¿Dónde Puedo Comprar 'El Decamerón' En España?

Siempre me sorprende cuánto puede dar de sí un libro del siglo XIV; por eso cada vez que vuelvo a «El Decamerón» encuentro nuevas capas que me fascinan. Pienso en ese conjunto de cien cuentos como en un laboratorio narrativo: Boccaccio no solo recopila historias, sino que experimenta con el tono, la ironía y la empatía. El marco —diez jóvenes que se refugian de la peste contando historias durante diez días— convierte el relato en una reflexión sobre la literatura misma: el poder de contar para sobrevivir, reír y entender. Además, escribir en lengua vernácula en vez de en latín fue una decisión revolucionaria que acercó las historias a más gente y ayudó a consolidar la prosa italiana. Me impresiona la modernidad de su mirada: mezcla lo trágico y lo cómico, muestra personajes urbanos con defectos y recursos, critica a la Iglesia sin pudor y da voz, a veces, a mujeres con ingenio; todo eso influyó en autores posteriores desde Chaucer hasta el Renacimiento. A nivel técnico, su uso del marco, el equilibrio entre relatos largos y breves, y la variedad de registros son lecciones para cualquiera que quiera escribir ficción hoy. Personalmente, lo vuelvo a abrir cuando necesito recordar que las historias pueden ser a la vez entretenimiento y espejo social; siempre me lleva a pensar en cómo contar nuestras propias pequeñas verdades.

Siempre me ha parecido fascinante cómo un libro italiano del siglo XIV puede seguir resonando en la península ibérica, y «El Decamerón» es uno de esos casos que siempre vuelvo a masticar en mi cabeza. Cuando lo leí por primera vez de adulto, noté de inmediato su mezcla de humor, picardía y crudeza: elementos que, en España, encontraron un terreno fértil porque ya existía una tradición oral vivaz y una inclinación por la sátira social. Esa mezcla ayudó a legitimar relatos que hablaban de la vida cotidiana, del desenfado sexual y de la crítica a las autoridades, temas que luego verías desarrollados en la picaresca española y en la comedia del Siglo de Oro. Además, me gusta pensar en cómo su estructura —la historia enmarcada de narradores que relatan historias para pasar el tiempo— influenció la idea de contar relatos dentro de relatos. Esa técnica aparece en dramaturgos y novelistas españoles que jugaron con voces múltiples y puntos de vista distintos; contribuyó a derribar el monopolio de relatos monolíticos y fomentó una literatura más plural. También hubo un efecto práctico: adaptaciones, traducciones y ediciones españolas que circularon entre intelectuales y lectores, alimentando debates sobre moralidad, libertad narrativa y censura. En lo personal, ver la huella de «El Decamerón» en la cultura española me recuerda que las fronteras literarias son permeables: una obra puede cruzar el Mediterráneo y convertirse en chispa. Me dejó la impresión de que contar con honestidad, humor y algo de irreverencia siempre encuentra público, sin importar la época.

Siempre me ha gustado cómo una sola escena puede resumir todo un libro, y para mí esa escena pertenece a la historia de Federigo y su halcón en «El Decamerón». En pocas líneas Boccaccio condensa amor no correspondido, orgullo malgastado y una generosidad tan pura que resulta desgarradora: Federigo, que ha dilapidado su fortuna por ganar el favor de Monna Giovanna, sólo conserva su halcón, su tesoro. Cuando ella, ya casada y con un hijo que ansía la ave, va a pedirle el halcón, Federigo no tiene nada digno que ofrecer y decide sacrificar lo único que le queda: mata y sirve el halcón para recibirla con dignidad. Ese gesto, contado con una mezcla de ternura y ironía típica de Boccaccio, explica por qué esta historia ha quedado grabada en la memoria colectiva. No es sólo la anécdota romántica, sino el giro moral posterior —la reconciliación, la compasión y la manera en que el sacrificio transforma la fortuna del protagonista— lo que la convierte en una fábula sobre honor y destino. Es una de las narraciones más recogidas en antologías, apta para adaptaciones teatrales y frecuentemente comentada en cursos de literatura. Al leerla vuelvo a sentir esa mezcla de tristeza y ternura que, aún hoy, me atrapa.

Tengo un cariño especial por las adaptaciones que respetan el espíritu de los clásicos, y en el caso de «El Decamerón» la versión que más se recuerda es la de Pier Paolo Pasolini de 1971, titulada originalmente «Il Decameron». Esa película toma varias de las novellas de Giovanni Boccaccio y las convierte en una serie de episodios visualmente exuberantes, con un tono rudo y humorístico que evita la solemnidad académica. Pasolini moderniza el lenguaje cinematográfico sin traicionar el gusto por lo popular y por lo humano que late en los relatos medievales. La película forma parte de la llamada «Trilogía de la vida» de Pasolini, junto a «Los cuentos de Canterbury» y «Las mil y una noches», y generó bastante polémica por su sexualidad explícita y su cruda honestidad. Más que una transposición literal, es una reinterpretación: se mantiene la esencia de las historias —engaños, amores, burlas— pero el director imprime su propia mirada social y política. Por eso para mí funciona tanto como adaptación como obra autónoma de cine. Aparte de Pasolini, hay varios filmes y proyectos inspirados en Boccaccio o en fragmentos de «El Decamerón», además de películas que recogen el espíritu picaresco y ribald de las novellas. También se han hecho traducciones escénicas y series de televisión que toman relatos concretos. Si buscas una adaptación cinematográfica directa y famosa, la de Pasolini es la referencia obligada, y verla ofrece una experiencia que es a la vez fiel en ánimo y provocadora en forma.

Siempre me sorprende cómo «El Decamerón» mezcla lo trágico y lo cómico hasta que parecen la misma cosa. Cuando pienso en los temas que atraviesan sus relatos veo primero el amor en todas sus formas: desde el amor romántico y sublime hasta el deseo más crudo y las pasiones que llevan a los personajes a actuar con imprudencia. Muchos cuentos celebran el ingenio amoroso, otros muestran sacrificios extremos, como el ejemplo de la paciencia o la fidelidad llevada al límite, y también hay historias de amores imposibles que terminan mal o con enseñanza. Más allá del amor, hay una mirada constante sobre la fortuna y la suerte, la astucia y la burla social. Boccaccio no rehuye la crítica a la hipocresía, sobre todo de la jerarquía eclesiástica, ni la picaresca de quienes usan la inteligencia para sobrevivir. Añade además reflexiones sobre la enfermedad y la muerte —el marco de la peste que motiva los relatos— y, sobre todo, la función reparadora del cuento: contar para olvidar, reír para seguir adelante. Me gusta pensar que, en cada cuento, hay un pedazo de humanidad que se niega a ser derrotada por la adversidad.