¿Qué Valores Transmite La Serie Infantil A Los Niños Pequeños?

Madrid tiene un montón de rincones geniales para peques amantes de los cómics. Una de mis favoritas es 'El Templo de Susu', cerca de Malasaña. No solo tiene sección infantil, sino que organizan talleres de dibujo y cuentacuentos con personajes de cómics clásicos. El ambiente es súper familiar, con estanterías bajas y murales coloridos. Me encanta cómo mezclan clásicos europeos como «Asterix» con novedades japonesas adaptadas para niños. Otra joya es 'Cómics Para Todos' en Chamberí. Tienen una política de 'primer cómic gratis' para niños menores de 10 años, lo cual me parece una iniciativa brillante. Su selección de «Mortadelo y Filemón» en ediciones simplificadas es excelente para primeros lectores. Además, los dueños son unos cracks recomendando sagas según la edad.

Recuerdo con claridad las charlas de bar y los grupos de WhatsApp donde siempre surgía la pregunta de qué serie española nos había marcado. Para mi generación, muchas de esas respuestas se repiten: «La Casa de Papel» fue un fenómeno que nos unió a través de spoilers, teorías y el himno improvisado de «Bella Ciao». Más que una buena trama, nos atrapó la sensación de estar frente a algo grande, un show que rompía con lo esperado y que además se viralizó gracias a Netflix. También recuerdo las tardes de binge-watching de «Élite», con su mezcla de misterio, moda y drama adolescente que se colaba en las conversaciones incluso entre quienes no seguían otras series españolas. En otras épocas nos pegamos a producciones con un tono distinto: «Vis a Vis» ofrecía adrenalina y personajes femeninos complejos, «Las chicas del cable» apeló al romanticismo histórico y al empoderamiento, y «Paquita Salas» conquistó con humor muy peculiar y mucha empatía por los perdedores entrañables. No puedo olvidar títulos que llegaron antes y que aún nos acompañan: «Aída» o «7 Vidas» son parte del ADN televisivo de los millennials que crecimos viendo comedias en la tele convencional; su humor y personajes se convierten en referencias cuando hablamos de la España de los 2000. Además me parece importante señalar que no todo lo popular viene de las grandes plataformas: «El Ministerio del Tiempo» generó culto por su mezcla de historia y aventura, y series como «Merlí» (aunque en catalán) encontraron audiencia entre jóvenes por explorar dudas existenciales con un profesorado no convencional. También hubo dramas como «Fariña» que nos llevaron a debates sobre la historia reciente de España. En conjunto, estas series forman un mapa afectivo: unas nos dieron nostalgia, otras nos hicieron discutir sobre identidad y justicia, y muchas nos ayudaron a construir conversaciones compartidas en redes y reuniones. Sigo disfrutando releer momentos de estas fichas televisivas y ver cómo aparecen en memes, playlists y referencias cotidianas.

Me encanta cómo la literatura infantil sigue reinventándose, y este año en España hay joyitas con ratones como protagonistas. «El ratón que quería un almohadón de nubes» es un cuento tierno y lleno de fantasía, perfecto para peques de 3 a 6 años. La historia mezcla sueños y aventuras cotidianas, con ilustraciones que parecen acuarelas vivas. Otro destacado es «Ratonautas: Misión Luna», donde un grupo de ratones astronautas resuelve problemas con ciencia divertida. Ideal para despertar curiosidad en niños de 7 a 10 años. Lo mejor es que ambos libros incluyen guías para padres al final, con preguntas para reflexionar en familia.

Me encanta cómo una canción puede convertir una escena caótica en un momento que no olvidas. Yo suelo pensar que la banda sonora más icónica y reconocible de las series españolas disfuncionales es la que usa «La Casa de Papel». El himno popular «Bella Ciao» pasó de ser una canción histórica a un símbolo de rebelión gracias a la serie; la mezcla entre melodía folk y montaje visual la hace explotar en la memoria colectiva. Además, la mezcla de temas originales y canciones licenciadas ayuda a construir la tensión y la emoción en cada atraco. También me flipa cómo algunas series optan por electrónica oscura o pop contemporáneo para pintar la vida fracturada de sus personajes: esas pistas cortas que aparecen en momentos incómodos o violentos funcionan como un latido que te recuerda que algo no va bien. En definitiva, la música en esas ficciones no es adorno, es personaje. Siempre salgo del episodio con la canción revoloteando en la cabeza y ganas de buscar la playlist completa.

