Madame Bonheur

J'étais mariée à Victor Hérault pendant huit ans. Il a ramené quatre-vingt-dix-neuf femmes à la maison. Et ce soir, je regardais la centième. Une fille jeune, arrogante. Elle m'a jeté un regard provocateur avant de se tourner vers lui : « Victor, c'est ta femme inutile, celle-là ? » Il s'est affalé contre le dossier de son fauteuil et a répondu d'un ton paresseux. « Oui. » La fille s'est approchée de moi, m'a donné une tape sur la joue et a souri : « Ce soir, tu vas découvrir ce qu'une vraie femme sait faire ! » Ce soir-là, j'ai été forcée d'écouter leurs gémissements toute la nuit, dans le salon. Le lendemain matin, comme si de rien n'était, Victor m'a demandé de préparer le petit déjeuner. Je l'ai refusé. Il semblait oublier que notre mariage n'a jamais été d'amour, mais un simple contrat. Et aujourd'hui, c'était le troisième jour avant la fin de ce contrat.

Lorsque je suis allée refaire le certificat de liaison conjugale, l'agent du service administratif m'a annoncé : « Votre ancien certificat de liaison est un faux. Nous n'avons aucune trace de votre enregistrement ici. » Je n'en croyais pas mes oreilles et j'ai insisté : « Sébastien et moi sommes pourtant officiellement liés depuis cinq ans… Comment est-ce possible ? Pouvez-vous vérifier à nouveau, s'il vous plaît ? » Cyrille a compulsé une seconde fois nos dossiers et a conclu : « Les documents de l'Alpha Sébastien sont bien là… Mais selon nos archives, son partenaire officiel n'est pas vous. » Ma voix s'est brisée : « Qui, alors ? » « Lorie. » Sa réponse était nette. À ce nom, j'ai serré le dossier de la chaise jusqu'à blêmir, luttant pour ne pas m'effondrer. Avant que Cyrille ne prononce le nom de Lorie, j'espérais encore une erreur. Mais maintenant, tout prenait un sens terriblement cohérent. Lorie… n'était autre que l'amie d'enfance de Sébastien ! À cet instant, tant de choses trouvaient enfin une explication : ces cinq années passées comme son partenaire, sans qu'il ne me marque jamais. Notre cérémonie de liaison, cinq ans plus tôt, n'avait été qu'une mascarade. J'avais tout abandonné pour lui, croyant à un bonheur possible. Mais ces cinq années de « félicité » n'étaient qu'une illusion, soigneusement fabriquée par lui. Puisque rien de tout cela ne m'appartenait vraiment… il était temps de partir...

Quelque part dans le pays bas,existe une jeune fille du nom d'Helena FORBES.Elle et son jeune frère Ozïl , sont nés de famille très pauvre.Mais de bon coeur et très respectueux,ils aideront leur mère dans le rétablissement de leur père victime d'un accident de travail. Le bonheur frappera à leur porte quand ceux ci se lanceront dans les courses avec les enfants aisés grâce à une paire de patins surnommée ''les patins du bonheur''.

À la veille de notre mariage, Gabin Huet, mon fiancé, professeur d’histoire, s’est uni à Mila Breguet, son premier amour, atteint d’un cancer, lors d’une cérémonie traditionnelle à Gustokate, un village ancien au charme intemporel. Sous un ciel constellé d’étoiles, il lui a souri tendrement, la serrant dans ses bras : « Selon la tradition, seule la femme légitime peut avoir droit à la cérémonie de mariage avec son époux. Même si Jeanne et moi avons déjà officialisé notre union, elle ne demeure à mes yeux qu’une concubine. » Sous les acclamations bienveillantes de l’assemblée, ils ont échangé un baiser, aussi radieux qu’un prince et une princesse tout droit sortis d’un conte de fées. J’ai assisté à toute la scène en silence. Sans la moindre hésitation, ma décision était prise : j’ai pris rendez-vous pour un avortement. De mes quinze à mes trente ans, j’ai aimé Gabin avec une constance aveugle. Quinze années d’attente, de douleur, d’espoir ténu. Mais dans son cœur, il n’y avait de place que pour ma demi-sœur, Mila. Alors, j’ai renoncé. Peu après, je me suis jointe à une expédition géologique en Antarctique, un monde de glace et de silence, laissant à Gabin une convention de divorce et un ultime présent. Pourtant, cet homme qui ne m’avait jamais appréciée s’est effondré du jour au lendemain, comme si mon départ l’avait soudainement vidé de toute énergie.

Le jour de mon anniversaire, mon compagnon, Jackson, a épousé son premier amour dans une église. Quand je l'ai confronté, il m'a répondu froidement : « Layla a été empoisonnée par le poison du loup. Je ne fais que réaliser son dernier souhait. » « Tu nous vois vaiment trop tordus. Si j'avais été infidèle, tu l'aurais su, non ? » Il savait parfaitement que, pour le sauver, j'avais perdu mon âme de louve. Qu'entre lui et moi, il n'y avait plus cette connexion télépathique propre aux compagnons liés. Depuis longtemps, je n'étais plus qu'une ordinaire. Inutile. Je n'ai ni pleuré ni crié. En silence, j'ai pris rendez-vous chez la guérisseuse pour interrompre ma grossesse. Puis, j'ai quitté cette maison. À Jackson, je n'ai laissé qu'une lettre d'adieu, et un cadeau de divorce. Mais, sans que je comprenne pourquoi, Jackson — qui m'avait toujours traitée avec mépris — s'est mis à me chercher comme un fou, obsédé par ma trace.

Cinq ans après mon mariage avec Dante Moretti, le Don de la mafia de Paris, tout le monde savait qu'il m'aimait plus que sa propre vie. Il s'était fait tatouer un violon pour moi, juste à côté de son blason familial, un symbole de loyauté qui ne pouvait jamais être effacé. Jusqu'au jour où j'ai reçu la photo envoyée par sa maîtresse. Une serveuse de bar, nue, vautrée dans ses bras, la peau marquée de sombres ecchymoses laissées par un sexe brutal. Elle avait griffonné son prénom juste à côté du tatouage violon. Et mon mari l'avait laissée faire. « Dante dit que seul le fait d'être en moi lui permet encore de se sentir un homme. Tu n'arrives même plus à le faire bander, pas vrai, chère Alessia ? Peut-être qu'il est temps de t'effacer. » Je n'ai pas répondu. J'ai simplement passé un seul appel. « J'ai besoin d'une nouvelle identité et d'un billet d'avion pour partir. »