¿Qué Películas Contemporáneas Muestran Surrealismo Y Por Qué?

Tarde lluviosa y un café me hicieron pensar en cómo el surrealismo sigue vivo y mutando en España, no solo como eco de Dalí sino como una práctica muy contemporánea. He seguido obras recientes y feria tras feria he visto cómo artistas juegan con lo onírico desde ángulos muy distintos. Paco Pomet, por ejemplo, reconstruye escenas cotidianas con una cámara imaginaria que introduce anomalías sutiles: sus composiciones parecen fotogramas de una película que no termina de cuadrar, y eso me fascina porque obliga a mirar de nuevo lo que creíamos obvio. Por otro lado, hay escultores y creadores que usan lo absurdo para criticar iconos y poder: Eugenio Merino trabaja a menudo con figuras hiperrealistas que se vuelven grotescas o extrañamente familiares, y esa mezcla de humor y mala leche me provoca una sonrisa incómoda. Luego están quienes traen lo onírico a lo público: Okuda San Miguel llena fachadas con colores y geometrías que alteran la percepción del espacio, mientras que Javier Calleja usa rostros y miradas casi infantiles para arrancar un gesto inquietante al mismo tiempo. Me gusta ver cómo estos artistas dialogan con galerías, murales y redes; el surrealismo en España hoy no es un solo estilo sino una conversación entre ilustración, pintura, escultura y diseño, y eso lo hace muy vivo. Me voy quedando con la sensación de que lo surreal vuelve a ser una forma directa de cuestionar la normalidad cotidiana.

Me gusta empezar con algo concreto: si buscas surrealismo en España, el punto obligado es Figueres, donde está el Teatre-Museu Dalí; pasear por sus salas es como entrar en el cerebro del propio Dalí: esculturas, decorados y pinturas conviven en una experiencia casi teatral. Desde allí, yo combinaría la visita con la Casa-Museo de Portlligat (Cadaqués) y el Castillo de Púbol, que ofrecen una visión íntima y distinta del universo daliniano; son tres paradas que juntas cuentan una biografía artística con mucha intensidad. En Madrid me interesa siempre revisar la programación del Museo Reina Sofía y del Museo Thyssen-Bornemisza: el Reina Sofía tiene colecciones y exposiciones temporales que suelen incorporar piezas de Joan Miró, Magritte y otros surrealistas, además de conectar esos legados con prácticas contemporáneas. La Casa Encendida y Tabacalera a menudo montan proyectos más experimentales o colectivos que dialogan con el surrealismo desde nuevos enfoques, así que yo les echo un ojo cuando quiero algo menos turístico. Para rematar, no olvides mirar la escena en Barcelona (Fundació Joan Miró, MACBA) y Valencia (IVAM), porque artistas catalanes y valencianos han dialogado mucho con la herencia surrealista. Personalmente prefiero combinar visitas a grandes museos con pequeñas galerías y paseos por los rincones donde se siente el espíritu surrealista en la ciudad: eso me deja con una mezcla de asombro y ganas de volver.

Me sorprende cómo el surrealismo sigue encontrando formas de colarse en la vida cotidiana española, a veces donde menos lo esperas. Pienso en los paseos por Figueres y en el Teatro-Museo de Dalí, donde la herencia sigue siendo vibrante; ver esas salas me recordó que el movimiento no fue solo una moda, sino una manera de mirar el mundo. Con esto en mente, he visto cómo el espíritu surreal se transforma: ya no es solo pintura o cine, también está en instalaciones, performances y montajes fotográficos que retuercen la realidad con humor y extrañeza. En conversaciones con amigos, muchos mencionan a Buñuel y su «Un perro andaluz» como punto de referencia obligado, pero después aparecen nombres nuevos: artistas jóvenes que trabajan con imagen digital, collage y vídeo, y que retoman técnicas clásicas de automatismo para reinventarlas en Instagram o en salas alternativas. Las instituciones grandes —la Reina Sofía, fundaciones locales, museos autonómicos— mantienen exposiciones y proyectos que rescatan el legado y lo confrontan con prácticas contemporáneas. Para mí, la vigencia del surrealismo en España está menos en la continuidad estricta de un grupo con manifiesto y más en su capacidad de resemantizar la realidad. Lo veo en carteles de calle que mezclan lo poético con lo absurdo, en festivales que programan cine experimental y en artículos de prensa que usan metáforas visuales potentes. Al final, el surrealismo sigue vivo porque nos da herramientas para pensar distinto: provoca, incomoda y, sobre todo, nos invita a soñar con los ojos abiertos.

