¿Dónde Se Rodó Memorias De África En España?

Recuerdo que después de leer «Memorias de África», quedé completamente enamorado de su prosa lírica y su capacidad para transportarte a otro lugar y tiempo. Buscando algo similar, me topé con «La plaza del Diamante» de Mercè Rodoreda. No es una historia africana, pero comparte esa mirada introspectiva y poética sobre la vida cotidiana, aunque en el contexto de la Guerra Civil española. Rodoreda tiene una forma de escribir que te hace sentir cada emoción de su protagonista, Natalia, como si fueras tú quien vive su silencio y su lucha. Otro libro que me sorprendió gratamente fue «El último verano en África» de Javier Reverte. Este relato de viajes tiene esa misma esencia de conexión con el paisaje y la cultura africana, pero desde una perspectiva más contemporánea. Reverte logra mezclar aventura, nostalgia y reflexión de una manera que te hace añorar lugares que quizás nunca has visitado. No es una novela en el sentido tradicional, pero su narrativa es tan envolvente que te atrapa igual.

Recuerdo que hace años devoré «Memorias de África» casi de una sentada, y desde entonces he buscado cualquier rastro de continuaciones o adaptaciones. La novela de Isak Dinesen (Karen Blixen) es una joya literaria, pero en realidad no tiene una secuela oficial. Lo que sí existe es una película icónica de 1985 con Meryl Streep y Robert Redford, que captura la esencia del libro aunque, como siempre, la experiencia literaria es más profunda. Hay otras obras de Blixen que exploran temas similares, como «Sombras en la hierba», pero no son exactamente continuaciones. En el mundo del cine y la televisión, no hay adaptaciones posteriores que expandan la historia. Sin embargo, la magia de «Memorias de África» ha inspirado documentales y biopics sobre la vida de Karen Blixen, como «The Legendary Karen Blixen». Si te enamoraste del paisaje keniano y la narrativa melancólica, podrías explorar libros como «El sueño de África» de Javier Reverte, que evoca esa misma nostalgia por el continente. Al final, la ausencia de una secuela tal vez sea lo mejor: algunas historias son perfectas así, completas en su soledad.

Recuerdo cómo una abuela en una escena podía resumir toda una época mejor que cualquier voz en off. La memoria semántica —ese almacén colectivo de hechos, símbolos y referencias— actúa en las series españolas como una especie de atajo narrativo: basta con un objeto, una canción popular o un modismo para que se enciendan miles de asociaciones en el espectador. Eso explica por qué series como «Cuéntame» o «Isabel» funcionan tan bien aquí: no sólo cuentan una historia, sino que activan una red de recuerdos culturales compartidos que llenan huecos sin explicarlos explícitamente. Cuando una escena muestra una bandera, un edificio o una canción que todos reconocemos, la narrativa gana profundidad al instante. También hay un lado más crítico: la memoria semántica preserva estereotipos y mitos (sobre regiones, clases o personajes históricos) que los guionistas deben decidir si reproducen o subvierten. Además hay diferencias territoriales fuertes; lo que para alguien en Madrid evoca inmediatamente un significado puede no resonar igual en Galicia o el País Vasco, donde hay capas lingüísticas y simbólicas distintas. Para mí, como espectador que ha visto cómo cambian las conversaciones sobre series con los años, la memoria cultural es una herramienta preciosa y peligrosa a la vez. Enriquece las historias si se usa con respeto y conocimiento, pero también puede excluir o simplificar. Cuando los creadores juegan con ella con honestidad y detalle, la serie deja de ser solo entretenimiento y se vuelve un diálogo con nuestro pasado y nuestro presente.

Siempre me ha fascinado cómo una película puede abrir puertas a secuelas inesperadas, y con «Asesino sin memoria» lo veo igual: de momento no hay un anuncio oficial en España que confirme una continuación, pero eso no lo convierte en algo imposible. Si la cinta fue un éxito de taquilla aquí o tuvo buena acogida en plataformas de streaming, las posibilidades suben. También cuenta mucho si la historia original viene de una novela o tiene material pendiente; los estudios suelen mirar esa caja fuerte de contenido antes de decidir. He visto casos en los que tardaron años en autorizar una secuela porque se negociaron derechos, guionistas o incluso la disponibilidad del actor principal. Mi intuición de aficionado es que si los datos comerciales y el interés del público se mantienen, acabaremos oyendo noticias. Hasta entonces, lo suyo es seguir las cuentas oficiales y las declaraciones del equipo creativo, que suelen ser las fuentes más fiables. Me apetece ver cómo se decide el futuro de esa historia; creo que tiene potencial para algo más grande.

Me sorprendió descubrir que muchas personas usan «Asesino sin memoria» para referirse a obras distintas, así que voy a explicar con calma lo que suelo comprobar antes de afirmar si está basado en un libro. Primero, miro los créditos oficiales: si es una adaptación, en la ficha técnica o en los títulos de crédito suele aparecer una frase tipo ‘basado en la novela de…’ o el nombre del autor original. También reviso la sinopsis en plataformas oficiales y comunicados de prensa; ahí normalmente se menciona si proviene de una novela ligera, un webtoon o un libro publicado. En mi experiencia, hay títulos con ese nombre que son guiones originales para cine o televisión y otros que sí nacieron como novelas o webtoons. Por eso no puedo decir categóricamente que todas las obras llamadas «Asesino sin memoria» vengan de un libro, pero sí que es fácil confirmarlo revisando las fuentes oficiales. Personalmente me gusta seguir esa pista para entender mejor la intención del creador y cómo se adaptaron los personajes.

