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Bukowski tenía esa habilidad brutal de convertir lo feo en poesía. Lo que más me impresiona es cómo sacaba belleza de la miseria cotidiana: el alcohol, los trabajos basura, las relaciones fallidas. No escribía desde un pedestal intelectual, sino desde el barro de la existencia real. Sus personajes eran perdedores, pero con una dignidad extraña que solo él sabía captar. Sus propias vivencias como cartero, borracho y marginado social alimentaban cada línea. Recuerdo especialmente cómo describía las noches solitarias en cuartos alquilados o las peleas estúpidas en bares cutres. No romanticizaba la pobreza, pero le daba voz a quienes normalmente no la tienen. Eso es lo que hace que sus textos duelan y consuelen al mismo tiempo. Cuando leo «Mujeres» o «Factótum», siento que estoy viendo el mundo través de los ojos de alguien que no tenía nada que perder.

Siento que las novelas de Jorge Fernández Díaz funcionan como pequeños laboratorios donde se mezclan la memoria personal y la historia colectiva. En varias de sus historias se aprecia una preocupación constante por la identidad: personajes que bucean en su pasado para entender por qué son como son, o que lidian con secretos familiares que reconfiguran su presente. Hay también una dimensión social muy marcada; no se limita a tramas íntimas, sino que enfoca las tensiones entre clases, la marginalidad y la herencia política que pesa sobre las vidas cotidianas. Narrativamente, me interesa cómo alterna lo realista con toques de extrañeza, usando muchas veces narradores no del todo fiables o saltos temporales que obligan al lector a recomponer la verdad. Al terminar una de sus novelas quedé con la sensación de que había leído algo cercano y, a la vez, inquietantemente universal: lo particular de una familia refleja una época entera. Esa mezcla me sigue gustando porque no te deja indiferente.

Hay novelas del siglo XIX español que me siguen persiguiendo años después y siempre vuelvo a recomendarlas cuando alguien me pregunta por esa época. Para empezar, no puedo dejar de nombrar a Benito Pérez Galdós: «Fortunata y Jacinta» y «Misericordia» son obras maestras del realismo social, con personajes tan vivos que siento que los conozco. «Fortunata y Jacinta» disecciona la sociedad madrileña con ironía y ternura, mientras que «Misericordia» golpea con una mezcla de compasión y denuncia que aún hoy conmueve. Leopoldo Alas «Clarín» con «La Regenta» ofrece otra cara: una provincia asfixiante, pasiones contenidas y un retrato psicológico que tarda en soltarte. Emilia Pardo Bazán es imprescindible si te interesa el naturalismo y la mirada femenina en esa época; «Los pazos de Ulloa» es cruda y envolvente. Para lecturas más ligeras pero representativas del costumbrismo y la picaresca decimonónica están «El sombrero de tres picos» de Pedro Antonio de Alarcón y la novela cortita «Pepita Jiménez» de Juan Valera. Si quiero recomendar una ruta de lectura, sugiero empezar por Galdós y Clarín para entender el pulso social, pasar por Pardo Bazán para la intensidad naturalista y cerrar con las novelas más breves para descansar el ritmo. Al final, la época ofrece desde grandes frescos urbanos hasta críticas de provincia, y eso es lo que la hace tan apasionante; cada relectura me deja ideas nuevas.

No puedo evitar imaginar la Madrid vibrante del Siglo de Oro cuando pienso en el nacimiento de Francisco de Quevedo: yo lo imagino llegando al mundo en la villa de Madrid, el 14 de septiembre de 1580, en una ciudad que bullía de corrales, tiples y tertulias literarias. Lo digo con la voz tranquila de quien ha pasado años entre libros antiguos: su partida de la vida también tiene su propia geografía emocional. Tras una vida intensa de versos, sátiras y polémicas, Quevedo murió lejos de la corte, en un pueblo manchego que hoy cabe en una postal: Villanueva de los Infantes, en la provincia de Ciudad Real, el 8 de septiembre de 1645. Recuerdo que siempre me conmueve la contradicción entre el bullicio urbano de su nacimiento y la calma rústica de su final. En Madrid aprendió a escribir y a polemizar; en Villanueva de los Infantes cerró los ojos habiendo acumulado fama, enemistades y obras como «La vida del Buscón» y «Los sueños». No es solo una curiosidad biográfica: me gusta pensar que ese cierre en Castilla-La Mancha refleja la trayectoria de un hombre que, tras tantos tumultos cortesanos y destierros, encontró reposo lejos de la capital. Termino sintiendo una mezcla de respeto y ternura: que alguien tan afilado en la pluma naciera en la capital y muriera en un pueblo manchego me parece una de esas ironías históricas que hacen la vida literaria más humana.

