten Schilder hoch und beschimpften meinen Sohn als Abschaum – ein verzogenes, reiches Bengel. Im Internet ging ein gephotoshoptes Trauerbild von mir viral. Darunter stand: Die unfähige Mutter soll zusammen mit ihrem Sohn sterben. Der Aktienkurs meines Unternehmens stürzte ab. Aber ich saß einfach nur da. Steinern. Ausdruckslos. Dann verlangte ich, dass man meinen Sohn Cooper hereinbringen solle. Die Türen des Gerichtssaals öffneten sich. Cooper trat ein. Alle erstarrten.

„Lauf, wenn du musst, Luetta. Verbrauche jeden Funken Kraft, den du hast. Aber wisse: Jeder Weg, den du einschlägst, führt dich früher oder später zurück zu meinen Füßen.“ In einer ganz gewöhnlichen Nachtschicht öffnet Luetta Kirchner die Tür des Blutbank-Kühlschranks und tritt direkt in die Hölle: Aufgerissene Beutel, Blut an den Wänden und ein Fremder, der ihr eine blutige Hand auf den Mund presst, bevor sie schreien kann. Sie sollte fliehen. Sie sollte sich verstecken. Stattdessen erwacht in ihr ein urtümlicher Instinkt. Etwas in seiner tödlichen Stimme und seinem dunklen Duft befiehlt ihr Unterwerfung und zieht sie näher, während ihr Verstand noch verzweifelt zur Flucht drängt. Erwin ist gebrochen, tödlich und auf eine Weise von ihr besessen, die sie beide zutiefst erschreckt. Jedes Mal, wenn sie versucht, sich zu befreien, landet sie wieder in seinen Armen. Bis plötzlich unerklärliche Bissspuren auf ihrer Haut erscheinen und Patienten aus ihrem Krankenhaus verschwinden. Je heftiger sie gegen die Obsession ankämpft, desto enger zieht sich der unsichtbare Faden zwischen ihnen. Manchmal wird der Raubtier zum einzigen Schutz, der dir noch bleibt. Was tust du, wenn die Flucht vor dem Monster dich nur tiefer in seinen Hunger führt?

Am Tag, an dem ich erfuhr, dass ich schwanger bin, befahl er, mich hinzurichten. Ich hatte ihn mit meinen eigenen Händen auf den Thron des Wolfsalphas geführt – und wurde nun von ihm als seine „ehemalige Luna“ abgelehnt. Er machte mich zu seiner Dienerin und zwang mich zuzusehen, wie er mit einer anderen Frau an seiner Seite stand, während ich, einst eine Prinzessin, Schritt für Schritt gedemütigt wurde. Weil ich ihn liebte, schwieg ich. Und ich blieb. Bis er mich, schwanger, in den Kerker werfen ließ. In diesem Moment starb alles in mir – auch die Liebe zu ihm. Als ich wieder aufwachte, blieb mir nur ein einziger Gedanke: Alle sollen für das bezahlen, was sie mir angetan haben. Der verfluchte Wolfsalpha bot mir eine Allianz an. Ich hatte keine Wahl, ihn abzulehnen. Doch als ich glaubte, längst alles verloren zu haben, begann mein tot geglaubtes Herz erneut für den verfluchten Wolfsalpha zu schlagen.

Früher glaubte ich, Stille bedeute Frieden. Dass sich die Dinge schon regeln würden, wenn ich nur lange genug ausharrte, geduldig genug bliebe. Doch an dem Morgen, als sich alles änderte, wurde mir klar, wie sehr ich mich geirrt hatte. Ein Zimmer, um das ich einst gebeten hatte, war plötzlich frei. Nicht für mich. Für jemand anderen. Für sie. Mein Mann zögerte nicht, als er es sagte. Keine Erklärung. Keine Rücksichtnahme. Nur eine Entscheidung, die mir schmerzlich vor Augen führte, welchen Platz ich in seinem Leben einnahm. Ich versuchte, es zu ignorieren. Sagte mir, es lohne sich nicht, es zu hinterfragen. Bis mein Geburtstag kam. Und verging. Keine Reaktion. Keine Mühe. Nichts. Nur das stille Wissen, dass ich keine Rolle mehr spielte. Dann holte mich die Wahrheit ein. Ein einziger Augenblick genügte, um alles klar zu sehen – die Lügen, den Verrat, die Rolle, die ich in einem Leben gespielt hatte, das nie wirklich mein eigenes war. Also unterschrieb ich die Papiere. Ich verließ die Ehe, den Namen, alles, was ich jahrelang zusammengehalten hatte. Ich dachte, der Abschied wäre das Schwerste. Ich habe mich geirrt. Denn der Abschied war erst der Anfang. Und manche Abschiede befreien einen nicht – sie ziehen einen in etwas viel Komplizierteres hinein.

Meine beste Freundin war honigsüß – aber die Süße saß ihr nur auf der Zunge. Hinter meinem Rücken war sie eine Bestie. Sie spannte mir meinen Freund aus, die Nummer zwei der Chicago Outfit. Ihre Ausrede? Sie wollte mich vor der Dunkelheit und dem Blut beschützen und angeblich das Leid an meiner Stelle tragen. Sie versetzte ihren Ehering. Vor ihrem Mann lautete die Geschichte anders: eine limitierte Designertasche, gekauft für mich. Sie zweigte Geld von den Firmenkonten ihres Mannes ab und schob die Schuld auf meine angeblichen Eskapaden mit Callboys. Schwanger, aber immer noch auf Nervenkitzel aus, stürzte sie sich in eine ausschweifende Orgie – mit dem Onkel ihres Mannes und einer Handvoll seiner Komplizen. Bis sie zu bluten begann. Aber schuld war am Ende ich. Angeblich hatte ich solche Partys organisiert. Und ihre Version? Sie wollte mich aufhalten, ich stieß sie zu Boden und brachte so ihr Kind um. Am Ende schickte mich ihr Mann nach Mexiko, in ein Höllenloch unter der Knute eines Kartells, damit ich für meine Sünden büßte. Dort verkaufte mich ihr Liebhaber ans Rotlichtviertel. Erst die Sucht. Dann der Strich. Ich diente jedem Mann ihrer Organisation, einem nach dem anderen. Mein Körper verfiel. Ich starb langsam, krank und allein. Als ich die Augen wieder aufschlug, war ich zurück in der Nacht, in der meine beste Freundin wegen ihrer eigenen schmutzigen Party ihr Kind verlor.