¿Hay Eventos Sobre 'Homo Deus' En Librerías De España?

Me flipa compartir títulos que me emocionan, y en 2023 hubo varias películas españolas —o de habla hispana con fuerte presencia española— que recuperé y recomendé sin pensarlo dos veces. Si buscas algo reciente y sensible, no dejes pasar «20.000 especies de abejas»: es una película que trata con ternura la identidad de género infantil dentro de una familia pequeña, y tiene momentos que se quedan en la piel. Para volver a los clásicos que definieron una manera de mirar el deseo entre hombres, siempre vuelvo a «La ley del deseo»; es directa, ardiente y muestra cómo el cine español empezó a hablar del amor homo con descaro. Y si prefieres algo más introspectivo y contemporáneo, «Dolor y gloria» ofrece una mirada madura sobre la memoria, el deseo y las relaciones, con tintes autobiográficos que la hacen muy conmovedora. En 2023 muchas de estas películas estaban en plataformas de cine independiente o en salas de reestreno: revisé Filmin y algunas retrospectivas en festivales regionales. Si quieres ver variedad, mezcla clásicos y títulos recientes: así se aprecia la evolución del cine queer español desde lo provocador hasta lo íntimo y realista. Yo terminé el año con una sensación de que hay talento, sensibilidad y ganas de contar historias diversas, y eso me dejó esperanzado.

Me alegra que preguntes eso, porque hay forma de leer manga homo en español sin recurrir a scans ilegales y apoyando a los creadores. He estado investigando y probando varias plataformas: Lezhin y Tappytoon tienen versiones en español y son de las más centradas en contenido para adultos y BL, con capítulos por compra o un sistema de monedas. También suelo mirar Tapas, que publica webcomics y mangas con traducciones oficiales en español; allí encuentras desde historias románticas hasta temas más explícitos. En las tiendas de ebooks, como Kindle (Amazon), Google Play Books y Kobo, a menudo aparecen volúmenes en español publicados por editoriales tradicionales. Además, en España y Latinoamérica hay editoriales que traen títulos al papel y al digital: nombres como Ivrea, Milky Way Ediciones, Norma o Panini suelen tener en su catálogo obras de romance y some BL. Comprar el tomo físico o la edición digital en estas editoriales es una de las mejores maneras de apoyar a autoras y autores. Personalmente me gusta alternar plataforma de lectura y comprar mis favoritos en físico cuando salen, porque se siente bien apoyar la industria y además las ediciones lucen en la estantería.

Estoy convencido de que hay pocas sensaciones tan agradables como conseguir un libro rápido cuando te apetece leer de inmediato, y con «Homo Deus» hay varias vías seguras en España. Yo suelo priorizar disponibilidad y velocidad: si quiero la edición física en 24 horas tiro de Amazon.es con Prime, que en muchas ciudades ofrece entrega en el día o al día siguiente; además, en el perfil del producto aparece si el libro está en stock y la opción de "envío urgente" al pagar. Otra alternativa que uso mucho es «Casa del Libro» —tienen envío rápido por paquetería y opción de recogida en tienda la misma o el siguiente día si hay stock en la librería más cercana. «Fnac» también suele ser muy de fiar, con opciones de envío exprés y puntos de recogida en tienda física, ideal si vives cerca de un centro comercial. Si no me importa la versión digital, suelo comprar la edición electrónica: Kindle (Amazon) o la tienda de Kobo ofrecen el libro al instante, lo cual es excelente para empezar a leer ya. Para quienes prefieren oír, Audible tiene la versión en audiolibro que se descarga al momento. También recomiendo comprobar «El Corte Inglés» y «Agapea»: en grandes ciudades El Corte Inglés puede ofrecer entrega en el día o recogida en tienda, y Agapea tiene bastante presencia en el mercado español con envíos 24-48 horas según la zona. Si buscas una copia de segunda mano o una edición difícil, «IberLibro» (AbeBooks) conecta con librerías de viejo y a veces tiene ofertas con envío rápido si el vendedor está en España. Un truco que siempre sigo: mirar varias tiendas para comparar tiempos de entrega y costes de envío antes de pagar, y seleccionar la opción de "entrega 24h" o "recogida en tienda" cuando está disponible. También reviso la editorial —en España suele salir por Debate— para asegurarme de que compro una traducción y encuadernación que me interesen. En mi experiencia personal, la combinación entre una plataforma con buen servicio (como Amazon o Casa del Libro) y la elección de envío urgente suele ser la forma más fiable de tener «Homo Deus» en manos en un día o dos. Me encanta cómo ayuda planear un poco y aún así quedar listo para leer casi al instante.

