¿Hay Ediciones Especiales De 'And Other Stories' En España?

Me enganchó desde las primeras páginas la manera en que «Sangre de campeón» pone en el centro a dos fuerzas humanas: el joven que sueña con ser grande y la figura que intenta moldearlo. En la novela, los protagonistas no son sólo nombres, sino roles que se disputan la atención: el atleta con hambre de justicia y mejora, su entrenador o mentor, y el rival que obliga a ese protagonista a trascender. Todo eso se cuenta rodeado por una familia que empuja y frágiles amistades que iluminan los momentos oscuros. Para mí, lo más potente es cómo estos personajes se van revelando: el protagonista principal se siente vulnerable y feroz a la vez, lucha contra sus propias dudas; el mentor tiene cicatrices emocionales que explican su dureza; y el rival no es un villano plano, sino un espejo que revela lo mejor y lo peor del héroe. La historia funciona porque esos protagonistas interactúan como personas reales, con contradicciones. Al terminar, quedé con la sensación de haber acompañado a varios campeones en formación, cada uno con su propia sangre y sus propias decisiones.

Me encanta husmear en las fichas editoriales, y en mi búsqueda he visto que el nombre de Gaby Pérez Islas aparece vinculado a varios sellos conocidos y a algunos independientes. En catálogos y tiendas aparece asociada con grupos grandes como Penguin Random House Grupo Editorial y con sellos del Grupo Planeta (a veces bajo Grijalbo o Planeta México en listados), pero también hay referencias a ediciones más pequeñas e independientes que la han publicado en tiradas limitadas. Además, en ocasiones circulan ediciones digitales o autoediciones que conviene verificar por ISBN. Si tuviera que resumirlo, diría que su obra se ha movido entre editoriales tradicionales y opciones más pequeñas; eso le da una voz flexible en el mercado editorial. Me gusta esa mezcla porque permite encontrarla tanto en librerías grandes como en bazares literarios, y siempre es emocionante toparme con una portada distinta.

Me encanta cómo Tolkien juega con las lenguas para dar vida incluso a las criaturas más brutalizadas; en el caso de los orcos, no existe un único idioma limpio y definido, sino un mosaico de lenguas corrompidas y de invenciones deliberadas. En términos generales, los orcos emplean dialectos variados: muchos hablan versiones degradadas del «Black Speech» —la Lengua Negra creada por Sauron—, otros usan formas corrompidas del Westron o de lenguas locales, y en ocasiones mezclan palabras de diferentes orígenes según la región y el señor que los domine. La famosa inscripción del Anillo —«Ash nazg durbatulûk…»— es el ejemplo más completo que tenemos del «Black Speech»; fuera de esa frase, Tolkien muestra los hablantes orcos usando fragmentos, insultos y nombres que suenan ásperos y utilitarios, no lenguas literarias densas y antiguas. En los textos, Tolkien también hace una operación de traducción: el Westron, la lengua común de los Hombres, se presenta como inglés para el lector, y otras lenguas se representan por equivalencias estilísticas (por ejemplo, el rohírrico se rinde con anglosajón). Con los orcos, sin embargo, la representación cambia: muchas de sus intervenciones aparecen en inglés tosco o en expresiones sintácticas alteradas que indican una lengua propia y degradada. En sus cartas y apéndices explica que los orcos no tenían una sola lengua nativa homogénea; Sauron intentó imponer el «Black Speech» como lengua de estado para unificar a sus siervos, pero la práctica era otra: la Lengua Negra se mezcló, se deformó y quedó reducida a gritos, órdenes y maldiciones en la boca de orcos y trolls. Además, hay términos concretos que Tolkien usa repetidamente —como «snaga» (esclavo) o nombres propios orcos— que revelan préstamos y retazos de vocabulario bastante uniformes pero sin la complejidad de una lengua cultivada. La diferencia entre orcos de distintas facciones también se nota en su habla: los Uruk-hai de Isengard, los orcos de Mordor y los de otras regiones muestran variaciones dialectales y jergas propias, resultado de mezclas forzadas de pueblos, mestizajes lingüísticos y la degradación intencionada por sus amos. Saruman, por ejemplo, mezcló y experimentó con razas y lenguas, y eso se refleja en la rudeza y la falta de cohesión en su habla. Tolkien fue deliberado al mostrar que la lengua de los orcos carecía de altos registros literarios; su comunicación era práctica, agresiva y marcada por la jerga militar y el insulto, algo que subraya la naturaleza brutalizada de esas criaturas. Me parece fascinante que, aun así, esos fragmentos lingüísticos aporten tanto carácter: al escuchar o leer un grito orco o un nombre monstruoso, se siente la historia de imposición, corrupción y resistencia de lenguas en guerra. Si te fijas en los pasajes y en la película, reconocerás rastros del «Black Speech» y muchas palabras desgastadas que Tolkien dejó como pistas de un mundo donde la lengua también es un campo de batalla y una marca de identidad pervertida.