Me encanta escarbar en los créditos de películas que mezclan culturas, y con «Memorias de una geisha» ocurrió justo eso: no encuentro actores españoles entre el reparto acreditado. He revisado los nombres más visibles y repetidos en reseñas y bases de datos: Zhang Ziyi, Ken Watanabe, Michelle Yeoh y Gong Li son algunas de las caras principales, todas con orígenes asiáticos o en el caso de algunos, trayectoria internacional fuera de España. La dirección fue de Rob Marshall y la música de John Williams, ambos estadounidenses; la producción y el equipo técnico también son en su mayoría anglosajones y asiáticos. Eso explica por qué la presencia española no aparece entre los créditos principales. Otra cosa que señalé mientras lo investigaba es que puede existir confusión entre el elenco visual y las versiones localizadas. La película sí tiene doblajes al español —tanto para España como para América Latina— realizados por actores de voz españoles o hispanoamericanos, y ahí sí encontrarás nombres españoles en los créditos de doblaje. Pero si hablamos del casting en pantalla, no hay actores españoles destacados. Personalmente me interesa cómo eso afecta la recepción en España: el público suele conectar más cuando hay algún rostro conocido, pero en este caso la película navega como un proyecto muy internacional, sin figuras españolas en el reparto principal, y a mí me quedó la impresión de que la autenticidad buscada fue más étnica que geográfica.

Me fascina cómo una sola persona puede cambiar la forma en que vemos a una especie entera, y Dian Fossey es uno de esos ejemplos que siempre me deja sin palabras. Yo suelo contar que trabajó en el corazón de los Montes Virunga, en el área hoy conocida como el Parque Nacional de los Volcanes, y que fundó el famoso Karisoke Research Center entre el Monte Karisimbi y el Monte Visoke. Allí vivió y trabajó durante casi dos décadas, estableciendo campamentos de campo, pasando inviernos fríos a gran altitud y dedicando su vida a observar y proteger a los gorilas de montaña. Su base de trabajo no era una oficina, sino senderos fangosos, colinas cubiertas de bambú y pequeños refugios donde pasaba horas documentando cada gesto y relación social. En África estudió, ante todo, a los gorilas de montaña (Gorilla beringei beringei). Su enfoque era profundamente etológico: observó el comportamiento social, las estructuras de grupo, los roles de los machos de espalda plateada, las relaciones entre madres e hijos, los patrones de alimentación, la reproducción y la demografía poblacional. Yo siempre me impresiona cómo transformó la idea pública de los gorilas; dejó claro que no eran bestias violentas sino animales con emociones complejas y vínculos familiares fuertes. Metodológicamente, Fossey introdujo la habituación y el seguimiento individualizado: identificaba a los gorilas por marcas y comportamientos, les ponía nombres y mantenía registros extensos sobre nacimientos, muertes y cambios en la composición de los grupos. Esos datos a largo plazo fueron —y siguen siendo— esenciales para entender la dinámica poblacional y para diseñar estrategias de conservación. Además de la etología, su trabajo abarcó la ecología y la conservación aplicada. Yo admiro cómo pasó de estudiarlos a defenderlos activamente: combatió la caza furtiva, denunció el comercio ilegal y presionó para proteger sus hábitats frente a la expansión humana. Sus investigaciones sobre dieta (qué plantas comen, cómo varían las preferencias según la estación), sobre patrones de anidación y sobre la dispersión de los jóvenes aportaron evidencia clave para justificar medidas de protección. También dejó una huella cultural a través de su libro «Gorillas in the Mist», que acercó esas historias humanas y animales a un público global y ayudó a movilizar apoyo internacional. Su colaboración temprana con científicos como Louis Leakey fue determinante para que recibiera respaldo y recursos en un campo que entonces tenía pocos estudios de largo plazo. Me quedo con la imagen de Fossey en los senderos de Karisoke: observadora paciente, protectora implacable y científica meticulosa. Su trabajo en los Montes Virunga no solo amplió nuestro conocimiento sobre la biología y el comportamiento de los gorilas de montaña, sino que también puso las bases de la conservación moderna de la especie. Aunque su vida terminó trágicamente, su legado vive en los programas de conservación y en cada investigador que hoy sigue estudiando y defendiendo a esos animales tan fascinantes.

Me enganchó desde las escenas iniciales por esa mezcla extraña de turismo y tecnología que no esperaba ver junta. En «Memories of the Alhambra» un empresario coreano, atraído por la promesa de un juego de realidad aumentada revolucionario, viaja a Granada para investigar a la creadora del proyecto. Al llegar se instala en un hostal donde los límites entre lo virtual y lo real empiezan a desdibujarse: criaturas, trampas y misiones del juego aparecen en las calles y monumentos, y lo que parecía solo código empieza a afectar vidas de verdad. Mientras el protagonista intenta entender la lógica detrás del sistema, surge una conexión con una mujer vinculada al desarrollo del juego y con otros jugadores que tienen motivaciones ocultas. La trama mezcla misterio, tensión tecnológica y un romance agridulce, todo envuelto en escenarios impresionantes como la Alhambra. El tono alterna momentos de acción con pausas más íntimas y reflexivas sobre hasta qué punto la tecnología puede controlar nuestras decisiones. Yo me quedé con la sensación de que la serie cuestiona quién escribe la historia cuando lo virtual puede reescribir lo real, y me fascinó esa ambigüedad.