Al revisar las películas que marcaron mis años de cine, veo una evolución que se siente casi como una conversación larga entre el país y su cine LGBTQ+. En los primeros tiempos, bajo la dictadura, la presencia homosexual en el cine español era casi siempre velada: personajes ambiguos, tramas que insinuaban más de lo que mostraban y directores que tenían que esconder intenciones para evitar la censura. Películas como «Los placeres ocultos» y «El diputado» me parecen ejemplos de esa urgencia por contar algo que el sistema forzaba a disfrazar; por eso las veo hoy como actos de valentía cinematográfica más que como relatos pulidos. Con la Movida y, sobre todo, con la aparición de voces como la de Pedro Almodóvar, el discurso cambió de repente: la visibilidad se volvió descarada y colorida. «La ley del deseo» rompió esquemas, colocó el deseo y la identidad en primer plano y abrió camino a narrativas menos moralizantes. Después vinieron los ochenta y noventa, donde la industria empezó a profesionalizarse poco a poco y surgieron festivales y espacios de exhibición que dieron oxígeno a cineastas queer nuevos. Hoy el panorama es mucho más diverso: hay historias lésbicas, trans, de chicos jóvenes fuera de las ciudades, relatos de comunidades migrantes con sexualidades diversas, y títulos como «Carmen y Lola» o series como «Veneno» que prueban que la visibilidad puede ser también compleja y socialmente potente. Aun así, noto que persisten huecos: el cine comercial sigue prefiriendo ciertos tópicos, y todavía falta representación plena de trans y de personas racializadas. Me queda la sensación íntima de que el cine homo en España ha ido ganando voz, pero sigue en proceso de encontrar una pluralidad real y sostenida.

Me fascinó cómo Yuval Noah Harari enlaza pasado y futuro en «Homo Deus» para advertir y, al mismo tiempo, provocar pensamiento crítico sobre hacia dónde vamos. El mensaje central que me quedó claro es que la humanidad, tras dominar la supervivencia y la reproducción, ahora persigue metas que antes solo tenían los dioses: prolongar la vida, intensificar la felicidad y obtener control absoluto sobre la biología y la mente. Harari no lo presenta como una promesa segura, sino como una tendencia impulsada por la ciencia y la tecnología —especialmente la biotecnología y la inteligencia artificial— que podría transformar lo que significa ser humano. Otra idea que me impactó es la emergencia de una nueva ideología: lo que él llama el «dataísmo». Según «Homo Deus», la información y los flujos de datos empiezan a convertirse en el valor supremo; las decisiones importantes podrían desplazarse de las narrativas humanas (derechos, libertad individual, sentido) hacia algoritmos que optimizan procesos y decisiones. Esto tiene dos caras: por un lado, enormes posibilidades para mejorar la salud, la eficiencia y el conocimiento; por otro, riesgos graves de desigualdad y pérdida de agencia personal. Harari señala que la brecha entre quienes controlan los datos y los algoritmos y el resto podría crear una élite tecnológicamente aumentada, una división todavía más profunda que la económica de hoy. También me gustó que el libro combina advertencia y curiosidad histórica: recuerda cómo revoluciones anteriores (agricultura, ciencia, tecnología) cambiaron nuestras historias y, con ello, nuestras prioridades éticas. «Homo Deus» funciona como un espejo incómodo: propone escenarios, no certezas, y nos exige reflexionar sobre qué historias queremos mantener. Personalmente, salí con la sensación de que no basta con celebrar los avances; hace falta urgencia ética y política para decidir colectivamente qué tipo de futuro es deseable, antes de que la tecnología decida por nosotros.