Me apasiona el cruce entre literatura y cine, así que esta pregunta me hizo buscar en mi memoria de títulos y adaptaciones. Si te refieres a una adaptación al cine hecha en España de una obra titulada «El pasajero», la cosa no es directa: no hay, hasta junio de 2024, una versión española ampliamente conocida que sea una adaptación cinematográfica de una novela con ese nombre. Sí existe una película clásica de Michelangelo Antonioni, estrenada en 1975 internacionalmente como "The Passenger", que en España se llegó a distribuir con el título «El pasajero», pero no es una adaptación de una novela española; fue concebida como película original. Además, varios libros publicados bajo el título «El pasajero» en distintos países no han tenido una versión cinematográfica española destacada. Por lo general, cuando veo dudas así recomiendo revisar fichas de la editorial del libro en cuestión o bases de datos de cine (como FilmAffinity o IMDb) para ver si ese título concreto tuvo derechos vendidos o proyectos en desarrollo en España. En mi biblioteca mental, no está registrado un largometraje español adaptando una novela llamada precisamente «El pasajero», así que lo que te puedo decir con seguridad es que no hay una adaptación española consolidada y popular de ese título; la referencia más famosa con ese nombre en salas es la de Antonioni, a la que mucha gente alude.

Me encanta estar al día con los estrenos en el cine Marineda. Actualmente, tienen una cartelera bastante variada: desde el último blockbuster de superhéroes hasta dramas independientes. «Dune: Parte Dos» sigue arrasando, con esas escenas épicas que te dejan sin aliento. También está «Kung Fu Panda 4», perfecta para una salida familiar, y «Poor Things», una joya del cine arte con un estilo visual increíble. Si prefieres algo más local, «Ama» ofrece una mirada conmovedora a la maternidad. Y para los fans del terror, «Imaginary» promete unos cuantos sustos. Lo que más me sorprende es cómo estos films, tan distintos, logran coexistir en una misma sala. ¡Hay opciones para todos los gustos!

Me pierde la historia urbana y Barcelona es un buen ejemplo de cómo una ciudad acaba siendo capital por méritos propios y por razones prácticas. Hace siglos, la ciudad ya concentraba el comercio, la cultura y el poder local: fue sede de los condados catalanes y luego pieza clave en la Corona de Aragón. Esa continuidad histórica dejó una infraestructura administrativa y simbólica que, con el paso del tiempo, se tradujo en instituciones estables. Además, tras episodios como la pérdida de privilegios en el siglo XVIII y las centralizaciones posteriores, la recuperación del autogobierno catalán en el siglo XX reforzó la función de Barcelona como centro político y cultural. Hoy no es solo una etiqueta legal: la Generalitat, el Parlament, buena parte de la administración, universidades, medios y la mayor actividad económica y cultural están aquí. El Estatut la reconoce formalmente como capital, pero lo que realmente pesa es la práctica cotidiana: llegas en tren, encuentras oficinas, juzgados, centros culturales y mucha vida pública que hace que la capitalidad se sienta. Para mí, esa mezcla de historia, presencia institucional y papel económico convierte a Barcelona en la capital natural de Cataluña, con toda la complejidad y orgullo que eso implica.

Voy directo al grano: por ahora no hay una secuela confirmada de «La caída» en España. He estado siguiendo las noticias y las cuentas oficiales relacionadas con la obra —productora, editoriales y los perfiles de los implicados— y hasta el momento no han emitido un comunicado que confirme una continuación oficial. Lo que sí hay son rumores en redes y ganas enormes de la comunidad, pero eso no equivale a un anuncio formal. Teniendo en cuenta cómo funciona la industria, es normal que pases meses entre negociaciones, aprobación de presupuestos y planificación de rodaje o publicación. Así que puede que en el futuro haya novedades, pero hoy no existe una confirmación pública. Yo sigo con ilusión y con la playlist lista por si algún día anuncian la secuela; mientras tanto, disfruto revisitando lo que dejó «La caída».