¿Cómo Usar La Disyunción En Guiones De Animación Española?

Recuerdo con nitidez la sensación de abrir un tomo que había sido adaptado para el mercado español y encontrar que algo no encajaba: bocas que hablaban en un orden extraño, onomatopeyas cambiadas y hasta gestos que parecían distintos. En mis años de coleccionista empecé a notar patrones de «disyunción» entre el original japonés y la versión que teníamos aquí. Por ejemplo, muchas ediciones antiguas llegaban volteadas (es decir, las páginas se espejaban para leer de izquierda a derecha), lo que rompía la composición original del autor; en esas versiones se perdían intencionalidades visuales, como el diseño de una viñeta que apuntaba deliberadamente hacia la izquierda o un detalle que quedaba fuera de campo. Además, los tratamientos de las onomatopeyas solían variar: a veces las sustituyeron por SFX en español pegados sobre el dibujo, otras veces se retiraban y se añadía una nota, y en ocasiones se reescribía el diálogo para suavizar referencias culturales o chistes locales. Eso crea una sensación de desincronización entre imagen y texto que, para mí, rompe la inmersión. También noté diferencias en la cronología y la edición: en ciertos momentos algunos tomos se publicaron fuera de orden o con capítulos omitidos, lo que produce una disyunción narrativa —saltos abruptos, personajes que parecen reaparecer sin explicación, o arcos con huecos informativos—. A esto se suma la práctica, no tan antigua, de modificar nombres y honoríficos; eliminar un «-san» o transformar un nombre para que suene más familiar puede cambiar la relación entre personajes y atenuar matices culturales. Incluso las cubiertas y el encuadernado a veces desdibujan la intención original, por ejemplo colocando portadas alternativas o recortando elementos del arte para encajar en un formato comercial. Para mí, estas decisiones editoriales pueden entenderse por motivos de mercado o de conservación física, pero a la larga crean distintas versiones del mismo texto que conviven y generan debates entre aficionados sobre qué versión es "auténtica". A pesar de esos choques, también disfruto comparando las variantes; me parece fascinante ver cómo un mismo manga se adapta, sobrevive y se transforma según el contexto editorial y cultural. Hoy conservo ediciones antiguas que cuentan una historia distinta a las reediciones modernas, y ese contraste me ayuda a apreciar tanto la obra original como las elecciones que se hicieron aquí. Al final, esa disyunción no solo provoca frustración sino que alimenta conversaciones y colecciones más ricas, porque cada versión aporta algo único a la experiencia de lectura.

Me emociono cada vez que alguien me pregunta por términos narrativos porque abrazan tanto la teoría como lo que sentimos frente a una historia. En el contexto de novelas y series españolas, yo veo la 'disyunción' en dos planos principales: el gramatical/lógico y el narrativo/estructural. En su sentido más literal, la disyunción es ese 'o' que plantea alternativas —como cuando un personaje se enfrenta a dos opciones— y se usa para subrayar conflictos morales o decisiones decisivas. Pero en literatura y televisión españolas, la palabra suele aparecer más ligada a rupturas en el relato: cortes que generan contraste, saltos temporales o la yuxtaposición de versiones distintas de la misma realidad. Personalmente, me atrae cómo esa disyunción narrativa funciona como una herramienta para fragmentar la experiencia del lector o espectador. Yo he notado en novelas como «La Colmena» o en relatos de autor que los episodios encajan más por contraste que por continuidad: escenas que se dan casi en paralelo y que, al enfrentarse, crean significado por disyunción. En series, esto se traduce en montaje que contrapone tiempos o puntos de vista —por ejemplo, cuando una serie alterna recuerdos, contrapuntos y presente sin transiciones suaves— y produce una sensación deliberada de corte o choque. También está la práctica de presentar historias alternativas o líneas interpretativas que deliberadamente no se fusionan, dejando al público elegir una lectura. En «Patria» o en partes de «La Casa de Papel» se usan a menudo flashbacks y narrativas fragmentadas para construir tensión y ambigüedad; la disyunción está en el modo en que esas piezas no se alinean de forma cronológica, sino que se colocan en diálogo. Al final, yo valoro la disyunción porque obliga a participar activamente: me hace saltar mentalmente entre posibilidades, reconstruir motivos y decidir qué versión de los hechos me parece más verosímil. Técnicas como la analepsis, la prolepsis, los narradores contrapuestos o los saltos bruscos de montaje son herramientas que intentan ese efecto. Cuando una novela o serie española usa disyunción con tino, siento que la historia gana en complejidad y en capacidad de provocar debate; cuando se abusa, puede resultar confuso, pero incluso ahí se percibe una apuesta estética que, al menos a mí, me despierta curiosidad y ganas de volver a releer o volver a ver la escena.

