¿Dónde Comprar Productos Con 'Memento Vivere' En España?

Me encanta rastrear títulos con un aire místico como «Memento Mori Recuerda tu Muerte», y suelo empezar por lo más obvio: librerías grandes y tiendas online reconocidas. Primero reviso tiendas como Casa del Libro y Fnac, que suelen tener catálogos amplios en español y opciones de reserva en tienda. También busco en Amazon —tanto ediciones nuevas como usadas— y en plataformas de segunda mano como eBay o Mercado Libre si quiero encontrar ediciones agotadas o baratas. Para ejemplares raros o ediciones antiguas me paso por AbeBooks y por Bookfinder, donde los libreros de todo el mundo listan copias además de permitir comparar precios y condiciones. Otra táctica que me funciona es consultar WorldCat para localizar bibliotecas que tengan el libro: a veces pedir un préstamo interbibliotecario o acercarse a una biblioteca universitaria da resultado. Y no olvides las librerías independientes y de viejo: muchas veces guardan joyas que no aparecen online. En cada compra chequeo la edición, el idioma exacto (si busco en español o en otra lengua), el ISBN si está disponible y las políticas de envío y devolución. Al final, encontré copias interesantes mezclando tiendas grandes con vendedores de segunda mano; siempre tiene su encanto cazar una edición especial.

Me fascina cómo el cine puede recordarnos nuestra fragilidad sin sermonear, y hay películas que lo hacen de maneras tan distintas que casi parece que hablan entre sí. En mi caso, siempre vuelvo a «El séptimo sello» de Ingmar Bergman: la partida de ajedrez con la Muerte es una imagen que resume el tema con ironía, miedo y una triste dignidad. También pienso en «Ikiru» de Akira Kurosawa, donde la noticia de la muerte obliga a un hombre a buscar sentido en lo cotidiano; esa película me hizo replantear qué actos pequeños dejan huella cuando se acaba el tiempo. Más reciente, «Memento» de Christopher Nolan retuerce la memoria para explorar pérdida de identidad y la urgencia de vivir, aunque no es un tratado explícito sobre la muerte, sí la deja como sombra constante. Otra cinta que me persigue es la coreana «Memento Mori» (1999), cuyo título ya lo dice todo y que combina lo sobrenatural con el luto adolescente; su mirada dolorosa y directa sobre la mortalidad juvenil sigue siendo perturbadora. Y no puedo dejar fuera a «El árbol de la vida» de Terrence Malick: poema visual sobre nacimiento, pérdida y consuelo cósmico. En resumen, hay directores clásicos y contemporáneos que usan distintos lenguajes (metáfora, horror, realismo social, cine existencial) para acercarse al mismo recordatorio: vivimos con el final cerca, y eso puede transformar la manera en que elegimos cada día. Me quedo con la sensación de que ver estas películas es una especie de meditación práctica sobre lo que importa.

Me atraen los autores que celebran la vida con rabia y ternura. Pienso en Miguel de Unamuno y su ensayo «Del sentimiento trágico de la vida»: ahí hay una pulsión constante, una lucha entre la razón y el deseo de afirmarse, que encarna muy bien esa 'gran voglia di vivere' a la española, enfrentada y obstinada. También recuerdo a Federico García Lorca, cuya poesía en «Poeta en Nueva York» o en el «Romancero Gitano» arde y respira con una intensidad que me sacude cada vez. Más contemporáneo, siento que Rosa Montero en «La ridícula idea de no volver a verte» o Carlos Ruiz Zafón en «La sombra del viento» trabajan la vida como algo que hay que recuperar y celebrar: personajes que se rehacen, que se agarran a los libros, al amor o a la memoria para vivir con todas las ganas. Me quedo con esa mezcla de melancolía y coraje que me inspira a buscar más lecturas así.

Me sorprende cómo dos palabras latinas pueden condensar una filosofía entera: 'memento vivere' significa, literalmente, 'recuerda vivir'. Lo interpreto como un recordatorio activo: no solo reconocer que estoy vivo, sino elegir qué clase de vida quiero tener. En mi día a día eso se traduce en apagar el teléfono por las mañanas, leer sin prisas, y tomar decisiones que alimenten lo que realmente me importa. A diferencia de 'memento mori' —la clásica advertencia sobre la muerte—, esto empuja hacia la afirmación: vive con intención, con presencia. En las conversaciones con amigos suele salir como una invitación a aprovechar el presente sin caer en la urgencia estéril de hacer todo ya. Para mí es una frase que funciona como un timbre: cuando la recuerdo, relativizo preocupaciones pequeñas y vuelvo a lo que me aporta alegría y sentido. Al final, es un empujón suave para no dejar la vida en piloto automático.