No hay nada como abrir la app y encontrar el episodio que me perdí la noche anterior: «Más vale tarde» se puede ver oficialmente en Atresplayer, la plataforma de streaming de Atresmedia donde se concentran los programas de la cadena laSexta. Allí tienes la emisión en directo de la cadena y, además, los episodios a la carta para verlos cuando quieras. En Atresplayer suelen estar disponibles tanto los cortes principales como los programas completos, y a veces suben fragmentos y entrevistas específicas. Dependiendo del contenido, puede que encuentres episodios con algo de retraso o versiones resumidas, pero en general es la fuente oficial para ver «Más vale tarde» en streaming. Yo suelo entrar desde el móvil o desde el navegador cuando me apetece poner las tertulias de la noche; la experiencia es bastante fluida y, si quiero revisar una entrevista concreta, suelo buscar directamente en el buscador de la plataforma o en la sección de laSexta dentro de Atresplayer.

Me intriga observar cómo el poder supremo no solo cambia las acciones de un personaje, sino que rediseña su mapa moral hasta volverlo casi irreconocible. Cuando un individuo tiene la capacidad de imponer su voluntad sin límites efectivos, emergen tensiones éticas que son fascinantes y peligrosas: la corrupción del propio juicio, la banalización del daño ajeno y la sed insaciable de control. He disfrutado viendo esas transformaciones en historias donde el poder actúa como lente que amplifica tanto las virtudes como los vicios, y en muchas tramas ese proceso es el motor que lleva a la caída o a la redención del protagonista. He notado varias consecuencias morales recurrentes en personajes que alcanzan mando absoluto. Primero, la pérdida de empatía: al dejar de ver a otros como agentes morales iguales, el poderoso facilita decisiones que lesionan sin remordimiento. Segundo, la complacencia ética o moral licensing: demasiadas concesiones pequeñas justifican una transgresión mayor. Tercero, la ceguera epistemológica: el entorno amoroso o temeroso filtra las críticas y crea una realidad paralela donde el líder siempre tiene razón. Y cuarto, la deshumanización del azar y la necesidad: lo que antes se percibía como vidas ajenas pasa a ser fichas útiles. Esos efectos se combinan en patrones distintos según la personalidad previa del personaje —un idealista puede volverse dogmático, un pragmático puede convertirse en tirano calcado, y un personaje inseguro puede aferrarse al poder para disimular fragilidades— y generan dilemas morales riquísimos para explorar. Desde el punto de vista narrativo, el poder supremo obliga a plantear preguntas más hondas sobre responsabilidad y consecuencias. ¿Quién supervisa al que manda? ¿Qué precio moral se paga por “hacer lo correcto” a costa de medios atroces? Me atraen las historias que evitan respuestas fáciles y muestran el desgaste interior: la culpa que no desaparece, las amistades perdidas, la legitimidad erosionada. También me interesan los arcos donde hay rendición de cuentas o arrepentimiento real, porque equilibran la tragedia con una posibilidad de aprendizaje. Además, hay matices generacionales y emocionales: un personaje joven que obtiene control puede actuar con fervor utópico y luego enfrentar la realidad cruda; uno mayor puede racionalizar su dominio como servicio, y aún así caer en justificaciones peligrosas. En definitiva, el poder supremo transforma la moralidad en un terreno movedizo donde las decisiones pequeñas se convierten en precedentes y las intenciones buenas no garantizan actos correctos. Aprecio las obras que exploran esa fricción sin moralizar en exceso, mostrando tanto la seductora lógica del poder como las heridas que deja a su paso. Al cerrar una buena historia sobre dominio absoluto, me quedo con la sensación de que el verdadero conflicto no es solo externo, sino una batalla interna permanente por no perder la brújula ética.