Me encanta ver cómo la cultura pop española en 2024 se ha partido en direcciones tan distintas que a veces parece que habitan varios países creativos al mismo tiempo. Hay una división clara entre lo globalizado —series y productos pensados para plataformas internacionales que buscan masas y algoritmos— y lo hiperlocal, donde fanzines, sellos independientes y proyectos comunitarios retoman historias pequeñas con sabor muy español. Esa tensión se nota en festivales: salas llenas para estrenos jóvenes con presupuesto y, a la vez, colas para ciclos de cine experimental o conciertos en bares que nadie hubiera imaginado hace una década. Otro eje de disyunción es la nostalgia frente a la experimentación. Mientras franquicias o reboots rescatan títulos y estéticas del pasado (y los fans lo celebran en redes), hay una escena muy activa que mezcla tradición con tecnología: desde fusiones flamenco-electrónica hasta videojuegos indie que recuperan folclore local. Además percibo una escisión generacional en debates sobre representación: la cultura mainstream incorpora diversidad como bandera, pero los colectivos y escenas alternativas critican que a veces sea performativa y buscan narrativas más profundas. En lo personal, disfruto esa fragmentación porque obliga a buscar y recomendar constante: me siento como un cazador de tesoros entre tendencias encontradas. La disyunción trae ruido, sí, pero también riqueza; obliga a que cada comunidad se reinventen y a que los creadores experimenten fuera de fórmulas seguras. Al final, esa mezcla confusa es lo que mantiene viva la escena.

Me apasiona cuando una banda sonora decide no acompañar literalmente la imagen, sino contradecirla; esa disyunción puede transformar una escena común en algo inquietante o profundamente irónico. Pienso en la disyunción como una herramienta deliberada: música que viene desde otro tiempo, otro tono emocional o incluso otra geografía musical para crear distancia. En el cine español esto sucede con frecuencia porque muchos directores juegan con la memoria histórica, la ironía social o el contraste emocional. Por ejemplo, en películas donde la violencia o la tristeza aparecen acompañadas por melodías dulces o populares, el efecto es doble: por un lado humaniza al personaje y, por otro, obliga al espectador a pensar fuera del plano. También hay obras que usan canciones anacrónicas —temas pop modernos sobre imágenes ambientadas en el pasado— para subrayar que la escena no es solo una recreación histórica, sino una lectura personal del recuerdo. Técnicamente, la disyunción se ejecuta de varias maneras: separación diegética/extra-diegética (el personaje no oye lo que nosotros sí), superposición de leitmotivs contradictorios, silencios abruptos que rompen expectativas, o el uso de arreglos minimalistas cuando la imagen pide grandiosidad. En el cine español contemporáneo, directores acostumbran a usar canciones populares en contrapunto con la imagen para generar distancia crítica o humor negro; otros prefieren partituras que parecen fuera de lugar para subrayar el desconcierto emocional. Compositores reconocidos han explotado esto magistralmente, creando texturas que parecen “no pertenecer” a la escena y, sin embargo, la completan. Personalmente me encanta cuando una película española usa la disyunción para abrir preguntas en vez de responderlas: te deja con una sensación ambigua, como si la banda sonora fuera una voz discreta que habla desde otro cuarto. Al volver a ver escenas así, descubro nuevos matices: una risa que ahora suena sarcástica, una canción que revela una memoria oculta. Si buscas ejemplos concretos, fíjate en cómo cambian tus sensaciones cuando la música no confirma lo que ves; ese extrañamiento es, muchas veces, la mejor parte del cine.

Si lo que buscas es aplicar la idea de disyunción a la narración —esas bifurcaciones, elecciones y alternativas que cambian el cuento— en España tienes varias rutas muy prácticas y concretas. Yo he aprendido mucho combinando cursos presenciales y recursos online: en ciudades como Madrid, Barcelona y Valencia hay escuelas de escritura que trabajan estructuras narrativas y experimentos formales; por ejemplo, los talleres de escritura de la Escuela de Escritores o los Talleres Fuentetaja suelen abordar estructuras alternativas y ejercicios de ramificación en sus módulos avanzados. Además, universidades como la Universidad Complutense o la Universidad de Barcelona ofrecen másteres y asignaturas de creación literaria donde los profesores suelen tocar la teoría narrativa y la experimentación con formas no lineales. Si prefieres algo más ligado a la interactividad —donde la disyunción se vuelve literal, con finales alternativos y rutas distintas— yo he encontrado útil buscar programas y cursos vinculados al videojuego y al guion interactivo. Centros como U-TAD y algunos másteres en universidades como la Pompeu Fabra tienen módulos sobre narrativa de juegos y guion interactivo; allí se trabaja la lógica de elecciones, estados y consecuencias, que es lo mismo que estudiar disyunción aplicada. Complemento eso con MOOCs en plataformas españolas y comunidades de Twine o narrativa interactiva en español para practicar. A mí me funciona alternar teoría y práctica: leer textos sobre lógica narrativa y luego hacer pequeños prototipos o ejercicios de escritura ramificada. Si te metes en alguno de esos talleres o en clases universitarias, acabarás con herramientas tanto conceptuales como prácticas para usar la disyunción con propósito y estilo.