¿Television Canarias Ofrece Emisión En Directo Por Internet?

Siempre me ha fascinado ver cómo las series españolas han ido ganando valentía para contar historias LGBT con voz propia y personajes complejos. Si tuviera que destacar títulos que realmente abren el camino, empezaría por «Veneno», que es una serie contundente sobre la vida de Cristina Ortiz y la visibilidad trans, contada con mucha autenticidad y humor negro; no es solo biografía, es celebración. También pienso en «Skam España», que llevó la experiencia juvenil y el proceso de salir del armario a un nivel íntimo y natural, con personajes que hablan como gente real. Además, no puedo dejar de mencionar «Élite» por cómo mete relaciones queer en un drama adolescente mainstream, y «Física o Química» que fue pionera en su momento tratando amores entre chicos y chicas del instituto. Todas estas series ofrecen distintas miradas: desde la denuncia hasta la comedia y el melodrama, y eso me parece vital para conectar con audiencias variadas.

En mis lecturas sobre tradiciones y archivos locales me sorprendió confirmar algo que ya sospechaba: los documentos históricos de Canarias no mencionan al chupacabra. He revisado crónicas antiguas, relaciones de viajeros y registros parroquiales —las fuentes que suelen conservarse— y en ninguno aparece una criatura con las características modernas del chupacabra. Lo que sí abundan son relatos sobre animales sorprendentes, daños al ganado por depredadores conocidos y leyendas guanches sobre seres y presagios, pero nada que conecte directamente con la figura popular que surgió en los años noventa en Puerto Rico. La explicación suele estar en la cronología: el mito del chupacabra se popularizó a mediados de los noventa tras informes mediáticos en Puerto Rico y se extendió por internet y prensa sensacionalista globalmente. Cuando llegaron reportes de ataques a animales en España y en Canarias, la prensa sensacionalista y la cultura popular etiquetaron algunos casos como ‘chupacabras’, pero eso es una reasignación moderna del mito, no la continuidad de una tradición documentada en archivos históricos isleños. Así que, si buscas en archivos antiguos y en la historiografía canaria, no vas a hallar referencias al chupacabra como tal. Lo que sí se ve es cómo las leyendas se adaptan: un rumor moderno puede calzar sobre antiguos miedos rurales y sobre explicaciones reales (perros asilvestrados, enfermedades del ganado, aves carroñeras) y así nace la sensación de que siempre estuvo ahí. En lo personal me encanta rastrear esas conexiones entre lo viejo y lo nuevo; revela más sobre cómo contamos historias que sobre monstruos reales.

Me encantó seguir el trajín de aquella producción y me acuerdo bien de dónde la vi en abierto: la serie «Falcó» llegó al público español a través de Antena 3 después de su paso por la plataforma del grupo. Primero se estrenó en Atresplayer Premium, la plataforma de pago de Atresmedia, y más adelante la cadena convencional Antena 3 emitió los episodios para todos los espectadores. Lo que me pareció interesante fue ese modelo de estreno escalonado: ver la serie primero en streaming y luego en televisión abierta permitió que mucha gente la descubriera de distintas maneras. Personalmente, la vi en su pase por Antena 3 un fin de semana; la producción tenía ese aire de novela de espías de época que casa bien con la estética televisiva, y me gustó cómo los cortes publicitarios y el horario hicieron que la narración se sintiera distinta que en la versión en streaming. Al final, me quedé con la impresión de que la combinación Atresplayer Premium + Antena 3 fue la vía principal para que «Falcó» llegara a la audiencia española.

Me he quedado enganchado desde el primer tráiler: en la nueva serie el apotecario sí aparece como eje narrativo, pero la función de protagonista está un poco difusa y eso me encanta. La serie centra buena parte de su mirada en su vida cotidiana, en sus decisiones morales y en cómo su oficio impacta a la comunidad, así que en muchos momentos se siente como el personaje principal. Sin embargo, los guionistas equilibran eso con subtramas importantes de otras personas del pueblo, lo que convierte al apotecario en una pieza central más que en un único foco absoluto. Visualmente y en la promoción el personaje recibe un tratamiento prioritario: aparece en carteles, la cámara le dedica planos largos y varias tramas parten de sus actos. Para mí, eso lo coloca en la posición de protagonista emocional, aunque la serie no renuncia a funcionar como drama coral. Al salir del último episodio me quedé con la sensación de que la historia respira mejor así, con él al frente pero sin acapararlo todo.

