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Recuerdo cómo en mis lecturas de juventud el exilio aparecía como una herida abierta que a la vez iluminaba el paisaje literario del siglo XX en España. He pasado mucho tiempo releyendo a quienes se fueron —a México, Argentina, Francia— y comprobé que el exilio no solo dispersó personas, sino también estilos, temas y redes editoriales. Esa diáspora creó circuitos de publicación fuera de la censura franquista: revistas, editoriales y radios que mantuvieron viva una voz crítica y permitieron que obras que no podían publicarse en España circularan y se transformaran en referencia. Además, la nostalgia y la memoria adquirieron formas distintas; la poesía de Luis Cernuda en «La realidad y el deseo» y la narrativa de Max Aub en «El laberinto mágico» son ejemplos de cómo la distancia física se tradujo en intensidad formal y experimental. Para mí, lo más fascinante fue ver cómo el exilio forzó una hibridación lingüística y cultural: autores que incorporaron paisajes americanos, referencias locales y modos narrativos extranjeros, sin perder la urgencia política. Esa mezcla enriqueció la literatura española del siglo XX y dejó una impronta que aún resuena cuando hoy vuelvo a esos textos: tristeza, rabia, memoria y una necesidad urgente de contar lo que no debía olvidarse.

Mi curiosidad me llevó hace tiempo a seguir las vidas de las infantas como si leyera una saga familiar que atraviesa toda la centuria; su historia en el siglo XX es, en realidad, la historia de España vista a través de primerísimos planos. Nacidas en un sistema monárquico que todavía vivía de matrimonios dinásticos y protocolos, muchas infantas pasaron de ser piezas de alianzas europeas a figuras públicas con funciones más sociales y culturales. Tras la proclamación de la Segunda República en 1931 varias infantas de la generación de Alfonso XIII vivieron el exilio: se dispersaron por Europa, contrajeron matrimonios con príncipes y nobles extranjeros, y tuvieron que reconstruir vidas lejos del palacio. Con la Guerra Civil y la dictadura de Franco, el papel de la familia real cambió otra vez: Juan de Borbón y sus hijos —entre ellos las futuras infantas del último tramo del siglo— vivieron la ambigüedad entre la nostalgia monárquica y las realidades políticas del régimen. Cuando llegó la restauración con la designación de Juan Carlos como rey y la transición democrática, el título de infanta adquirió además un tono moderno: hermanas y hijas del rey empezaron a asumir labores públicas, deportivas, culturales y filantrópicas, siempre bajo el foco mediático que la España democrática traía consigo. Yo veo en esas biografías un hilo que une protocolo, exilio, adaptación y, finalmente, una modernización forzada por los cambios sociales del país.

Guardo recuerdos fragmentarios de historias que escuché en tertulias familiares sobre Fernando Poo y cómo cambió a lo largo del siglo XX. Al principio del siglo, la isla seguía dominada por las plantaciones de cacao y café, un paisaje que conozco bien por las descripciones: haciendas españolas con mano de obra contratada y, en muchos casos, condiciones duras para la población local. Los bubi, habitantes originarios de la isla, vieron cómo su territorio y su ritmo de vida se transformaban por la llegada de colonos, misioneros y trabajadores foráneos. La administración española mantenía un control firme y poco dispuesto a reformas, y aunque había evangelización y escuelas, la segregación social era clara. Más adelante, tras la Segunda Guerra y con el empuje de los movimientos anticoloniales en África, la isla entró en la fase final del dominio colonial junto con la parte continental, conocida como Guinea Española. La independencia llegó en 1968, pero lo que siguió fue un periodo convulso: represión, cambios forzados y, en 1973, el nombre oficial pasó a «Bioko» y la capital Santa Isabel fue renombrada «Malabo». Todo eso se siente como una sucesión de rupturas para quienes vivieron la isla y para quienes la imaginamos a partir de relatos, documentos y memorias; me queda la sensación de que el siglo XX dejó cicatrices profundas y una identidad en proceso de reconstrucción.

Recuerdo con nitidez las charlas nocturnas en el andén cuando era adolescente; muchas de esas historias hablaban de túneles secretos y trenes que nunca llegan a la estación. La verdad es que gran parte de las leyendas urbanas sobre el metro se consolidaron en el siglo XX: la expansión masiva de las ciudades, la apertura de nuevas líneas y la llegada de la prensa, la radio y luego la televisión crearon el caldo de cultivo perfecto. Esos medios no solo difundieron incidentes reales, sino que los adornaron, y la gente los transformó en relatos más exagerados o simbólicos. También creo que no son totalmente originales de ese siglo: muchos motivos (fantasmas, desapariciones, pasadizos prohibidos) son antiguos y fueron simplemente adaptados al nuevo escenario subterráneo. El metro ofrecía un espacio oscuro, anónimo y tecnológicamente nuevo donde esos temores tradicionales encajaban perfectamente. Así que, si me preguntas de forma sencilla, diría que sí: las leyendas sobre el metro que conocemos hoy se formaron y se popularizaron en el siglo XX, aunque heredaron elementos de mitos anteriores y los moldearon a la vida urbana moderna.

Recuerdo que cuando era niño, mi abuela me leía cuentos de Horacio Quiroga antes de dormir. Sus historias, como «Cuentos de la selva», mezclaban lo fantástico con la crudeza de la naturaleza, dejándome fascinado y a veces incluso asustado. Quiroga tenía ese don para transportarte a la jungla, donde los animales hablaban y las tragedias humanas se entrelazaban con la vida salvaje. Otro autor que me marcó fue Julio Cortázar, aunque muchos lo conocen por sus novelas, sus cuentos en «Bestiario» son joyas surrealistas. Cada relato es un laberinto donde lo cotidiano se vuelve extraño. Borges, por supuesto, con «Ficciones», redefinió lo que podía ser un cuento, jugando con ideas filosas como cuchillos.