Nunca imaginé que un reloj derritiéndose me haría replantear lo que es posible en pintura. Me quedé mirando «La persistencia de la memoria» y empecé a fijarme en las trampas técnicas detrás de la imagen: la precisión casi fotográfica del detalle combinada con lo absurdo. Muchos artistas surrealistas trabajaron con el automatismo, dejando que la mano y el inconsciente fueran los guías; eso da lugar a formas inesperadas y asociaciones libres. Otros usaron el método paranoico-crítico de Dalí, una mezcla de autoinducir estados mentales ricos en doble sentido y luego reinterpretar las imágenes con lógica paranoica para generar metamorfosis visuales y dobles lecturas. En mi experiencia, los procedimientos manuales también importan tanto como la idea: frottage y grattage de Max Ernst crean texturas que parecen salidas de un sueño; la decalcomanía produce manchas que el ojo humano transforma en paisajes o criaturas. La técnica del collage y el fotomontaje, utilizada por artistas y cineastas, pega fragmentos de realidad uno junto a otro para que choquen y produzcan significado nuevo. A eso añaden trucos de escala y perspectiva—objetos desproporcionados, cielos que se vuelven cuerpos—y la yuxtaposición inesperada que provoca esa sensación de extrañeza. Al final me quedo con la impresión de que el surrealismo es un laboratorio: técnicas deliberadas (maniobras fotográficas, texturas, ensamblajes) y actos de abandono (automatismo, azar) se combinan para que el espectador sea forzado a soñar con los ojos abiertos. Esa mezcla de oficio y riesgo es lo que, para mí, sigue haciendo vibrar esas obras.

Siempre me ha fascinado lo decisiva que fue Gala en la formación visual de Salvador Dalí. La manera en que ella se movía por el mundo —su porte, su lenguaje corporal y su vestuario— se convirtió en un catálogo de imágenes que Dalí recicló una y otra vez. Yo veo a Gala como una paleta viva: no solo posaba, sino que impuso gestos, maquillajes y escenarios que luego aparecían como motivos en cuadros como «La persistencia de la memoria» o en retratos donde ella aparece como reina o esfinge. Su cara y su silueta actuaban como símbolos; con solo mirar una fotografía de Gala, Dalí sacaba ideas completas para la composición, el drama y la ironía visual. Además, la influencia de Gala no fue solo plástica, sino emocional y narrativa. En mis lecturas sobre su relación, encuentro que ella alimentó los mitos, alentó la teatralidad y dejó que Dalí explotara la ambigüedad entre lo erótico y lo místico. Esa mezcla creó la estética surrealista que conocemos: objetos cotidianos descontextualizados, figuras híbridas y una puesta en escena personalísima. En lo personal, me impresiona cómo una sola persona pudo redefinir no solo la imagen de un artista, sino el tono de toda una corriente estética.

Me fascina cómo el surrealismo te obliga a mirar dos veces: lo que parece normal se vuelve extraño y cargado de significado. He pasado años experimentando técnicas clásicas para lograr ese efecto, así que te cuento las que más uso. El automatismo (dibujar o pintar sin filtro racional) abre puertas a imágenes inesperadas; después suelo trabajar esas manchas con capas realistas, usando veladuras finas y pinceladas precisas para que lo onírico choque con la apariencia de lo cotidiano. El frottage y el grattage aportan texturas azarosas que luego interpreto como paisajes mentales, y la decalcomanía —presionar pintura húmeda entre papeles— crea formas orgánicas que alimentan metamorfosis visuales. Otra vía que me vuelve loco es la yuxtaposición: colocar objetos extremadamente realistas fuera de contexto, jugar con escalas (relojes blandos estilo «La persistencia de la memoria»), o superponer dobles imágenes y sombras incongruentes. El collage y el fotomontaje permiten insertar fragmentos recortados que mantienen su verosimilitud pero rompen la lógica; mezclo eso con pincel seco, raspados y empastes para variar la materia pictórica. También uso técnicas de trampantojo y anamorfosis para engañar la mirada y darle al espectador la sensación de estar dentro de un sueño. Al final, lo que más disfruto es combinar azar y control: dejar que surja lo inesperado y pulirlo con oficio hasta que duela de bonito.