Me llama la atención cuánto han crecido las series con protagonistas LGBT en el panorama español y cómo ya no son solo nicho: se han colado en las conversaciones de sobremesa y en los rankings de streaming. Si tuviera que empezar por lo más visible, diría que «Veneno» es casi un fenómeno nacional; la historia de Cristina La Veneno conecta con España por su honestidad, su humor y la recuperación de una figura histórica, y eso la convirtió en conversación obligado. En paralelo, miniseries como «Maricón perdido» han tocado muchos corazones por su mirada íntima y autobiográfica, mientras que «La Casa de las Flores» (sí, viene de México) ha gustado aquí por mezclar comedia negra con temas queer que resuenan en el público joven. También noto que el público español consume mucho contenido internacional que trata la diversidad afectivo-sexual con respeto: «Pose» y «It's a Sin» aportan contexto histórico y emocional sobre comunidades que enfrentaron la crisis del SIDA, y eso cala en audiencias que buscan algo más que entretenimiento. En el terreno juvenil, «Élite» y «Sex Education» aparecen constantemente en listas porque muestran personajes queer en tramas centradas en el instituto y las relaciones, lo que facilita la identificación. En lo personal, me encanta ver esa mezcla: producción local que cuenta nuestras historias y grandes series extranjeras que amplían miradas. La variedad es lo que hace que cualquiera, sea de la generación que sea, encuentre algo que le hable directamente.

Me sorprendió lo polarizante que fue «Homo Deus» en la prensa española; me llamó la atención leer críticas que iban desde la admiración por su claridad hasta reproches por sus atajos especulativos. A mis cuarenta y pico, con lecturas de ensayo a cuestas y alguna que otra discusión en tertulias culturales, noté que muchos artículos resaltaron dos rasgos opuestos: la capacidad de Harari para sintetizar grandes tendencias en frases potentes y, al mismo tiempo, una propensión a transformar hipótesis en certezas. Esa combinación, para la prensa generalista y los suplementos culturales, era a la vez virtud (por su poder divulgador) y defecto (por su simplificación).

La crítica más repetida en medios españoles fue la acusación de determinismo tecnológico: varios reseñistas señalaron que el libro tiende a presentar la inteligencia artificial y la biotecnología como fuerzas inevitables que remodelarán la sociedad, sin siempre ponderar suficientemente las decisiones políticas, económicas y culturales que median esos procesos. Otros análisis detrás de la línea editorial criticaron la falta de rigor empírico en ciertas afirmaciones y la tendencia a hacer saltos especulativos largos —ideas que funcionan bien como ensayo provocador, pero que pierden fuerza si se buscan pruebas sólidas o referencias académicas detalladas. También se mencionó un sesgo occidental en la lectura del futuro y cierta minimización de las desigualdades actuales: para algunos críticos, hablar de «humanos 2.0» pasa por alto cómo la tecnología puede reproducir o agravar exclusiones existentes.

A mí me pareció curioso que, pese a esas objeciones, muchos artículos alabaran la apuesta del autor por plantear preguntas incómodas: incluso quienes discrepaban reconocían que «Homo Deus» sirve para activar debates públicos sobre ética, trabajo y poder. En mi opinión personal, la lectura del libro en medios españoles mostró dos cosas claras: la urgencia de discutir futuros tecnocientíficos en foros amplios y la necesidad de hacerlo con matices, comprobación y más foco en políticas concretas. Me quedo con la idea de que, aunque el ensayo no sea una predicción infalible, sí funciona como catalizador de conversaciones que resultan imprescindibles hoy.

Me encanta seguir las nuevas ediciones de los libros que marcaron mi vida, y «Homo Deus» siempre me atrapa. Publicado originalmente en 2015, ese libro ha tenido múltiples impresiones, traducciones y formatos desde entonces: tapa dura, bolsillo, audiolibro y ediciones en distintos idiomas. Lo que suele ocurrir con obras tan populares es que el autor y la editorial publican reimpresiones con correcciones menores o introducciones nuevas, más que reescrituras profundas del texto principal. A veces aparece una edición especial con una nueva nota del autor o un prólogo añadido, pero el núcleo del contenido suele permanecer igual. En mi colección personal he visto versiones con distinta portada y una que incluía un prefacio actualizado; no era un cambio radical, sino un contexto extra. Si uno quiere saber si hay una «edición nueva» en sentido estricto hay que fijarse en la página de créditos: ahí se indica si es una edición revisada, la mención de nueva edición, y el número ISBN distinto. También conviene checar la web de la editorial o catálogos de librerías que muestran ediciones y fechas. Harari además publica artículos y charlas que amplían ideas del libro, así que a veces lo que cambia es el marco interpretativo más que el texto original. Personalmente disfruto esas pequeñas reediciones porque ofrecen notas, correcciones o diseños que hacen la lectura otra vez fresca, aunque no reemplacen la experiencia de leer el libro por primera vez. Me emociona cuando un libro así vuelve a la mesa con algún añadido que invita a releerlo.