Me puse a buscar información sobre Liliana Castro y sus supuestas bandas sonoras para series españolas, y lo que encontré fue, como mínimo, inconcluso. Revisé bases de datos habituales —IMDb, Discogs, y plataformas de streaming como Spotify y Apple Music— y en ninguna aparece un crédito claro atribuible a una compositora llamada Liliana Castro para series españolas conocidas. Es posible que exista confusión por homónimos: hay personas con ese nombre vinculadas a la interpretación o a otras industrias creativas, pero los créditos musicales oficiales de series en España suelen estar bastante documentados. Si alguien afirma que Liliana Castro compuso la música de una ficción concreta, yo buscaría el libreto de créditos al final del episodio o el álbum oficial de la banda sonora, donde suelen figurar los compositores. En mi experiencia eso evita equívocos y ayuda a reconocer correctamente a quien hizo la música; por ahora, en mi búsqueda, no aparece como compositora habitual en producciones españolas, aunque no descarto que pueda haber contribuciones menores o en proyectos menos visibles. Personalmente me gustaría que figuras emergentes femeninas en la composición recibieran más visibilidad, así que guardo curiosidad por cualquier hallazgo nuevo.

Me llama la atención la forma en que Itziar Castro se impone en pantalla: no necesita ser la protagonista para dejar una huella duradera. He visto muchas series españolas y, siempre que aparece, aporta una mezcla de energía y verdad que hace que su personaje destaque entre el resto. Tiene esa capacidad rara de transformar papeles secundarios en momentos memorables, ya sea con un gesto, una línea o una pausa bien medida. En mi experiencia como aficionado a las series, valoro muchísimo a los actores que, sin grandes focos, consiguen que el público recuerde a su personaje días después de ver un capítulo, y ella lo consigue con facilidad. Suele interpretar roles que pueden ir de lo cómico a lo dramático sin perder autenticidad; por eso funciona tan bien tanto en comedias como en dramas carcelarios o en series de estructura coral. Recuerdo particularmente cómo su presencia levantó escenas en producciones muy vistas en España, y no me extraña que la llamen para proyectos donde se necesita una actriz con chispa y capacidad de matiz. Además, su trayectoria no se limita solo a la televisión: su trabajo en cine y teatro refuerza esa versatilidad y le permite traer esas tablas y matices al formato seriado. Esto hace que sus intervenciones, aunque a veces breves, sean aprovechadas por guionistas y directores para acentuar momentos clave. Por último, desde una mirada más crítica, diría que su carrera demuestra cómo la televisión española ha ido valorizando a intérpretes que aportan autenticidad más allá de la imagen tradicional. Itziar encarna esa evolución: actrices capaces de asumir personajes complejos y de romper estereotipos. Así que, respondiendo con convicción: sí, interpreta roles destacados en series españolas, aunque muchas veces su grandeza radique en hacer grande cualquier papel que le den, no necesariamente en ser la cara principal del cartel. Para mí, eso la convierte en una pieza muy valiosa del panorama audiovisual actual, una de esas actrices que siempre merece la atención del espectador.

Me encanta pensar en cómo las civilizaciones antiguas se filtran en nuestra cultura popular. Si miro a Sargón de Acad, no puedo evitar verlo más como una semilla de ideas que como una referencia literal en novelas y series mainstream. Sargón y sus sucesores representan ese arquetipo del conquistador que aparece una y otra vez: gobernante ambicioso, construcción de imperios, administración centralizada y textos en escritura cuneiforme. Muchas obras modernas no adaptan su biografía palabra por palabra, pero sí toman rasgos mesopotámicos —palacios, dioses locales, mitos— para dar verosimilitud a mundos imaginarios. Por ejemplo, cuando autores o guionistas quieren una atmósfera de urbe antigua y misteriosa recurren a imágenes y hallazgos que provienen de Mesopotamia, especialmente a partir de la difusión de «La epopeya de Gilgamesh». En lo personal disfruto esa influencia difusa: es emocionante reconocer una idea milenaria transformada en un paisaje de fantasía o en una trama de poder humano. No es que Sargón sea una figura omnipresente en la cultura pop, pero su ecosistema histórico sí alimenta a muchas historias contemporáneas y eso me parece fascinante.

Me enganché a «Nevertheless» desde el primer capítulo porque captura esa mezcla de atracción y tensión que muchos hemos sentido en relaciones complicadas. La serie sigue a Na-bi, una estudiante de arte que se debate entre su deseo de amor genuino y la atracción física por Jae-eon, un chico carismático pero emocionalmente impredecible. Lo que más me gusta es cómo retrata la ambigüedad de las relaciones modernas, sin caer en clichés melodramáticos. El arte visual es otro punto fuerte; cada escena parece un cuadro viviente, con paletas de colores que reflejan los estados emocionales de los personajes. Aunque algunos critican el ritmo lento, yo lo veo como un acierto: permite explorar la psicología de los protagonistas. Eso sí, si buscas una historia de amor convencional con final feliz predecible, esta no es tu serie. Aquí hay más grises que blancos o negros.