Recorro los museos españoles como si fuera un detective del surrealismo, detectando objetos insólitos y paisajes mentales escondidos en colecciones públicas y privadas. Si buscas lo más emblemático, no puedes dejar de ir al Teatre-Museu Dalí en Figueres, que es un universo propio: pinturas, esculturas y montajes escénicos que condensan la imaginación de Salvador Dalí. Cerca, la Casa-Museo de Portlligat (Cadaqués) y el Castillo de Púbol ofrecen la vertiente más íntima y doméstica de su obra, visitas que completan la experiencia daliniana. En Madrid, el Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía concentra buena parte del arte español de vanguardia del siglo XX y suele incluir piezas de Dalí, además de exposiciones temporales sobre el surrealismo y sus ramificaciones. El Museo Thyssen-Bornemisza, aunque no es monográfico en surrealismo, alberga obras clave y programas expositivos que ayudan a entender las conexiones con otros movimientos. En Barcelona, la Fundació Joan Miró es una parada obligada para apreciar cómo el surrealismo influyó en Miró; su colección permanente muestra los juegos de forma y color que dialogan con lo onírico. Más allá de estos núcleos, instituciones como el IVAM en Valencia o el Museo Guggenheim Bilbao suelen programar exposiciones relacionadas con el surrealismo o artistas afines, y a menudo traen piezas internacionales (Magritte, Ernst, Tanguy) en muestras itinerantes. Mi consejo práctico: consulta las exposiciones temporales antes de viajar, reserva entradas con antelación y déjate llevar por los rincones menos esperados del museo, porque muchas sorpresas surrealistas aparecen fuera de las salas principales. Termino con la sensación de que el surrealismo en España no es solo pintura: es ambiente, casas, escenarios y experiencias que se viven andando entre objetos que desafían la razón.

Me vuelvo loco con los anuncios que parecen sueños extraños —esas piezas que te hacen fruncir el ceño y sonreír al mismo tiempo— y en publicidad hay ejemplos que todos reconocemos por su surrealismo abierto o su humor absurdo. Desde lo icónico, recuerdo cómo la estética pictórica del surrealismo se coló en marcas que buscaban impacto visual: «Sony Bravia Balls» (2005) es un ejemplo perfecto de una idea no literal y casi onírica —miles de pelotas de colores rebotando por la ciudad— que funciona por su ruptura de expectativas. De la misma escuela de sensaciones están los spots de Spike Jonze; su «Welcome Home» para Apple HomePod transforma un apartamento en un espacio elástico y coreografiado, con movimientos que desafían la lógica física, lo que lo acerca mucho al lenguaje surreal. También hay anuncios que usan el absurdo para quedarse en la memoria: la campaña de «Cadbury Gorilla» coloca a un gorila tocando la batería con solemnidad, y las piezas de «Skittles» exploran universos donde todo se vuelve caramelo al tocarlos; son surrealistas en el sentido de desconcertar y encantar. No puedo dejar de mencionar colaboraciones con artistas: Salvador Dalí dejó huella en el mundo comercial (por ejemplo, ayudando a diseñar el logo de «Chupa Chups»), que muestra cómo el surrealismo puede infiltrarse desde la estética hasta la estrategia. En general, el surrealismo en publicidad funciona porque obliga a parar, mirar y sentir algo que no esperabas —esa mezcla de extrañeza y placer visual sigue siendo de mis favoritas.