Me encanta salir a buscar ese tipo de libros que te ponen ganas de comerte el mundo. Suele empezar en librerías de barrio: las pequeñas con estanterías desordenadas y recomendaciones escritas a mano son mi debilidad. Allí encuentro novelas de viaje, memorias y relatos que rezuman «una gran voglia di vivere». En ciudades grandes me acerco a espacios como «La Central» o a secciones concretas en Casa del Libro y Fnac, pero también disfruto perderme en librerías independientes donde el personal suele sugerir títulos inesperados. Además, en las ferias del libro (la de Madrid o la celebración de Sant Jordi en Cataluña) todo huele a novedad y a energía lectora; es fácil topar con editoriales pequeñas y autores que transmiten esa alegría de vivir. Cuando vuelvo a casa llevo a veces «Comer, rezar, amar» o «El alquimista», pero lo mejor suele ser descubrir una biografía o un diario íntimo en la sección de novedades. Al final, lo que más me mueve es compartir esos hallazgos con amigos y ver cómo se iluminan los ojos al leer algo que los anima.

Me pongo nostálgico al pensar en canciones que te empujan a salir de la cama con ganas de comerte el día. Hay temas que no solo animan; te inyectan esa «gran voglia di vivere» en vena, y siempre vuelvo a ellos cuando necesito recordarme que la vida puede ser una aventura. Empiezo con algo clásico y luminoso: «Volare» de Domenico Modugno, que tiene esa mezcla de libertad y éxtasis que hace querer bailar en la calle. Luego añado «Vivir mi vida» de Marc Anthony, perfecta para transformar la tristeza en fiesta y recordar que celebrar es también una forma de resistencia. En otra dirección más rockera, «Born to Run» de Bruce Springsteen me da ganas de arrancar el coche y perderme en la autopista; es el himno de los que sueñan con horizontes abiertos. Cierro con canciones más modernas que funcionan como empujones emocionales: «Feel It Still» de Portugal. The Man, por su ritmo contagioso, y «Unstoppable» de Sia, que siempre me pone en modo “puedo con todo”. Al final, combinar clásicos italianos, pop latino y himnos del rock me devuelve esa urgencia vital que tanto adoro.

Me fascina seguir la pista de esa frase —«Memento mori», o su versión en español «Recuerda tu muerte»— porque aparece como un eco en muchas obras a lo largo de la historia del arte y la cultura popular. He visto desde cuadros renacentistas hasta instalaciones contemporáneas que la interpretan de maneras muy diversas. Por ejemplo, Hans Holbein el Joven incorpora la calavera anamórfica en «Los embajadores», una de las citas más famosas del tema: la forma oculta que sólo se revela si la miras desde cierto ángulo te obliga a enfrentarte a la mortalidad de golpe. En los bodegones vanitas del siglo XVII, pintores como Pieter Claesz, Harmen Steenwyck y Jan Davidsz de Heem llenaron sus mesas con calaveras, relojes de arena y velas apagadas para subrayar ese mensaje moral. En el barroco también hay ejemplos directos: Philippe de Champaigne pintó su sobrio «Vanitas» (a veces llamado «Bodegón con calavera») en el que la calavera y la vela remiten claramente al «memento mori». Más adelante, en el siglo XX, artistas pop y contemporáneos reinterpretaron el motivo. Andy Warhol hizo series con calaveras —la imagen se vuelve símbolo de fama y fugacidad—, Jean-Michel Basquiat usó cráneos y cabezas como leitmotiv crítico, y Damien Hirst llevó la idea al extremo con «For the Love of God», una calavera incrustada de diamantes que juega con la fascinación moderna por la muerte y el lujo. Si te interesa ver cómo cambia el tono del mensaje, compara un vanitas holandés —aconsejando la humildad y la contemplación— con la obra de Hirst, más irónica y espectacular. Personalmente disfruto rastrear esas continuidades: ver cómo una máxima latina sigue provocando, burlándose o consolando según el artista y su época.

Hay mañanas en las que me levanto decidido a no dejar que el día se deslice sin haber vivido algo de verdad. Me he acostumbrado a empezar con pequeñas ceremonias: una taza de café sin prisas, cinco minutos de estiramientos con la ventana abierta y un recordatorio escrito en la mesita que dice «memento vivere». Ese rótulo no es grandilocuente; me obliga a enfocar los sentidos: la textura del vaso, el olor del café, el ruido de la calle. Es un ancla que me saca del piloto automático. A lo largo del día intento fragmentar la vida en mini rituales: llamadas cortas pero sinceras a amigos, caminatas que no tienen destino, y comer sin pantallas. Cuando alguien me cuenta una anécdota, practico escuchar de verdad; cuando me siento cansado, me permito detenerme sin culpa. Al final del día hago un pequeño balance en mi libreta: tres cosas que me alegraron y una cosa que quiero probar mañana. Ese hábito me convierte en coautor de mi tiempo y me recuerda que vivir bien es una práctica cotidiana, no un logro lejano.