Me quedé pensando en Liesel mucho después de cerrar «La ladrona de libros», y todavía siento ese nudo que deja el final. Hacia el cierre de la historia, la vida en Himmel Street se rompe por completo: un bombardeo aliado destruye la calle y mata a gran parte de su gente cercana. Liesel queda atrapada entre los escombros, herida y en shock, y la pérdida es terrible: pierde a quienes la criaron y a varios amigos del vecindario, lo que marca para siempre su trayectoria. El momento es brutal y silencioso, contado con la voz de la Muerte que observa y recoge los restos de tantas vidas. Después del desastre, la novela no termina con otra explosión, sino con la lenta reconstrucción de una vida rota. Max, el judío que los Hubermann protegieron, había partido para intentar salvarse y, aunque su camino también fue duro, sobrevive. Años más tarde reaparece en la vida de Liesel; no es un final de Hollywood, sino un reencuentro contenido y humano que subraya la resistencia y la gratitud. Liesel se muda, vive una larga vida fuera de aquel pueblo y escribe lo que vivió: su propia historia es el libro que la Muerte guarda. Lo que más me queda es la sensación de que el final es a la vez trágico y esperanzador: la pérdida es real y profundamente sentida, pero las palabras y los vínculos que Liesel construyó la sostienen hasta el final. La Muerte, con su mirada curiosa y cansada, no es sólo un testigo frío sino un personaje que reconoce la humanidad detrás del dolor, y eso me conmueve mucho.

Hay algo en Levi Ackerman de «Attack on Titan» que lo hace irresistible. No solo por su apariencia impecable, sino por esa actitud fría pero protectora que lo define. Su diseño minimalista, con ese flequillo perfecto y mirada penetrante, lo convierte en un ícono. Otro que siempre roba miradas es Gojo Satoru de «Jujutsu Kaisen». Esa combinación de poder absoluto y personalidad desenfadada, sumada a su estética única (¡esos ojos azules!), lo colocan en otro nivel. Son personajes que trascienden lo visual porque su carisma narrativo los hace aún más atractivos.

Me encanta personalizar cuadernos y cada Navidad me pongo creativo con las portadas; es mi pequeño ritual para darle cariño a los cuadernos que uso todo el año. Para empezar, busco plantillas gratuitas en sitios como Canva, Freepik (filtrando por “gratis”), Pixabay y Vecteezy. En Canva puedes usar plantillas ya listas, cambiarlas a A4 o Letter y descargar directamente en PDF. En Freepik y Vecteezy, muchas plantillas vienen en formato vectorial o PNG, así que las abro en un editor sencillo (Inkscape o incluso Google Slides) y ajusto márgenes y la tipografía antes de exportar como PDF. Asegúrate de elegir 300 ppp si piensas imprimir y de dejar 3–5 mm de sangrado si la impresora corta hasta el borde. Mis estilos favoritos son: «Portada Navideña Minimalista» —lista y con tipografías limpias—, «Portada Acuarela» —suave y apta para impresión en papel texturado— y la versión infantil con personajes y stickers. Para uso personal evito recursos con licencia restrictiva; siempre miro si requieren atribución. Al final, me gusta añadir el nombre y el año en la parte inferior con una fuente gratuita de Google Fonts y listo: un PDF cómodo para mandar a imprimir o para imprimir en casa. Me queda siempre la satisfacción de ver un cuaderno único sobre la mesa.