Me apasiona ver cómo el peronismo aparece en el cine argentino como una presencia que respira en los márgenes de las escenas y en los silencios de los diálogos. Recuerdo películas de distintas décadas donde la figura del líder, el barrio y la clase trabajadora se filtran en la trama sin ser siempre nombradas: desde el folclore y el melodrama de los años cuarenta y cincuenta hasta el cine político de los sesenta y setenta con obras como «La hora de los hornos». Ese espectro va desde la propaganda abierta hasta la denuncia y la ironía, y lo que me encanta es que el peronismo funciona tanto como símbolo como motor narrativo. También noto el efecto práctico: la existencia de instituciones públicas que financian cine, los vaivenes de censura y apertura según gobiernos, y cómo eso cambia los temas que los realizadores se atreven a explorar. En mi experiencia, esa relación entre Estado, mercado y memoria popular hace que el cine argentino tenga una tensión creativa muy rica; ver una película local implica, casi siempre, leer una capa política detrás de la historia y disfrutarla con ojo crítico y emocional.

Me sorprende lo sutil y efectivo que pueden ser muchas estrategias narrativas para moldear lo que sentimos frente a una serie. Yo suelo fijarme primero en lo visual y sonoro: un plano cerrado en el momento justo, un fundido a negro después de una escena intensa, o una pieza musical que reaparece cada vez que un personaje toma una decisión dudosa. Esas decisiones de montaje y banda sonora funcionan como palancas emocionales; nos empujan a empatizar, a juzgar o incluso a perdonar conductas que en otra circunstancia nos chocarían. En series como «Mr. Robot» o ciertos capítulos de «Black Mirror» se usa el punto de vista y la edición para que confluyamos con la mente del protagonista, lo que se parece mucho a una técnica de persuasión: te hacen vivir la justificación desde dentro. Además, el argumento puede incorporar técnicas narrativas que reproducen control mental dentro de la historia: hipnosis, drogas, lavado de cerebro, cultos y gaslighting. Esos dispositivos no solo sirven para crear tensión; también revelan mecánicas sociales reales: aislamiento, repetición de mensajes, recompensa y castigo emocional. Cuando una serie muestra a un personaje rodeado solo de voces que repiten la misma idea, el espectador empieza a intuir cómo se corrompe la autonomía. Fuera de la pantalla, las plataformas ayudan al efecto: el autoplay, las notificaciones y los resúmenes previos son formas prácticas de mantenernos inmersos. Yo, después de seguir varias temporadas y ver cómo reaccionan mis amigos, termino pensando que el control no es mágico: es una mezcla de guion, técnica audiovisual y diseño de plataforma. Me deja decidiendo con más cuidado qué ver y por qué me siento tan afectado por ciertas tramas.

Me fascina cómo el teatro del Siglo de Oro sigue colándose en la pantalla chica: yo he visto varias versiones televisivas inspiradas en autores como Tirso de Molina y no puedo evitar emocionarme cuando aparece su nombre en los créditos. Sus obras, sobre todo «El burlador de Sevilla», han sido fuente directa para adaptaciones televisivas, emisiones de teatro grabado y ciclos culturales en canales públicos. En España hubo programas que llevaban el teatro clásico a la tele, y en esos espacios se representaron piezas del Barroco, con traducciones y montajes que intentaban respetar el texto original o modernizarlo para nuevas audiencias. Más allá de las puestas en escena, la influencia de Tirso llega indirectamente: muchas adaptaciones del mito de Don Juan en cine y televisión parten de la trama que él popularizó, así que aunque a veces no veas su nombre en letras grandes, su huella está ahí. En general, mi sensación es que la televisión ha tratado más sus obras que su figura como personaje biográfico; cuando se le representa suele ser en documentales o en dramatizaciones sobre la literatura del Siglo de Oro, no tanto como protagonista en series de ficción. Eso me encanta, porque permite descubrir la intensidad de sus textos en formatos audiovisuales accesibles y, a la vez, invita a buscar la obra original en el teatro o en libros.

Me ilusiona hablar de esto porque adoro el crimen nórdico y la manera en que cruza fronteras. He leído varias novelas de Åsa Larsson y puedo decir con seguridad que sus historias, centradas en la abogada Rebecka Martinsson, han generado adaptaciones en Suecia: por un lado hubo la película «Solstorm» y, más recientemente, la serie televisiva «Rebecka Martinsson». Estas producciones han circulado internacionalmente y han llegado a espectadores españoles en versión original subtitulada o doblada a través de distintos canales y plataformas que importan series nórdicas. Dicho eso, no hay constancia de que exista una serie producida en España basada directamente en la obra de Åsa Larsson. Lo que sí noto es que su estilo —paisajes fríos, tensiones sociales y protagonistas complejos— ha alimentado la ola de interés por el «Nordic noir», y ese gusto ha inspirado a creadores españoles de forma indirecta. Personalmente, disfruto ver cómo sus historias viajan más allá de Suecia y llegan a nuestras pantallas, aunque sin una adaptación española propia.